La delicada urgencia (Esta llama de Amor)

“Para saber si hay una luz detrás de la puerta cerrada”

2010-07-13T19:09:00.002+02:00

48

Si vivir es memoria cerrada
quién me pierde
en el silencio fantasma
de las palabras.
Zona de la visión perpetua.
Yo la atravesé en un misterioso gemido.
He dado el reino de mi edad a la noche de los cuerpos
para saber si hay una luz detrás de la puerta cerrada.

Que no hubo la luz, el alma,
detrás de las puertas cerradas de los cuerpos,
noches tuyas tan estafadas,
tu muerte testifica.
¡Y yo, yo te perdí,
hermoso Palacio embrujado
por un misterioso gemido!
Solamente yo,
la que no se hundió en aquel lago contigo,
precioso lago de tu sangre
del que jamás fui noche, ni cuerpo,
sino simplemente la tragada por tu herida,
la única tragada,
la que en tu nombre puteará a este infesto mundo
hasta su sanación...
o su exterminio.
Hasta un nuevo día,
tu alba, mi sol o amor.

“Voluptuosidad inadjetivable en el hecho de comprobar”

2010-06-18T05:40:00.004+02:00

47

Ishtar a su padre Anu pidiendo venganza sobre Gilgamesh que la ofendió mortalmente:
-Me pondré camino a los Infiernos
y haré que los muertos se levanten
y se coman a los vivos.
¡Haré que haya más muertos que vivos!

Alejandra en “Los poseídos entre lilas” IV:
Te hablo de la soledad mortal. Hay cólera en el destino porque se acerca, entre las arenas y las piedras, el lobo gris. ¿Y entonces? Porque romperá todas las puertas, porque sacará afuera a los muertos para que devoren a los vivos, para que sólo haya muertos y los vivos desaparezcan. No tengas miedo del lobo gris. Yo lo nombré para comprobar que existe y porque hay una voluptuosidad inadjetivable en el hecho de comprobar.

Dados nuestros transcendentales gustos, ¿cómo no recurrir a esa fuente de contundencia, aunque versículo semidestruido por el paso de los milenios (también tantas veces fuente de soberana idiotez, desvarío, brutalidad gratuita) de la palabra en contacto con los dioses de esas épocas oscuras.

Toda una Ishtar te nos muestras en tu poema, versículo no de Biblia, tus conocimientos de las antiguas religiones eran más amplios, sino de los ritos y leyendas sumerios que tanto y tanto saquearon –así como de los de Egipto- los que compusieron la Biblia judía.

“Lenguaje semen viejo hueso que despista...” ¿Quiénes podrían haberle venido a la cabeza al escribirlo, si argentina y si su circunstancia?

2010-06-09T19:19:00.004+02:00

46

No nos hemos preguntado esto --así con detenimiento de ponerle unos pocos rostros aunque a todo el panorama literario y cultural haga referencia-- hasta hoy a pesar de tenerla a ella presente, Pizarnik, y a su frase durante ocho años.

Al pensar en “semen viejo” como una de las características principales del lenguaje lo literario lo cultural ¿lo haría en Borges?

“Hueso que despista” Probablemente tuvo presentes a Cortázar y Octavio Paz.

“Animal mojado de agua negra”. Además de a otras muchas desgraciadas, ella incluida –yo estaba también ahí aunque me desconociera- seguramente tuvo de lo más presente a la ex de Paz, Elena Garro, aquella a la que llamó “loca de mierda” en contraste a sus “locas lindas” (Locas de mierda y locas lindas que al fin cargamos con un mismo destino, aunque la responsabilidad de cargar con ese destino y no de haberse revuelto contra él recaiga únicamente en las “locas de mierda” de toda la literatura que participan con ventaja en el juego sucio del lenguaje semen viejo, pues le sirven y su servidumbre no deja brecha abierta para que las “locas lindas”, aisladas cual la Dickinson o suicidioasesinadas cual Alejandra, puedan intentar el cambio) Esa sra. cuyo único atisbo de lenguaje no semen viejo fue la frase que pronunciara refiriéndose a su ex: “Con Octavio fui un gran caballero. Le cedí mi lugar”.

No me sustraeré de sus auténticas palabras dichas en sus magníficas prosas: “En contra”. Algo, esto tan hondo, había en ella en contra (aunque la circunstancia, al fin estás en el mundo, eres el mundo, no le redimiese de participar, no supiese ni cómo dejar de hacerlo. Supongo que saber eso sólo llegamos a ello aquellas a las que se coceó al margen, cual a ella le sucediese en el momento de su suicido. Entonces sí supo cómo dejar de participar: Estar muerta. Yo aquí, qué pintamos, quién nos oye, en qué lugar exacto de la literatura, la cultura, el lenguaje semen viejo figuramos; ella, en el cementerio, aunque ella sí figura, sea tan pobre el sitio que le dejaron en esto del “lenguaje semen viejo” que sabe reconocer a los suyos y recompensarlos, pobre, inaudible sitio que dejan a lo que se aleja de la condición “semen viejo”, tan pobre sitio que después de 30 años de estar muerta llega a una con los contenidos de su voz, de la niña de su voz) :

El sabor de las palabras, ese sabor a semen viejo, a vientre viejo, a hueso que despista, a animal mojado por un agua negra

Pues no sustraeré la calidad exacta de su frase (aunque, dime Alejandra si no te la he mejorado al sustituir la preciosa “palabra” por el más exacto en ese contexto “lenguaje”) ni tampoco el marco en qué fue pronunciada, este “En contra”, donde lo sensual y el mundo pujan, como siempre en ella (batalla que no debió haber librado, ni debimos librar ninguna de no estar en un mundo lenguaje semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra, o macho), con lo que tenía más peso en su persona, la hondura espiritual de un alma grande y su correspondiente y desbordante ternura, aunque, y ahí la lucha, dijese de ello, “asco por la ternura” –mas especificó: “lenguaje de la ternura”, esa falsa ternura mundo macho—“hilos morados sangre aguada”:

Yo intento evocar la lluvia o el llanto. Obstáculo de las cosas que no quieren irse camino de la desesperación ingenua. Esta noche quiero ser de agua, que tú seas de agua, que las cosas se deslicen a la manera del humo, imitándolo, dando señales últimas, grises, frías. Palabras en mi garganta. Sellos intragables. Las palabras no son bebidas por el viento, es una mentira aquello de que las palabras son polvo, ojalá lo fuesen, así yo no haría ahora plegarias de loca inminente que sueña con súbitas desapariciones, migraciones, invisibilidades. El sabor de las palabras, ese sabor a semen viejo, a vientre viejo, a hueso que despista, a animal mojado por un agua negra. Yo no sufro, yo no digo sino mi asco por el lenguaje de la ternura, esos hilos morados, esa sangre aguada. Las cosas no ocultan nada, las cosas son cosas, y si alguien se acerca ahora, y me dice “al pan pan y al vino vino” me pondré a aullar y a darme de cabeza contra cada pared infame y sorda de este mundo. Mundo tangible, máquinas emputecidas, mundo usufructuable. Y los perros ofendiéndome con sus pelos ofrecidos, lamiendo lentamente y dejando su saliva en los árboles que me enloquecen.

Y si tuviese que analizar cada palabra de las ahí vertidas en esa corta, poética, psicológica, social, sexual, prosa… Me llevaría el resto de las páginas que pienso dedicar a esta “La delicada urgencia” 3ª parte del “Solo veo rosas”.

Yo no sufro, yo no digo sino mi asco por el lenguaje de la ternura... Vaya si sufrías. Vaya si era simple el asco que sentías y procuró hacértelo complejo el mundo que habitabas hasta para pronunciarte tú, ¡precisamente tú!, en contra de la ternura. Aquel mundo olvidado que dijiste: Olvidada ternura. Cántame una canción de una ternura sin precedentes. Aquel reino, ¡aquel Jardín! perdido y jamás encontrado, pues en ninguna otra palabra ya que todas aquejadas del mal común: lenguaje semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra

Del maltrato a la mujer y del “lenguaje semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra”

2010-06-08T23:24:00.002+02:00

(En 2.005 cuando fue escrito esto, ahí estábamos, noveno país en el ranking de los más afortunados. ¿Qué lugar ocuparemos ahora, crisis “subprime”-hipotecas que ni existieron- Bilderberg, Afganistán, Irak, y otros Kissinger, políticos tramposos, rateras altas finanzas, Bancos Centrales y no? Léase ese cuento aquí)

Con el plato que elijas
con ese comas... o no:
navajazo o tijeretazo.

Consejo para toda mujer de los primeros mundos
-¡¡España noveno país en el ranking!!
Albricias-
de tan pésimo gusto o terrible circunstancia
como para ser causa de lo siguiente:
Si eligió su maltratador,
usté se lo navajee o tijeretee bien,
si eligió su maltratador sólo por el hecho de estar casada,
de que nadie le entonase la recochineante tonadilla
que a día de hoy sólo desprende el agrio tufo cutre
de que siempre disfrutó:
"A la lima y al limón/ te vas a quedar soltera...
la vecinita de enfrente solterita se quedó".
Albricias también a esto,
quedarse soltera.

Y extensa descripción del maltrato omnipresente
que las feministas parecen olvidar
o que la herida sólo les respira o supura
quizá por donde les duele,
por las pobres malcasadas de terrible circunstancia,
pésima elección:
Que otras no elegimos, no eligen,
ni nuestros padres, ni nuestros hermanos,
ni a nuestros jefes,
ni siquiera la sociedad que te malmata
exigiéndote además una completa discreción,
que no salga de tu boca ni un ay lastimero
de tan mala imagen si no eres malcasada,
¡y menos aún escándalo social
que a los cuatro vientos divulgue
a padres hermanos jefes compañeros de escuela
o de trabajo acosadores en la más completa impunidad!
…pues esas cosas no suceden,
mujer sin dignidad,
ellas dirán de las que se quejan sin ser malcasadas,
y nosotras decimos de ellas;
Esas cosas que sí suceden, sólo a las putas,
los marimachos,
ellas se lo buscaron
por andar por ahí provocando
de palabra que no se muerde la lengua
o de vestimenta que no se atiene
a la esclavitud de vestuario
que debe seguir estrictamente la mujer.
¡Acosadores, violadores en suma,
consumen o no la violencia sexual,
o ésta devenga en violencia social
que acusa aquellas raíces!
Violencia verbal
no exenta de alguna paliza que se propina
cuando nadie mira
y es imposible denunciar.

Aquellas que si no llegamos a ser físicamente asesinadas,
sí socialmente,
¡y sin que nadie y menos feminismo alguno
levantase para impedirlo un dedo!,
por ellas hablo ya que por mí;
por ellas hablo
pues ni grupo feminista ni de apoyo a la mujer
que te ampare, hermana.
Y esto, lo mío o de ellas,
haber sido víctimas de esos abusos soterrados,
que todavía hoy, ¡y en estos nuestros primeros mundos,
si ni existen, cómo podrían denunciarse!,
sí que no se trató, trata, de libre elección de un consorte,
con el plato que elijas
con ese comas... o no:
navajazo o tijeretazo.

No, no hay disculpa en estos primeros mundos
con aquello de “la terrible circunstancia”
como para que sea ésta y no la mujer
la única culpable de elección tan nefasta
como la de irse a la cama con su peor enemigo.
¡Cómo si no se pudiese calar y a simple vista
sobre todo al peor enemigo,
máxime si cuentas con años de relación
para conocerte de sobras con quiénes te relacionas!

Y hasta hablo de esos evidentes juegos sucios sociales,
feministas,
que parece estáis dispuestas a seguir consintiendo,
no que la mujer gane menos a mejor y mayor trabajo realizado,
sino toda la amplísima gama de atropellos
que se suceden de ello, o ello provocan.
Que si de veras buscáis, feminismo planetario,
un mundo mejor pues mujer,
¿no debisteis empezar por vuestros mismos discursos
y libros que desprenden ese tufo mareante a macho,
a lenguaje semen viejo hueso que despista
animal mojado de agua negra ?
Exacto lenguaje trampa de ellos
viciado de sus corruptas estructuras.

¡Si ni siquiera fuisteis capaces
de tomar la frase que acabo de citar,
lenguaje semen viejo hueso que despista
animal mojado de agua negra,
como lema de lo a combatir por todas,
la descarada apropiación de la cultura y lo social
resumen del mal macho en el mundo,
si estás en la guerra total de cambiar el mundo
de uno sucio y criminal macho a uno limpio mujer!
Si ni hicisteis de su autora, Alejandra Pizarnik,
figura resaltable en la revolución de la mujer
fuese sólo por haber escrito esa frase luminosa,
y no por haber existido,
no haberse dejado convencer a matrimonio alguno
al que la circunstancia empuje,
herida única por la que todas sangráis
y acudís a ella con todo tipo de vendas ongs.
Frase resumen perfecto de lo que es el mundo,
de su mal crónico:
que todas las violencias empiezan antes que por la palizas,
por las palabras, dicen cultura, por las costumbres
que todas, no sólo todos, seguisteis;
¡si hasta desconocéis su existencia,
de la frase de la autora!
Esa frase cúspide de todos los feminismos
y que da cuenta ella solita
de cuál es el enfrentamiento y cómo
en esta lucha por un mundo mejor mujer
de uno peor macho que ya ni se sostiene,
¡que lleva sin poder sostenerse siglos
y nadie termina de echar abajo!

Asociaciones feministas, por tanto,
totalmente castradas de eficacia
y hasta de legitimidad en sus propósitos.
Asociaciones feministas que no cambiarán, por ejemplo,
ese tan sucio dato mundo macho
de que sólo divulguen su palabra
los que tienen dinero o amistades,
contactos que te procuran las mucho mejores subvenciones
que el propio capital,
para lo mismo, aventura de hacer públicas tus ideas.
Contactos… como las mismas asociaciones feministas pueden tenerlos.

Esas cosas cambiar, feministas, para cambiar el mundo,
y no meterse a quijotas-sanchas con malcasadas
que ellas mismas lo quisieron.
Y ellas, si tuviesen dignidad,
se lo navajearían o tijeretearían bien
sin pasarle el marrón a otros.
Si alguien quiere matarte,
sea o no tu consorte,
y tú te le adelantas,
simplemente es un caso de defensa propia.
Pero hasta para defenderse hace falta tener valor,
como hay que tenerlo, amén de la sagacidad,
para defender una causa con inteligencia.
Mucho más fácil es que te defiendan.
Mucho más cómodo, que otras hagan el trabajo
por el que nosotras, como asociación reconocida,
nos colgamos las medallas.

Lenguaje semen viejo hueso que despista
animal mojado de agua negra.

El extraño caso de una Generación fundándose a sí misma

2010-05-26T06:08:00.001+02:00

(Poema de mis veintitantos años revisado a los 50 y dedicado a Alejandra Pizarnik y a todas las víctimas que lo fueron de las letras)

Quiero fundar la GENERACION MUERTA
Todos vosotros, poetas-escritores que lo sois,
pero dentro de vuestra tumba,
sin el oído que valore un trabajo,
sin los ojos que lo quieran vivo,
sin contar, ni un poquito,
en la factoría de las letras
fábrica de vuestros muchos sudores
-¡Si alguien trabaja aquí!
Averiguarse habría-
con el fracaso que esto implica,
alrededor de 30 años si tenéis
(Ya estabas muerta Alejandra):
JUNTEMOS NUESTROS LUTOS
(Lo escribí con motivo)
Os espero en ese cementerio que son
los medios de comunicación mudos para nosotros
("Y la que debió hablar yace encogida")
.....Ya sé que nunca llegaremos a encontrarnos.

¡Maldita profecía!
Generación nuestra, de carne,
Alma Amor mío Mujer.
Generación para dos muertes
como pavana a dos infantas difuntas...
Si nadie más junta sus lutos aquí.
GENERACIÓN FUNDÁNDOSE A SÍ MISMA
Para fastidio de críticos y otros catedráticos
a los que no dejaremos ni eso.
Esto es también un Manifiesto
y bastante más real y surreal
de lo que puede admitir
la sociedá y sus mass media

Oculgénico dedo

2010-05-19T22:50:00.003+02:00

43

Para que acompañen a tu ceremonial Ajña Chakra, sus palabras, Apertura del ojo
(En “Y se desnacía como si se desdijese –Ceremonial Ajña Chakra-“ http://soloveorosas.blogspot.com/2010/03/y-se-desnacia-como-si-se-desdijese.html)
En tu poema “El sueño de la muerte o el lugar de los cuerpos poéticos”,
ritual para borrar la identidad,
que fija más tu Yo si cabe
-o qué te pensaste, qué se piensan-:
Un ojo lila tornasolado, un rostro de gloria.
Para que las acompañen,
He aquí mi

Oculgénico dedo

Y seguro, es Dios tan generoso,
que podría hacerme brotar el tercer ojo
de esta pistola de juguete
para ponérmelo en la frente
con los otros
entre.
De una llama luminosa metálica
hacedora de almas
que del dedo saliese,
de esta pistola de juguete.

Oculgénico. De oculus, ojo y gennao, engendrar
¿Cuánto más, cuánto más me debes castellano que te debo hablar,
que te dejo de hablar?
(Mira que de veras me las “pirás”…
Y a otro mejor mundo donde sólo PalabrAmar
¡y en qué compaña!
¿Cuántas palabras me debes castellano,
cuántos verbos?,
y no sólo el torrente de mis composiciones
sino idéntico torrente de hermosas palabras por mí construidas,
como buena artesana de mi oficio,
de verbos construidos,
como ese “oculgénico”
como este “palabramar”.
¡Y seguramente más de dieciocho mil!,
que son las que se atribuyen a Shakespeare,
haberlas inventado,
para enriquecimiento de su cojo idioma
que hoy lo estaría todavía más sin él)

Y mi “Oculgénico dedo” compuesto hace treinta años, continuaba:

Ocúlgeno u oculgénico sería o se diría de aquello que tuviese la facultad de hacer ojos. Si fuese a la Nada debida, sería: facultad divina; y si a la ciencia…. Lo mismo. DIVINA FACULTAD DE CREAR OJOS QUE ES IGUAL QUE ENGENDRAR ALMAS.
Dedo oculgénico: Hasta ahora sólo se puede decir del dedo de Dios (Y ahora pienso, pues me ha recorrido un escalofrío al relacionar su OJO LILA TORNASOLADO -que es lo que ella hacía de sí misma en su poema- con mi DIVINA FACULTAD DE CREAR OJOS QUE ES IGUAL A ENGENDRAR ALMAS, pienso que también de tu dedo, decisión Alejandra, engendraste tu alma, allí mismo te pariste tras la ingestión masiva del veneno, oh avara) índice extendido marcándose el destino en la piel (Sigues apareciéndome tú, brotándome de todo lo que escribía entonces. Tú este Dios índice extendido marcándose el destino en la piel que a sí mismo se arranca). Y si Dios no existe (Ella sí) ese dedo sería el mismísimo destino haciendo de tu alma la que es, no otra.
Un dedo hacedor de ojos que nos enchufe a algún cargo….. También es dedo oculgénico aquel que te envía al paro o te rescata de él.

Y anoto en 2003:
Oculgénico: Ese poder ¿yóguico?
que despertaste en tu alcoba nocturna
para borrar tu nacimiento
hasta el aña chacra
tercer ojo:
Negra pupila
de iris lila.
Desataste en tu alcoba
la divina facultad de crear ojos
que es igual que crear almas…
Amor mío,
no saldré del escalofrío al releer.

¿Así me las “pirás” contigo Amor,
besándote la boca del veneno oh avara,
abriéndome el tercer ojo,
aña chacra también yo
y mi pistola de juguete?

Me mostraste en el sueño del 20 de noviembre 2005 algo que escribiste palabra por palabra igual a algo que yo escribí o todavía estoy por redactar, y la fragilidad exquisita pero maldita de lo onírico cuando tan significativo, lo borraba al despertar. Mas he aquí de nuevo otro párrafo a casar (De "Los poseídos -otras veces titulan "perturbados" pasándose por la entrepierna intelectual el cómo tú dejaste titulado- entre lilas"):
Seg se queda callada como una partida de ajedrez. De improviso, se pone frente a un espejo. Se pega un tiro en la sien con una pistola imaginaria y se hace la muerta. Cae su corona de papel plateado.

Desde luego debo ser Aña Chacra también yo y mi pistola de juguete. Ella, la oh avara con el veneno, así lo escribió. Y lo escribió para Seg, ella, pero es igual que si para su Sombra o Car. El 16 de agosto de 1969 anotas en tu Diario: "Final: Acaso Car y Seg resultan ser una sola persona (Car) que juega este juego en ausencia de Seg." Yo estoy jugando este juegarden del redactar-enjuicio en la impuesta ausencia de Seg. Alej; y por ella, por mí, lo juego, ¡elevo mi juicio!

¡¿No acertaste en todo cacho sibila?! He aquí a Car portándote cual escribiste en tu obra de teatro, y qué desgraciada y sola persona -de lo más afortunada cuando emerges tú, pero esto solo ocurre cuando escribo y no siempre que escribo-; y desde luego sé que esto es un juego, un macabro juego que sin poder y sin querer estoy jugando, queriendo a veces, aunque no pueda nunca. Literalmente no podemos más, aunque sólo me sacarán de esta batalla, muerta.

Mi “Oculgénico Dedo”, no sé la fecha exacta de su redacción, pero podría habérseme ocurrido alguna noche triste del 69 igual que a ti matarse Seg con una pistola imaginaria. Yo era esa Seg que debió morir aquí en Madrid, Calvario que me hubiese ahorrado, en el 69. Buen número para un año que testimoniase de su propio nombre que el sexo guarro practicado por cuantos heteros, dentro y fuera de sus malcasados matrimonios, fue el cruel y cobarde asesino de tantos sexos, personas, mucho más limpios homos.

A 2010
Mas me moriré en 2015, número tan hermoso. Testimonia con sus cifras la reunión de dos niñas bonitas. Omito decir sus nombres. Pueden ser las “De rosa de rosa” de mi composición en http://sesoalma.blogspot.com/2010/05/de-rosa-de-rosa-de-ella-ella.html
http://sexodelalma.blogspot.com/2008/08/rosa-de-rosa-va-mi-nia-de-rosa-de-rosa.html
Como a ti te asesinaran en año tan triste, 1972, la soledad y la oscuridad de dos o para dos reducidos al uno mortal.

Tú que tanto padeciste por culpa de la novela

2010-05-18T21:44:00.009+02:00

42

Tú que tanto padeciste por culpa de la novela que yo continuamente maldigo y lo hago más en tu nombre que en el propio,
Escuchá lo que tuvo que decir Pirandello al propósito:
"Un hombre incluso vulgar sabiendo narrar su propia vida escribiría una de las más grandes novelas"
Maticemos a Pi -y Pu-: Vulgar en el sentido de tan pobres diablas, económicamente hablando que fuimos ambas.
Se sepa ¡al fin! que la novela no es la degradación de Cervantes acá, es narrar tu propia vida, Diario, propia vida: propios sentimientos, narrar tu Alma. ¿Cuál otr@ si no Vos? Tú de protagonista, mi hollywood Marilyn tu Alma, tu Alma y sus Encarnaciones. Que, ¿quién mejor que poeta para narrar su Alma, lo único que queda cuando te quitan todo, lo único que te llevarás, que eres? ¿Quién mejor que esos locos inadaptados?
Héteme, pues, escribiendo novela, ya que Diario, ¡yo!, la que sigue diciendo que nada --¡o todo! entonces, si yo-- tienen que decir.
Héteme novelándome... Con este impudor.
A veces me ruborizo.
Fijáte -déjese el acento, déjenlo sus words- si Vos hiciste novela. Tus Diarios como este mi, con tu Voz, “Solo veo rosas”, tus diarios “Espuela de Ponte Dura” que no quiere publicar la tonta de tu familia, los memos de tus vigías literarios, “albaceas” (ahora solucionado, de lo más irónicamente en http://diarioespuela.blogspot.com/ ).... ¡Qué novela! “¿Quién teme a Alejandra Pizarnik?”, que por ahí alguien pregunta. ¿Quién teme a mi, su, “lobo gris” es ella misma?

Y mientras, los petardos –habrá excepciones- autores de blogs sueñan con las glorias cinemascópicas tras los “Planetas”, como cualquier escritorzucho otro... Si no es que dedican esos blogs a majaderías o a bajarse cibernéticamente las braguetas, enseñar los culos, o lenguas así, como único ejercicio que conocen más parecido a la diosa Liberté... Egalitas. Helas.
Para la majadería, vaciedad dicha: libertad de expresión. Para Vos, gloria mía, aunque de todos, los silencios de las imprentas a cierta “Soledad”, Canto “Espuela de Ponte Dura”. Que la llamita de los Andes me lo contaba en un sueño de hace casi esa misma edad que han esperado los Diarios y las Prosas tuyas que ahora, 2003, vieron la luz. No tengo ninguna duda de que quisiste hablar por mis sueños, por mí, ya desde entonces, y la absoluta falta de ti, ausencia, ni existías, ¡nada, mi puta patria de aquel entonces, me dejó llegar de ti!, ¿qué podrían significar, pues, aquellos sueños, esas voces en ellos o en el crepúsculo? …… Ahora mismo recuerdo aquel sueño en el que alguien me decía: “Mira el tomo 22 de tu enciclopedia”. Cuando leí esto de mis cuadernos oníricos de los años 70, después de tu Aparición, y fui a la enciclopedia esperando lo que sucedió, casi me ahoga el llanto: ALLÍ ESTABA VOS, EN LETRA PEQUEÑA, UN MÍNIMO RENGLÓN: “Entre los poetas argentinos destacan Alejandra Pizarnik, Francisco Urondo”. Un pequeño renglón del que tú sabrías pues se publicó en vida tuya, 1971, cuando redactaste aquello: “Todo lo presentido malo se volvió real”.

“Mira el tomo 22 de tu enciclopedia”. Y por supuesto que lo miré enterito, ya entonces, año 73 ó 74 de aquel sueño, enterito menos ese renglón. No esperaba revelación alguna por parte de la literatura. Mis sueños, aparte de mis preciosas voces oníricas y aquellos cantos que yo pensaba eran de mis fantásticas dotes e inspiración y ahora hasta eso dudo, dudo de que no cantara allí alguien conmigo; mis sueños hablaban de inmortalidades orgánicas, Cristos con Nuevas Tablas de Luz, cerebros alcanzando el uso de superiores facultades mediante el Amor. Allí se decía, en uno de ellos: EL SUPERIOR CEREBRO DE JESUCRISTO (…A pesar de soñar en ciencia, jamás soñé con Einstein, me admiro. Sería del hartazgo que en el futuro íbamos a tener de él y sus relojes) LO ERA POR EL AMOR. Y se veía al humano, cómo no, yo, la prota. del sueño en ese trance, su, mi, cerebro alargado en forma de tiara, tal que si ni necesitase la papal para representar de Pontífice; tiaras que fueron antes del Zoroastrismo y otras “Corrientes Ocultas”, Culturas perdidas en la noche de los tiempos, hay que aclarar. Y una tira ceñía mi frente, cual el Ureo faraónico, y en lugar de sus dos cobras… aparecía la forma del hueso esfenoides, ¡hueso de la base del cerebro en la frente!, toda una mariposa (1). Una mariposa sustituyendo a las cobras en la Llama o Ureo, cinta de la frente; cinta que también ceñían los sacerdotes de dioses tan iberos como Tages Vegoia, que fueron de los etruscos, cintita que pasaría al Papa a través de la herencia o asimilación que hicieron los Pontífices romanos del Flamen Dial, Sumo Sacerdote del Imperio, no otro, a su vez, que asimilación de la cultura y creencias etruscas. Cascada sucesiva de asimilaciones degradando más y más los superiores orígenes.

Allí estaban hundidos mis sueños, en esas revelaciones, no sólo Tablas y Cristos sino cerebros y células. Las cisuras de Rolando y Silvio, cierta fusión entre ellas que ayudaba a realizarse a aquellas capacidades superiores del cerebro que decíamos. Allí estaba, en esas neurológicas, biológicas, parapsíquicas. ¿Y la pobrecita Pizarnik por allí contactando: “Lee el tomo 22 de tu enciclopedia”? Con casi 20 años de anticipación a este ineludible contacto de ahora, 2002 y tu física voz y tu presencia lila. Miseria de vida y de dotes sibílicas. Así el fantástico viento helador de aquellas cavernas donde las sibilas, grandes Damas realizaban su arte. Viento que tú describiste en 1962: “me arrebató un viento enfermo sin quererlo él ni yo y ahí me vi escribiendo en 2002”. Que fuimos depositarias, tú yo, de esas malditas dotes proféticas, “especial captación parapsicológica” que decía tu psiquiatra de tu homosexualidad, ninguna duda al respecto…

¡Fijémonos si todo lo dicho, y todo un tratado onírico que omito y anda por ahí a medio redactar, no vale más que todas las novelas!
Si ustedes recordasen también sus sueños o sus grandes Amores quizá se les apareciese del mismo modo el “viento enfermo vuelto helador” que te arrebata en 1962 –u otras fechas- y te devuelve 2002, o cuando sea. Lo cual, si sucediese y así en masa, ya no sería, entonces, una desgracia sino una fortuna ¡y fortuna para las pobres supliciadas que puedan venir, estén ya aquí, detrás de Pizarnik y de mí! Fortuna la que todos tendrían, yo ya, como ella, al menos aquí, ni entramos. Fortuna, pues ello diría de la superioridad de todas las almas, no algunas aisladas que pagan tan caro su distinción, y eso sí es marginación. Se lo dice la experta en treinta años de gueto y se lo dice ella, Pizarnik, desde un lugar, no sabemos si mejor: cementerio.

(1) Respecto a este sueño de la mariposa del esfenoides puesta en la frente en forma de atributo divinizador o elevador de nuestras conciencias a superiores rangos, bien haremos en recordar, a 2010, lo que sobre él dijimos en mis diarios “Je ne vois que des roses” http://carmenyablogger.blogspot.com/2010/01/la-mariposa-del-esfenoides-y-la-sexta.html
o mucho antes en http://soloveorosas2.blogspot.com/2007/11/lo-redactado-el-10-de-noviembre-aques.html
Este sueño mío de los años sesenta y que yo considero, desde entonces, 2007, cuando tuve ocasión de enterarme de la mejor teoría de evolución, seguramente la única cierta, debida a la paleontóloga Anne Dambricourt y su descubrimiento del papel crucial que tiene en la formación, tanto de la forma, cada vez más estilizada de nuestros cuerpos, como en la conformación de unos más evolucionados cerebros, ese huesecillo fundamental en la base del cráneo con forma de mariposa; este sueño que yo considero cumplido desde entonces: Alguien, esta doctora, Dambricourt, Anne, descubrió que ello eleva la capacidad de nuestras conciencias, o que ello, en definitiva, constituye ese cúmulo de emociones superiores que conocemos por “amor” siendo únicamente eso, superioridad, aquello que nos eleva del rango de meras fieras sin conciencia ni capacidad de discernimiento.

¡Lo que descubriría la doctora Dambricourt en los primeros años del siglo XXI, ya estaba con cuarenta años de antelación, años sesenta, en mis sueños!
Graciosa y anticipativa conexión de las mentes. Hubiera debido descubrirlo yo, tanto que desde aquellos sueños de pubertad en los años sesenta el espíritu se me decantó por el conocimiento científico y las vanguardias en las investigaciones. Pero lo mío no iba por la paleontología, sino por las biológicas bases de la vida o sus físicas raíces, allí donde descansa el secreto íntegro de lo que somos, seremos.

Y según el planteamiento de esta doctora y su verdadera teoría de la evolución, somos la 5ª evolución, o pasos desde el primate a nosotros, propiciada por las diversas conformaciones de este huesecillo en la base de nuestros cráneos cada vez asumiendo una forma más verticalizada en los mismos, él, huesecillo mariposa, levantando sus alas desde la horizontalidad, para elevar con ello nuestros cráneos y la forma de nuestros cuerpos de cuadrúpedos a bípedos… Seguramente dentro de poco: ¡A volar! Tan estilizados quedaremos. Nuestros cráneos y su contenido cerebro, sobre todo corteza cerebral, ¡el gran invento sucesivo del esfenoides en su alzar el vuelo desde la base de nuestros cráneos!, cada vez mayores, como decía mi sueño de los años sesenta. ¿Cuando entremos en la 6ª evolución que esta doctora anuncia y hacia la que estamos ya encaminados?

Y aquí pienso que el huesecillo esfenoides, ese regalo o luz por nuestros huesos, o de nuestros huesos, que diría Alejandra, quizá necesite de alguna ayuda de los “evolucionados” que somos nosotros. Yo insinuaría, si ese mi sueño del hueso esfenoides puesto en la frente (¡Qué grandiosa metáfora onírica para representar lo que ese hueso propicia: corteza cerebral, la parte frontal de nuestros cerebros, eso que se alberga justo detrás de nuestra frente: La Mariposa colocada ahí!) resultó verdad, que los neurólogos se andasen listos o dispuestos a investigar sobre lo dicho por mi otro sueño de aquellas fechas: Las cisuras de Rolando y Silvio, esos “barrancos” de la orografía de nuestros cerebros alrededor de los cuales están organizadas todas las funciones principales del mismo, área de lenguaje, etc, cierta fusión entre ellas que ayudaba a realizarse a aquellas capacidades superiores del cerebro. Nuestra 6ª evolución, en la que ya estamos inmersos.

Cómo no acordarnos de los cinco mundos mayas, finales de sus calendarios, este quinto en que ahora estamos y que llega a su final en 2012 para que tenga su oportunidad el sexto. ¿Grandes cerebros, lo que hasta ahora no sucedió nunca en ninguna de las otras cinco evoluciones, tomando las riendas del mundo?

Amén a la única cosa buena que hubiese visto la Tierra en sus cinco mil millones de años de andadura, o los humanos y sus antecesores en su millón de años de existencia.

Pero seguramente vendrá alguna catástrofe de esas que anuncian que lo joda. Ya fuere de origen divino, cósmico o humano.

De todas formas ya no habría padecimientos de nadie por culpa de jodidas novelas. Y nadie como yo estaría perdiendo su divino tiempo en escribir nada de esto, mejor novela pirandelliana, o sea narrando su propia vida, propio interior, algo que ya hizo Alejandra, ¡sino disfrutando de tener acceso a la ciencia, sus medios, sus máquinas e investigaciones, para poner sobre el tablero de los acontecimientos aquello que debe ser puesto y no lo que a cuatro gilipollas con las riendas del mundo se les ocurra! Por ejemplo, poner en escena la conformación o libertad de esos mejores cerebros, hundidos como el mío en el más calamitoso aislamiento impotencia que le decretaron las circunstancias o sea el mundo injusto construido por hijoputas que llevan en él las riendas y el resto de hijoputas humanos que los corean y ojalá desapareciesen todos y antes del 2012 para dejar su lugar a los humanos verdaderos.

Y acabo aquí la nota final de este capítulo de novela, más larga ella que el propio capítulo. ¡Así se escribe so mancos no precisamente de Lepanto, cuando de las cisuras de Rolando y Silvio que no llegaron a hacer contacto entre ellas, descerebrados -a pesar de ser producto de la 5ª evolución- humanos!

Yo soy tu Verboto

2010-05-18T03:34:00.004+02:00

41

(Como nuevo testimonio de atropellos en la red realizados por nuestros alojadores informáticos –algo gratis, dar a conocer nuestra palabra que tanto nos cuesta, deformación cuando no desaparición de la misma- voy a repetir aquí poema nº 66 en “Solo veo rosas –“divina” tragedia homosexual de tu vida-“ http://soloveorosas.blogspot.com/ . Allí tal como lo estaban haciendo aparecer en el blog ya.com donde primero se domicilió. Aquí tal como figura en el borrador de mi libro. Apréciense las diferencias, sutiles pero bastantes para cargarse algo, deformarlo, quitarle su prístina autenticidad, hermosura, eficacia. Los versos preliminares del poema que verán en http://soloveorosas.blogspot.com/
desde luego que también son míos,
“Próxima mía,
aunque pócima,
Palabo espectacular”,
tomados eso sí, de alguno de mis otros poemas a mezclar con éste, que ni conservó así su título original)

Yo soy tu Verboto,
tu Gooolll en el portal del lenguaje,
Gooollll a la miserable cultura
escrita hablada no sólo en castellano,
¡gooolll a las miserables sociedades
que las detentan y sustentan!
¿Has visto el aldabonazo?
-Y tiene su musiquilla argentina la preguntancia-

Nuestros resultados hasta ahora
De LA REVELACIÓN POÉTICA
http://soloveorosas.blogspot.com/2010/03/el-cuerpo-de-la-humanidad-revelacion.html
-que denominé en uno de mis proféticos poemas
a la guinda que faltaba al Cuerpo de la Humanidad
ya tan exuberantemente prieto
para alcanzar la cúspide de su hacer de su ser de su estar
donde el tener ya ni pinta,
Sr. Ortega que definiera lo masculino por “hacer”
cuando es “tener” simplemente,
lo masculino “tiene”
“está” en su mundo,
ante el femenino Ser-
Nuestros resultados:
Haber tenido que pedir socorro en el “Portal de Mujeres Latinoamericanas”,
pudo ser cualquier otro feminista portal,
todos tan desconocidos como éste,
ya que los retretes de aquí y allá
empezaron a soltar su ducha de mierda,
soga de excrementos, mordaza igual.
¿Has visto el aldabonazo?

No sobra de nuevo traer aquí al Apocalipsis.
Tú lo mentaste en la última carta que escribiste:
"El Apocalipsis, ya que es libro de Revelación".
No sabemos cuál.
Como libro de Revelación y además Poética,
sí sabemos cuál,
es éste
(ahora éstos, tus “Solo veo rosas”,
ya tres, a 2010)
El Apocalipsis y sus dos olivos, dos testigos,
Arbor Palladis:
Los dos testigos muertos ante las naciones
y que a los tres días y medio se levantarán,
a los tres años y medio,
¡30 años y medio!
¿O sea 43 años?
¡¿Hasta el 2015 me puedo dar por muerta?!
Condena muy larga, cuarentaitrés años, para la inocencia,
emparedada Báthory sin otra sangre derramada que la suya,
lengua arrancada lentamente de su propia laringe,
a veces entre horrendos gritos de desesperación,
otras, desmayos.
Y no hago la trastienda metáfora,
diosa piedra literatura,
“yo no sé parecer”,
que dijo Hamlet, ya no de Shakespeare,
a su madre sí parricida,
vierte pócimas asesinas…
me gustaría saber Alejandra si en oído izquierdo.
Te acabo de asignar un parecido con Gertrudis,
no la Avellaneda nuestra, sí la mamá de Hamlet;
eso por andarte por ahí de espíritu aparecido.
Además un día firmaste “Gregoria Malasuerte”, o “Malasombra”…
Da lo mismo Gertrudis.
“¡Mami! along” le dijo Edipo a la Esfínter”
…Mami, junto con;
y ella hablaba de los hilos morados de la ternura,
¡Sutratman! de su-mi respiración.
Espirar el Espíritu contigo es mi máximo don, Isis-doron,
Mamandorure.
Ciertamente muerte muy agradable para vida tan horrorosa:
Espirar en ti, Crear en ti.

Yo soy tu Verboto,
Tu Gooolll a las conciencias….
Aunque miento: Tú me llamabas allí:
-Vení, pasá.
Tomándome las manos me internabas en tu precioso Palabo,
no me querías de balón en ningún portal de ninguna conciencia.
No más arrastrar ensuciar anular por el mundo tu querido Verboto.
Le haya servido su vida para ganar el premio más gordo,
y que jamás se soñó, ganar a Vos.
Y ya que te dije, mi Querubin, mi Próxima, (1)
prójima mía, mi única,
sea yo tu cercanita....
Para quitarme cierta pelusa terrenal de epístolas.

(1) Del poema en que la llamé así, "mi Querubin, mi Próxima" (ahora lo buscaré en el borrador de mi libro, ya que seguramente en las copias de las entradas del blog ya.com mencionado ni se encontrará, para publicar aquí) es de donde extraerían los versos preliminares para mezclar en la deformación que hicieron de éste. O sea a éste sólo les interesó deformarlo, al otro, desaparecerlo.

“Mes más temido” (Qué estafa la vida. Qué estafa el amor. Qué estafa el arte)

2010-05-17T21:23:00.004+02:00

40

Habíamos titulado “Alejandra y su adiós”; pero vamos a remediar recurriendo para ello a febrero del muy mutilado diario de Alejandra del año 71, totalmente desaparecido 1972. Titulemos de nuevo pues: “Mes más temido” (Qué estafa la vida. Qué estafa el amor. Qué estafa el arte)”
Febrero
“Ha llegado el mes más temido”
Pero antes expongamos lo que se escribía (suyo, mío) bajo el epígrafe “Alejandra y su adiós”:
9 de octubre de 1971
Van cuatro meses que estoy internada en el Pirovano.
Hace cuatro meses intenté morir ingiriendo pastillas.
Hace un mes quise envenenarme con gas.
Las palabras son más terribles de lo que me sospechaba. Mi necesidad de ternura es una larga caravana.
En cuanto al escribir, sé que escribo bien y esto es todo. Pero no me sirve para que me quieran.
”Decir que me abandonaste sería muy injusto; pero que me abandonaron, y a veces me abandonaron terriblemente, es cierto” KAFKA
De las pastillas al gas, cabeza en el horno,
Qué estafa la vida… Su necesidad de ternura. Si mis veinte años de entonces
se hubiesen asomado a este aquí-ahora, con tantas veces que deseé suicidarme, algunas que lo intenté, ya hubiese procurado atinar como ella y que la juventud sin estrenar no me hiciese retroceder… Retroceder ¡a qué estafa! en la que el hermoso buque de mi inteligencia que tantos frutos ha dado en el más atroz desamparo, la peor marginación, promete ¡y hasta desea!, NO PODEMOS LITERALMENTE MÁS, hundirse. Y hundirse a los pies de un milagro que nadie jamás respetará ni aceptará pues ni conocerá. QUÉ ESTAFA LA VIDA.
Su necesidad de ternura larga caravana… Su escribir no le servía para que la quisieran……
Vos no está sola
Tu preciosa cálida voz
¡¡QUÉ ESTAFA EL AMOR!!

Mírales así de altanera.
Las Apariciones aun no sean marianas,
miran desde esa altura....
Que por desgracia Vos y yo conocemos.
Por la estafa mencionada,
que es hasta CÓSMICA,
cuando a CÓMICA, mi caso,
tantos se la tomarán.
Alturas que conocemos
y meter la cabeza en el horno en el gas,
la boca llenarse de tierra o de pastillas,
arrastrarte los demás por el fango....
Semejantes sótanos.
Ahí en lo más lóbrego más hondo
de la torre del Tragos estoy yo,
TÚ MI APARECIDA.

“Ha llegado el mes más temido”
El mes más temido, vacaciones, estar sin un duro mientras los demás, familia “amigos” extraños, hacen exhibición de su poder: dinero. Ahí está lo temido: la miseria, no el que los chupasangres psiquiatras estuviesen de vacaciones.
Escribías en febrero de 1971. Y nos aclara la que te tuvo en sus brazos cuando morías y después propaló lo hermosa que estabas en ese momento (hermosa… muerta, vamos cual si nos escupieran en el solo ojo, en carne viva, de la conciencia, solo minuto de vida que ya le queda a la humana razón de estar en el mundo), aquélla, la misma que tirara todo el contenido de su bolso ante la taquicardia psíquica de ser a vos presentada, nos aclara que el tal febrero es el mes de vacaciones de médicos y psicoanalistas (y se supone que de muchos más, si allí es entonces nuestro agosto, verano. “Hacer el febrero” equivalente a “hacer el agosto” aquí en ese dichoso mes de todos los cuervos de vacaciones que es cuando más ganan los gandules) La que te tuvo en sus brazos cuando morías…Qué sarcasmo. También, y desde entonces, ha tenido y tiene la llave, compartida con otros, de tus diarios y su publicación… Desaparecido 1972. Desaparecido 1971 menos cinco notas, 4 de diciembre la última. Diarios que tú continuaste en mi casa y mi oreja por 5 de diciembre ya 2002.

Albacea. Aquí no viene mal copiar al diccionario explicando el significado de la palabra: “Persona encargada por el testador o por el juez de cumplir la última voluntad del finado custodiando sus bienes y dándoles el destino que corresponde según la herencia.” ¿El destino que corresponde? ¿Tu voluntad, tuya Alejandra, última o primera? ¿Te me apareces entre otras muchísimas cosas, pues “se ha cumplido” tu voluntad? ¿Quiénes se creerán ser los mediocres que nos empujan a la tumba –y esto no va por Becciu, o ella lo sabrá si aplicárselo puede- y después afirman ¡cumplir hasta nuestra última voluntad!? Nuestra voluntad, y por eso nos mataron, es que debimos estar conformes con que se nos silenciase en lo mejor que éramos, viésemos, cual peor tortura, el exhibicionismo de sus pollas coños intelectuales o genitales, pues sus cerebros son apenas poco más que gónadas, órganos de la reproducción… de la mierda.

“El mes más temido” ¿pues los holgazanes de los psicoanalistas y otras especies parásitas veranean, cuando tu única salud mental era realizar tu profesión, escribir que para eso estabas, eras, escribir lo que ninguna de toda esa quincalla humana, dentro o fuera de tu profesión, jamás, jamás valdrán, jamás nada que decir, como Vos sí, como Nos ídem. Pero te arrancaron los pilares de la sabiduría para así naufragarte en su mierda, te privaron de tu Amar: Escribir, PalabrAmar, en aquellas fechas.

Y sigamos anotando el horror de aquel mes y de todo tu año 71 y 72 empujándote a la muerte, sigamos y veamos que no era el terror a la ausencia del miserable parásito psicoanalista (tantos parásitos en las sociedades, tantas profesiones parasitarias, tantas subvenciones, tanto vivir del hambre y de la enfermedad de los otros, tanto vivir de que existan asesinos y violadores y sus víctimas, tanto vivir del cañón inútil, la bombita sin sentido, el enredo político, la trampa económica), no era ese terror el que te hacía pronunciar tu “el mes más temido”, el año más temido, ¡los años!:

Quiero trabajar mucho, aunque para nada. Pero quiero estar bien para estar en condiciones de ayudar a mi madre.
Todo lo presentido malo se volvió real
(Que a mí se me ha vuelto y hasta paso de ayudar a mi madre, que ésta sí lo necesita y no seguramente la madre de Vos. Pero si te sobrevivió, ya pagaría todas las faltas que tuviese contigo. Aunque quizá es mucho suponer que para toda madre sea dolor peor que la muerte la muerte de la hija. Si miramos a Oriente, desde luego que no, si allí se consintió –y seguramente se seguirá con esa o parecidas prácticas-, por las madres, en el asesinato de las hijas, y casi peor el que viviesen, sólo por el “terrible” hecho de que las niñas viniesen a este mundo bajo el signo astrológico “Tigre”)
Imposible leer y escribir. Angustia por no haber empezado a trabajar.

EL TRABAJO Y MI MADRE
¿Estamos ante lo que te mató? Aunque bien es cierto que todos morimos por causa de nuestros padres, de su ligereza de cascos por traernos al mundo, más ligereza del macho que ni padece ante el evento que puede que encima le procure, además de más o menos sádico placer, ¿en otras fechas otros terceros mundos, o todavía aquí?, mano de obra futura y gratuita; y bien es cierto que todos la palmamos, ¡incluso la vaguería de los jefes o su presumido y tan paseado, tratado y bien tratado, estrés, que de ocio e inutilidad también se muere!, de la vida laboral perra que nos dan, de la falta de oportunidades, de las compañías laborales pésimas. ESTAMOS ANTE LO QUE TE MATÓ. Y MÁS EL TRABAJO QUE TU MADRE.

EL TRABAJO TE MATÓ. Pero al contrario que el albañil que espanzurra contra las piedras su cráneo desde un octavo, o la mina que te entierra, a Vos Nos nos enterraron de que ¡¡¡NO SE NOS DEJÓ TRABAJAR!!! ¡¡¡¿¿A QUIÉN MOLESTAMOS SOCIEDAD DE MIERDA??!!! ¡¡¡¿¿A CUÁNTOS OS MOLESTA LO QUE DECIMOS??!!! LO QUE DICE LA LÍRICA Y SU CONCIENCIA, MOLESTA DESDE DIOS AL ALBAÑIL MENTADO, DESDE EL PRESIDENTE DEL GOBIERNO Y PRIMER CATEDRÁTICO AL ÚLTIMO COLEGA O AL PENÚLTIMO CRIMINAL.

Hace cuatro meses intenté morir ingiriendo pastillas.
Hace un mes quise envenenarme con gas.
Las palabras son más terribles de lo que me sospechaba. Mi necesidad de ternura es una larga caravana.
Y YA QUE NO PUDISTE ESCRIBIR LO QUE TE EXIGÍA EL CORAZÓN Y LA RECTA RAZÓN TE DICTABA

9 de octubre de 1971
Van cuatro meses que estoy internada en el Pirovano.
Hace cuatro meses intenté morir ingiriendo pastillas.
En junio de 1971 cuando me tomaron a mí la foto incluida unos párrafos más arriba, estafa de la vida, estafa del amor, hiciste el ensayo general con pastillas al que te obligaba el contrato con la compañía de títeres de la vida, dios poderes públicos los empresarios, dios borrego pueblo, torcer impropiamente el codo tu mano hacia la propia boca las 50 pildoritas que en boca de todos los empresarios, dios borrego pueblo, dios poderes públicos, debieron depositarse. En junio ahí estaba la que no supo morirse de amor dado que te desconocía, y así treinta años más (dentro de na serán 40, el 2012 y tan esperado final del mundo por el calendario maya), y por eso nada aprendió…..¡O lo aprendió todo de lo que llegó a morir vivirse, morir viviéndole! La que ha jurado hacer pagar al mundo en general la cuenta que pretenden dejar sin saldar ¡y lo abultada y lo sangrante y la delirante cuenta! Qué tristeza, qué ausencia en los ojos de la que soñaría en el mismo septiembre de tu asesinato (que fue llamado suicidio, sucia forma de tranquilizar sus conciencias todos los indecentes) con aquella torre desde la que descendía Dama Arcángel milagroso a mi súplica desgarradora “¡VEN ¡VEN!”. Desde esa torre más alta de la ausencia, los sueños; ahí en lo más lóbrego más hondo de la torre del Tragos estoy yo, TÚ MI APARECIDA.

Y en septiembre de un año antes, 1971, otro ensayo general:
Hace un mes quise envenenarme con gas.

Qué estafa el amor, qué estafa la vida, qué estafa el arte. Ni vida, ni amor, ni arte pudimos desarrollar, pues antes se nos asesinó… aunque algunas nos resistamos a que nos echen definitivamente a la tumba treinta y hasta cuarenta, y los que nos echasen, años.
¡¡¡Nos resistamos hasta verlos a ellos desaparecer!!!

2012, ¡o ya en este mismo 2010! Hubiese sido en 2002 tan hermoso año, 2005 redacción de estas letras.

5 de diciembre de 2002

2010-05-16T06:47:00.003+02:00

39

A 2010 introduzcamos a Harold Bloom en estas tus-mis palabras despertar las fuerzas visionarias que conducir con aplomo extraordinario para adentrarnos en la Presencia Fulgurante :

“El romano antiguo presentaba una ofrenda a su genius el día de su cumpleaños dedicándole ese día al "dios de la naturaleza humana", como llamaba el poeta Horacio al espíritu tutelar de cada persona. Nuestra costumbre de la torta de cumpleaños desciende directamente de esa ofrenda. Cuando encendamos las velas, haríamos bien en recordar qué es lo que celebramos”.
Antes de este párrafo hace cita de palabras de William Blake:
"Todas las épocas son iguales, pero el genio está siempre sobre su época".

¿Por qué apareciste para cumplirte lo que te prometías en aquel cuento que escribiste en tus diarios en el año 1962, agosto: estar aquí escribiendo en el año 2002, por qué en el día de mi cumpleaños?
¿Pues me había regalado yo a mí misma ese día toda tu poesía entera –eso se dice, aunque dudamos sea toda tu poesía entera-, igual que alguien me regaló tu prosa entera –también se dice que entera y vaya que lo dudamos- ese mismo día 5 del 12 del año anterior?

“Cuando encendamos las velas, haríamos bien en recordar qué es lo que celebramos”. Desde luego que yo, al Genio, aunque no me haga falta encender ninguna vela ni degustar ninguna torta o tarta. Dedico ese día 5 del 12 y todos, 29 de abril, aunque no celebre, “al dios de la naturaleza humana” de Horacio que nos ilustra el sabedor de tanta y tanta literatura, Bloom, quizá omitió la más primordial o de más perfecto encaje en esa definición, tan acertada, de genio dada por Blake.

…Genio. Y para mí la más acertada definición de lo mismo la diste tú Alejandra al decir que ni siquiera estribaba en la obra misma esa condición de genialidad sino EN LAS CIRCUNSTANCIAS EN QUE FUERON HECHAS esas obras por sus autores. Desde luego que no vale lo mismo “una palabra al borde la muerte”, como yo le decía a mi Padremuerto Manuel (Padrenuestros son todos, madres, las almas de los muertos) en libro a él dedicado, una palabra al borde la muerte que vale por toda la vida, que una palabra cualquiera dicha en medio de una anodina juerga u otra exultación del espíritu o el cuerpo.

…Genio. Aunque yo siempre creí más bien poco en lo mismo. Todos son los llamados. Lo malo es que los elegidos lo demuestran con sangrantes pruebas, debido al mundo que tenemos donde se privilegia precisamente lo que no es genio, o sea aquello pequeño y cobarde siempre dispuesto a condescender con todas las coacciones. El Genio que demuestra que lo es por las circunstancias imposibles en que su obra fue hecha, es simplemente aquello que no claudica ante ningún género de coacción. Es mismo que la heroicidad, mismo que la insobornable rectitud. Ello es genialidad, la decencia por sobre todas las cosas. No hay más. Y allí donde haya algo bueno y verdadero y alguien o alguienes, siempre en minoría, lo defiendan contra la opinión o actuación masificada y maléfica, allí está el Genio. No hay más. Eso es lo que nos eleva. Que solicita Bloom para saber qué pueda o no ser genial, “la cuestión que habría que plantearles a todos los escritores”, dice, o sea la lupa bajo la cual ponerlos: “¿Han engrandecido nuestra conciencia y cómo lo han hecho? ¿Se ha intensificado mi percepción y se ha ampliado y aclarado mi conciencia?”. Ahí, hermano, la nobleza, siempre escasa en número, y su claridad actuando contra la bajeza y la torpeza que siempre anduvieron sobradas de ejemplos y ejemplares en nuestra especie.

Me gustaría pensar que “intensifico vuestras percepciones” y “aumento vuestra claridad” con mis palabras y que por ello Alejandra Pizarnik Bromiker volvió con su voz del Más Allá en el día en que debemos celebrar el genius o “al dios de la naturaleza humana” (ese desconocido) día de un sí cumpleaños, que son todos los días del año ya que por todos ellos desperdigados los nacimientos, pero que el mío es uno, lógico, 5 de diciembre. Volvió ella, genius del 29 de abril, perfecta diosa de su naturaleza humana, circunstancias imposibles en que su obra fue hecha, que más imposibles se volvieron gracias a los que abdicaron de su condición de genio en beneficio de su bien pasar por esta vida; que tan imposibles se volvieron… que tuvo que dejar de actuar, obrar. Si era Genio de estos que el sr. Bloom olvida haciéndonos tragar de nuevo la píldora de los William Shakespeare, no perdonable ni por la exaltación, casi obligada, que hace de Cervantes. ¡¿Y qué aporte de claridad o aumento de mi percepción me entregó Shakespeare?! Desde luego que juzgando con el monóculo del sr. Bloom, esa prueba o pregunta a la que someter a todos los escritores para juzgar de su genio o simple talento, o ni siquiera esto último, ni Shakespeare ni Cervantes fueron genios para mí. Aunque, ciertamente, de Cervantes hemos de decir que también concurrieron en él aquello de las “circunstancias imposibles”, siempre rozando la indigencia, cuantos poderes terrenales que hoy le exaltan pasando de él en vida.

Decían en Oc: “El Verbo es un acto”

2010-05-09T14:38:00.002+02:00

(¿”Charme éternel” o “Eve... renaitre”?)

Desde luego.
Más que venga el "Lobo Gris"
"yo lo he llamado"
y menos palabrería.
Cambio todas mis canicas de verbos de este mundo
por tu hermoso Lobo Gris.
"Porque hay cólera en el destino".

El verbo es un acto
¿y te hago el amor pues lo escribo?
…Sabe mi lengua.
Si les apelo “¡tigres!”
¿ellos aparecerán para mi euforia?
Si digo pan, ¿comeré?,
si digo agua… etc

“Bendra L'Alba”.
Pero no de sen Jan;
de Miryam de Migdal,
la estrella solitaria
coronando la Torre del Conocimiento.
Esa María la egipcia, pues si de Migdal,
que el gnóstico auténtico cristianismo
tuvo como su Apóstol,
su Maga hasta de las resurrecciones.

¿Vendrá al Alba tu hermoso Lobo Gris?
Yo soy Lobezna: López, y hasta Del-Fin si Lo-pez, Pizarnik,
¿te vale mi grisácea coronilla, brillante lomo?
¿Devendré Del-Fin de la Iglesia, lobo de la misma?
Ya me gustaría Ermessende,
la que está en el desierto que sepulta
los Antiguos Conocimientos, Culturas.

Decir los cátaros herederos de lo gnóstico,
herederos de la Magia de Migdal y su Torre
-fuese Pirámide donde se les dotaba de su auténtica vida a los muertos-
que es un acto no una acción,
el Verbo,
acto: escenario estático,
pareciera hacer caso omiso del tiempo,
formas cambiantes (Verbo sivaico danzarín,
que así me lo presentaste tú en el sueño,
¿cómo olvidarlo?; mas ¿baile en un acto
rosario de estáticas estampillas
que el viento el tiempo pasan y no desencuadernan,
no sacan del mismo escenario?)
El verbo de Oc, así, se parece más a la última hora de la Física,
teoría de campos y sus fuerzas:
más que el camino, su existencia,
el recorrido de la influenza,
es el llego-a, parto-de, lo que cuenta,
lo único que cuenta.
“Se hace camino al andar” que dijo la poesía
sin siquiera pensarlo,
olvidando que no hay camino,
que todo es un llegar o un estar en
cual las hojas del sibílico cuaderno
sujetas al mismo escenario.
Y si cada punto, una llegada una partida,
¡una fiesta! querida de apariciones e invisibilidades:
He ahí Siva en su Puerta, el lobo Rudra,
Kali la negra, Kali yuga,
Sakti en su fluyente materia verbal,
erupción, “erección” del volcán velorio que es cualquier lengua
empuñada por le charme éternel.

Y seamos más drástica, verbo-acto,
devolvamos el piropo a Goethe desde la bella expresión de Nerval, eterno encanto:
“Ewig Weibliche”, lo eterno ciertamente femenino,
pues sí, tenía un género, mundo emputecido, mundo macho,
tenía tiene un género la eternidad,
ello, ello lo hará: ello empuña el verbo-acto.
¿No es tu “Eve pourrait renaitre”,
lobo gris yo lo he llamado,
más Ewig Weibliche, charme éternel, por tanto?
Podría renacer…
Y este es el Verbo-Acto de Oc, sur occidente,
Palabra como la más alta acción
pues Acto estático,
Acto que ¿qué viento se atreve a desencuadernar?
Y ¡¿Quién más que tú! mi bella sepultada por la Tierra del Fuego,
quién más al Sur Occidente?
¡¿Hay o no hay cólera en el destino?!:
Preguntaúlla la Lobezna, Ló-pez, tan Del-Fin en todo,
pues el volcán fue sumido por ese velatorio general
del se hace camino al andar
¡cuando están todos firmes bajo el poder que les troncha el cuello!,
si es que alguna vez tuvieron
cuello, lenguas, almas que al andar hagan camino
que no esté más que trillado.
“¡Y yo soy el Camino!” -Dijo la Vida-
“Nadie antes, nadie después pisará por aquí,
lo impedirán mis cenizas”

Yo también soy éternel charme, un “podría renacer” tan inconsistente que incluso las Apariciones.
¿Hasta cuándo me sepultarán en la tierra de iberos
en la que dejó ¡desde hace tanto! de arder fuego alguno,
tierra de iberos tan Cultura sumergida?
Ewig Weibliche volveré, Kali la Negra demandando un “Eve pourrait renaitre” estafado a la hija de Thot, Thot-Sa- ella misma, Seshat sentada sobre el símbolo de la eternidad.
Tampoco es que tuviera que rebuscar mucho Goethe, me digo, para encontrarme, Ewig Weibliche, Señora de las Bibliotecas, estoy bien a mano en esos estudios,
Casas de la Vida que en la Muy Remota Antigüedad, patria de la ternura,
eran lugares sagrados, témenos, templo etrusco
–tus pro-Nombres Alejandra: Te Me Nos-
templos al aire libre o profundas cuevas, con la hoja de palmera símbolo de los años, rama dorada (Rama dorada o muérdago de la diosa-hija tan querida, por todos los desiertos del mundo buscada por su madre-diosa, cuando en el Hades sepultada. Persipnae Proserpina; y Deméter, la que recorrió con antorchas encendidas toda la Tierra en busca de su desaparecida en brazos de lo infernal) hojas de árbol escritos de las sibilas. “La Mente de Dios”, que así se llamaban esas mujeres, verdaderas Centauris (seres de los que nos habla Juana Inés desde su vasto conocimiento de la cultura latina); “la mente de dios”, algo así que dice nuestra física punta, por boca de Hawking, del conocimiento último: “Y entonces habremos llegado a conocer la mente de dios”. Fantástica Sibila, al parecer ya estuvo con nosotros ese Conocimiento, antes que un mundo macho vuelto al primitivismo lo sepultara…
¡Señoras espabílense! al ejemplo remoto de Culturas Antiguas o Sumergidas, que ya les están amenazando la supervivencia –señoras y homosexuales- y vuelta atrás, a cada paso que damos, que ¿cuántas cadenas tuvimos que arrastrar, peligros arrostrar? Espabílense que no es que todo comience por la violencia de género, sino que continúa, y que si continúa, ahí está EEUU de muestra y jamás se vio tamaño retroceso, tamaño estancamiento, cual si la cultura, entrecomillemos, “cultura” occidental sintiera envidia de sus próximas, alianza de civilizaciones válgame Zapatero, envidia del Islam o cualquiera otra satrapía.

Ensimismada de lo más mortal escribiendo esta mitología, más real quizá que tantas, incluso ciencias, no sólo historias que por verídicas se nos narran y ésas las que más mienten, escribiendo este grito de alerta…… Siento por detrás, al lado, dentro, el tirón de ella: Me llama, me demanda donde está. Se enfada, me apaga el ordenador, mueve su libro…… Está tan harta como yo, o más, desde la todo clarividencia que tiene acceso a todo y contempla cuántos monstruosos cambiazos, tantos genocidios de la verdad histórica, y siento que siente: “O te llevo, o me vuelvo al Otro Mundo” apuntándome un ultimátum. No le gusta este mundo para estarse en él de espíritu aparecido. Me demanda que intente levantarla de su tumba argentina; o me muera allí con ella, o aquí. “Alma mía, no puedo más, decidíte, ¿te las picás o te quedás? Alma mía, pequeña inexistente”…. De nieve. De mucha nieve. ¿Y en qué manos ahora, Amor mío, las antorchas encendidas, quién te enciende, me, un farol de guía de regreso de lo infernal: de lo invernal, de lo desaparecida? Ese era tu Amor mío perdido: Buscabas como la ardorosa Deméter con antorchas encendidas día y noche por toda la Tierra a tu querida niña raptada por lo infernal. “Y aun después de muerta te seguiré buscando a ti que fuiste el lugar del Amor”. Qué lamentable realización Amor, si lo has encontrado… El verbo es un acto. ¿Esto es el lugar del Amor? Aunque yo no fuese Persipnae, ni siquiera la tuya particular; con seguridad el Hades sí es esto. Y hace tanto frío, como de nieve… de mucha nieve. Mi alma que es el lugar del Amor.

Mi alma que es el lugar del Amor.... Y de la ira. No creo que pueda haber ira mayor, ni en dios, ante las injusticias, que la que me nubla la vista. Si tantas veces me lo han repetido a mí, personas y circunstancias, esta última peor y más desalmada, el monstruo sin cabeza, de tenerlas todas, ¡RECALQUÉMOSELO ahora desde aquí a los otros!: Más os valiera no haber nacido en ningún mundo que haber llegado a caer en el lago de sangre de mi ira.
Y en la Biblia se dice de Dios: "La venganza es mía". Pues claro, ya conocen si me leyeron quién es Dios, yo, yo también lo soy, no solamente vosotros. Ante ese Dios responderéis: Vuestras víctimas, ningún otro. Y juro que el lago de sangre de mi ira no es menos espeso ni hondo que el vuestro....

MAMANDORURE
¿QUÉ OTRO CHARME ÉTERNEL EWIG WEIBLICHE?
Gracias Sr. Goethe, sí, ya sabemos que no las tiene, no las merece, por su Ewig Weibliche sacado de vete a saber qué rincón de inaccesible biblioteca, he aquí la Mujer, qué mejor, a sí misma defínese:
MAMANDORURE
Una Mamá Dorada, pero no de parirle hijos a ningún miserable, dios fuese: ¡DE ELLA MISMA PARIRSE! Ni Dios necesitando, y en contra del criterio de todo lo macho, hembras incluidas, que jamás la dejaran renacer... PERO RENACE. Sean dos y al parecer tan muertas estamos en tumbas o en guetos.
MAMANDORURE EMPUÑA EL VERBO ACTO
Aun con la lengua muerta y fría en la boca he de mover la voz a ti debida:
Vos no está sola.
Mamandorure, volveré Kali la Negra demandando un “Eve pourrait renaitre” estafado a la hija de Seshat, verdadera divinidad de las bibliotecas Casas de la Vida que vieron el despedazamiento peor que brutal de todas las Hipatias, quemas de las Grandes Damas, por su saber y sensibilidad llamadas brujas. Atrocidades tantas de ellas debidas a la Iglesia cuyo “verbo”, cual el de todo poder, más que verbo, doctrina de ineludible cumplimiento.

A 2010 y después de ver el engendro de Amenábar, ya que a Hipatia mencioné, a todas las quemadas, asesinadas, desaparecidas:
Así es como acaban las historias.
El ser despedazada ¡y a lo vivo!
se convierte, para el macho que no puede narrar
lo que sus machos compinches hicieron
a lo largo de la historia, si no lo adorna
o lo descarga de monstruosidad,
en ser simplemente apedreada;
y “ser apedreada” que otro machito ahorra a la protagonista
de semejante bestialidad contra su persona,
ahogándola oprimiendo su boca
y hacerla morir de ese mejor modo,
mujer ¡cállate!, en vida y después,
¿no ves que puta y muerta si hablas como si no?
Y no, no murió lapidada,
y menos mínima misericordia de macho
la mató oprimiéndole la boca hasta la asfixia
evitándole las piedras.
¡¡NO!!
¡¡Que fue despedazada con romas conchas,
ni siquiera afilados cuchillos, y a lo vivo!!
Eso se hizo con Hipatia,
eso se hizo con una mujer sabia,
ídem que con todo el Conocimiento
almacenado en el establecimiento que ella regentaba,
después.

Si hubiese mujeres con vergüenza en el mundo
… tanto tiempo ha que no existirían los Cristos,
o al menos existirían como lo que fueron
y no la usurpación de personalidad que de ellos se hizo
para albergar debajo de la palabra “Dios”
los más horrendos crímenes, siempre políticos,
siempre poder, economía,
siempre macho, siempre de macho.
Si hubiese mujeres con decencia,
¡ahora!, no ya en los tiempos de Hipatia,
proclamarían a ésta, por ejemplo, diosa de su culto,
culto a la razón, la verdad, la belleza,
la Justicia en suma,
eso que todavía desconoce mundo macho.
Mundo macho hasta en las tergiversaciones de la historia
realizadas en películas.
¿Y algo mejor o peor que esto
encontraréis en el académico?

Dioses Hipatia, Juana de Arco,
y cuantas mujeres asesinadas de forma horripilante
por la sociedad macho criminal
que hizo de todas las mujeres amasijo purulento de carne y alma,
condición por debajo de las apaleadas bestias.
Si hubiese mujeres con decencia
eso hubiesen hecho….
hace ya muchos siglos.
¡Si hubiesen existido mujeres que hasta del instinto más básico y más fuerte que es el de la supervivencia no hubiesen sido castradas!
¡Desde mucho antes que Cristina de Pisan
reclamando la Ciudad de las Mujeres,
si hubiesen existido féminas con al menos instinto de supervivencia,
esa Ciudad, ese Mundo, esa Separación,
ese Muro entre sexos hubiese sido alzado
aun a costa de la extinción de la especie!
Pues más que el reproducirse, es el instinto de supervivir
del cual se castró a todas las desgraciadas
igual que se les sigue ablacionando el clítoris.

SI EL VERBO ES UN ACTO,
UN ACTO MUJER,
ahora mismo Hipatia sería Dios,
y no ningún Cristo desfigurado en su nombre
de tantas atrocidades a las que con el mismo se dio cobertura.
¡Ni Cristo siquiera!
Que al fin fue otro desheredado más,
otro desamparado ante la turba
que sufrió en sus carnes el destino reservado
a la generalidad de ellas,
madres, hermanas, hijas, esposas…
Pues no como otra categoría tuvieron identidad
ya que entidad de cosa.

SI EL VERBO ES UN ACTO

Efemérides de la carta desconocida encontró las manos del alma

2010-05-08T08:14:00.002+02:00

37

Estallará la isla del recuerdo
La vida será un acto de candor
……………
sobre el vidrio del misterio
Mañana
la carta desconocida encontrará las manos del alma

Y luego en alguna prosa, ya desde la más cruda realidad, relata de la carta que de tanto ni aceptarse por su destinatari@, ni echarse al buzón se deja. Pobre carta ensangrentada como los pétalos de las rosas que ella me recita, en sueños, crepúsculos, vigilias, apariciones; ensangrentada carta, pero también inmisericordemente untada de excrementos…Allí cayó, en la mierda, suelen ir las perlas a los puercos; ¿de allí voló? ¿La epístola huía de la mierda y fue a caer a mierda peor? Así pasa con todo bisexualismo. ¿Qué limpieza encontrarás, qué eternidad, qué belleza, donde está hecho de efímero, juego turbio, instintos torpes? De mal mujer en peor macho. ¡Malhombre!; ¡Peorhembra!: A siniestro y diestro te repicará la conciencia recordándolo, tal que si los tuvieras delante.

LA CARTA DESCONOCIDA ENCONTRARÁ LAS MANOS DEL ALMA.
Parece ser que de las muchas cartas desconocidas que yo envié a las Américas, alguna debió llegar a las manos de un alma… cuando ésta desencarnada; antes no tuvo la magia de que se le apareciesen vivas por muy sibila que fuese. Sólo se aparecen los muertos, incluso si fuésemos más taumaturga que esta Sacerdotisa de la Religión del Nombre como para convocar a vivos.

Nombre. Y como por alguno se empieza que así la caridad dime “amor mío”: Por su Nombre y el Mío,
¡O NUESTROS PRO-NOMBRES!:
ALEJANDRA-CARMEN
El Primer DE DOS EN DOS,
“así a mí vendrán”
dijo Dios verdadero,
escrito en el libro de registros UNIONES POSIBLES
de la RELIGIÓN DEL NOMBRE.

Encontró las manos del alma entonces
la carta que primero voló de excremento en excremento,
de malhombre en peorhembra
o de malamujer a peorídem.
Encontraron las manos y los ojos del alma, tus letras,
por fin sirvieron para que alguien te amase
no de conveniencia, “noches mías pobladas de vividores”;
encontraron, y en el instante fatal en que la vida te arrancaron los seconales,
récipes de matasanos,
la suave concavidad de tu regazo alma, mis letras.

Un encuentro de hace treintaitantos años que ahora se recuerda.
Sobre el vidrio del misterio.
Sucio vidrio de la espantosa realidad que todo lo más noble convierte en fantasma.

“Desde esta orilla”

2010-05-08T07:01:00.001+02:00

36

Esta perlita,
así titulada,
de nuestra Alejandra.
Y luego, yo.
¿Cómo no?

Soy pura
porque la noche que me encerraba
en su negror mortal
ha huido.
W. BLAKE

Aun cuando el amado
brille en mi sangre
como una estrella colérica,
me levanto de mi cadáver
y cuidando de no hollar mi sonrisa muerta
voy al encuentro del sol.

Desde esta orilla de nostalgia
todo es ángel.
La música es amiga del viento
amigo de las flores
amigas de la lluvia
amiga de la muerte.

Desde mi orilla

¿Tiene derecho a existir?

¡Todos todo es amigo de todo todos
máxime si “el amado” brilla como la estrella colérica que es!
“Amar” es tiempo de cólera,
esa de la cagalera da igual si el asesinato.
Violencia de género,
de un género.
“¿En violencia degenero
cuando siempre fui?”
Hasta él mismo se pregunta.
EllOs sí saben lo que fueron:
lo que quisieron;
no tú.
¿Ellas fuisteis,
o simplemente pasasteis?
Caducidad de género.
Por eso mismo:
coño siempre joven;
polla: da igual lo decrépita.

“Violencia de género”,
dígase para ilustrar de lo que es masculino;
y “Caducidad de género”,
pues las féminas no tendrán jamás clara su identidad.
Parece que polla las hizo
más que ellas las parieran.

Desde mi orilla:
“no más formar fila para morir”.
“No más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada.
He de partir.
Pero ¡arremete!, viajera.”

Debo partir

2010-05-08T05:38:00.002+02:00

35

He de marchar para decir mis versos oraciones
¡A ELLA!
Si para vosotros el mensaje,
no mereció la pena dar ningún testimonio,
si “para esta gentuza no toco” que diría Beethoven.
A ELLA, EL-LA.
¿De qué otro género precisa la completitud?
A Ella, contar cantar,
y no predicaciones al desierto
de vuestras almas raposas y rasposas
rastreras como las arenas de las dunas
trasladándose sepulcros a la busca de muertos.

¿Tomad este “Solo veo rosas”?
¡¿Qué tomaríais vosotr@s
si no fuese vuestro sucio y rastrero poder,
triunfos poderes sucios rastreros de vuestros iguales?!
¿Tomadlo ya que habéis malogrado toda mi obra…
o silenciado?
¡Hubiesen tomado vuestras putas madres el camino de la muerte
que os hubiese dejado en nonatos!
¿Tomad al menos el milagro he de partir?
¡Y una mierda tomad que es lo que buscáis!
Una mierda: Una usurpación,
una poesía, prosa, de cuanta gentuza.
¿Tened piedad?
¿Cuándo la conocisteis, miserables?
¿Cuándo siquiera fuisteis humanos?

He de partir moviendo la lengua sepultada en el fango
¡y a Ella! …desde ahí.
Mover la lengua a Ella debida desde el fondo
y remover el fango hasta la más meridiana, por lacerante, claridad,
yo, el lapis.
¡Mover las maldiciones merecidas!
Lapis o lengua que debo arrancar para lanzarla,
fantástico dardo contra la cerúlea potestad,
contra ese barro que sois todos los ídolos:
vosotros, lo que adoráis.
Moveré mi lengua a ella debida, a su Amor, al Amor que Ella fue,
Al Amor del que estuvo siempre enamorada y jamás encontró;
dada la biografía, jamás encontró en este condenado mundo,
¡jamás encontró siquiera la oportunidad de estar viva
que a todos se os regala por la gran importancia de ser usurpadores,
sucias y arrastradas dunas o túmulos a la busca de muertos,
de vivos a los que enterrar!
…Dada la biografía, las circunstancias dadas,
yo, la que fui muy a pesar de ellas.
Yo, la que fui, ¡aun debajo de todas vuestras arenas,
vuestros desiertos,
los ojos así cerrados que pretendisteis para mi ceguedad
cuando mi claridad!
Y hablo tanto de circunstancias como de mujeres,
mis “espléndidas” lápidas,
esas mujeres que ni merecieron serlo,
ellas, tan machos.
Cual ellos.

Mover la lengua a Ella debida
¡aun en el más espeso fango la sepultéis!
Desenterrar ese Verbo mayúsculo que quisieron muerto,
y trasladártelo.
Allí mi lengua, de tu misma boca lengua,
en tu propio sepulcro.
Ya lo sentí: Mi Lengua a tu Lengua entretejida
cual las dos Llamas o Damas del Ureus
¡Y no para coronar a usurpador faraón
que la poesía usurpadora sí, palabrejas del cambiazo
celebrando todos los poderes
diciéndose iconoclastas de los mismos,
palabras miserables que en honor al silencio,
a la desfachatez, a la peor de las desvergüenzas se dicen!,
sino para hablar de su propia realeza.

Si la andadura de la usurpación comenzó 3050 años antes de C
según la cronología oficial y los faraones,
¿nos ahorraremos un milenio después de C, 2050,
para que se descubra quiénes en femenino fueron el legítimo poder
y por ello masacradas?
2050, año del cambio climático
donde puede darse por finalizada vuestra ¿civilización?

MI LENGUA A TU LENGUA ENTRETEJIDA,
las Dos Damas, cátaras o de Tarsis de Minos.
¿Qué mayor filosofía, mejor elixir?
Mi lengua muerta con tu lengua muerta
SILENCIADAS
como todas las grandes culturas desaparecidas
a golpes de la faraónica criminalidad,
cronistas oficiales de la cual: Poesía usurpadora, prosa igual.
MI LENGUA A TU LENGUA ENTRETEJIDA
formando esa enredadera de Más Allá,
esa grata sombra a la que arribamos asombradas
después de tanto tenérsenos ensombrecidas.

¡No oigáis no toméis nada!
Mi Palabra era a Ella Ella Ella

Per-aa, Casa grande, eso significaba el nombre que pasó a ser sinónimo de la usurpación, faraón.
A 2010 ¿nos negaremos a establecer un paralelismo con el chalet Pantoja-Muñoz, “la Pera” (esto es la pera, perita en dulce que les es para quienes la practican, ¿y quiénes no, sobre todo si de poesía palabra hablamos?, la corrupción) símbolo de para conseguir el qué existe el poder en el mundo?

Otro testimonio de lo poco que cambiamos con los años

2010-05-08T05:31:00.002+02:00

34

algunos inmaduros a los que se nos paró el reló en la adolescencia.
Sigo pensando igual que entonces,
¡qué fidelidad a mí misma con el tiempo!:
Hay personas
de las que sólo faltaría eso,
¡nos las llegásemos a encontrar en la Otra Vida!
Con lo que ello mismo se enuncia:
En el día de la Resurrección
habrá quienes resucitarán y quienes no.
Yo por supuesto creo que me merezco
la vida que no tuve;
y por ello pienso resucitar.
¡Pues sólo faltaría más
que encima resucitaran ellos!

Saber el nombre

2010-05-08T05:27:00.001+02:00

33

“Saber el nombre
decir la palabra,
esto es poseer el ser o crear la cosa.
Toda bestia es dominada por quien sabe nombrarla."

¿No sentir terror es dominar,
saber nombrar?
¿No sentir terror de morir
es saber el nombre de la muerte?
Bien la conociste;
bien la conozco.
Se llama: Porque no hay Amor.
"Porque no hay Amor
y de Amor imposible quería yo hablar"

Mas saber el nombre no significa dominar
¿O tal vez llamamos por nombres falsos?
Ni Dios sabe nuestros nombres
ni nosotros el de Dios
y ni siquiera sabemos el de la muerte,
ignoramos el de la vida.
“Porque no hay Amor”:
Así se llaman las dos,
vida muerte.
Así no debieron llamarse nunca.
Y hubiera sido la que no fue,
no sería la que no es.
Entonces yo sería,
vosotros, no… “colegas”.

Alejandra Pizarnik va a Princeton

2010-05-08T02:44:00.003+02:00

32

Si te hubiesen dicho que harías ese viajecito y en las circunstancias en que… ¿Como yo, hubieses hecho antes lo que yo ni hice, de alguien soplarme que éste y no otro sería mi destino? ¡Dé la Religión del Nombre ella sola testimonio de sí, lo den los enfermos Cristos de sus más enfermos padres!: Hubiese respondido a esa mismísima mierda que decreta y hasta, tiene la desfachatez, declara que unos han de nacer, cual masocas a la fuerza, para ser en su carne y su alma martirizados y al fin liquidados, como si de mercancía se tratase, para distracción, también enriquecimiento (¿qué sádico de los tantísimos no saca tajada de su ventajosa posición en el mundo tan a su imagen, su mundo por tanto?) de sádicos que así lo son por gusto.

Pues ya que allí te expedientaron, expidieron vía suicidio, enviemos a ese nido de sádicos como cualquier otra Universidad que se precie, en eso doctoran, ninguna otra ciencia sino la de sobreviva siempre el peor, ése triunfe, enviemos estas letras:

La poeta argentina de la que todos dicen “se suicidó”, nadie comenta: “a otro ser de exquisita sensibilidad que el mundo acorrala mediante la economía la zafiedad la escasa inteligencia, hasta arruinarle la vida o quitársela”, ALEJANDRA PIZARNIK se me apareció a mí, Carmen López Iglesias, otra poeta acorralada hasta la destrucción esta vez menos auto y también menos pública, para más lavatorio social de manos. SE ME APARECIÓ en el 5 de diciembre de 2002, enero 2003 y sigs.

¿Y por qué relataremos esta Aparición?

¿Y quién mandó a nadie escribir los Evangelios, la Relatividad, la teoría de la Gravitación, la Divina Comedia? Esto sí, todos los autores mencionados, como cada hijo de vecino, vivió de lo que sudara, su trabajo, su relato…. Menos yo. Ella. Otros. Ni de otros, ni de este… relato

¿Quizá en Princeton sí escuchen a visionarias? Dado que Pizarnik, ella que odiaba todo lo profesoral acabó ahí, entre ustedes, con toda su más preciada para ella, preciosa para mí, intimidad, su precioso “Palais”, ella toda Palabo, Palabra: Majestad…

¿Quizá escuchen? De locos están todos los campus llenos; y luego los vemos de mandatarios, no únicamente circulamos por las barriadas madrileñas, los pueblos manchegos y el Buenos Aires de la porteñez. Locas de nosotras ya que no se nos ocurrió jamás explotar o ser, no se nos dio siquiera esa oportunidad, aquello de locos de los campus que acaban de mandatarios.

Y no sólo digo que eres el Kirttimukha de Siva para mí

2010-05-07T21:10:00.005+02:00

31

Y no sólo digo que eres el Kirttimukha de Siva para mí,
“Tú serás conocida en adelante como el Rostro de Gloria”,
sino que lo agravo, pues añado lo que dijiste:
“Ojalá pudiera vivir solamente en éxtasis,
haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo,
rescatando cada frase con mis días y con mis semanas,
infundiéndole al poema mi soplo
a medida que cada palabra haya sido sacrificada
en las ceremonias del diario vivir.”
Y aquí no quiero pronunciar nombres, que a buen entendedor…
Sólo digo LA RELIGIÓN DEL NOMBRE
cuya profecía se le debiera cumplir a la cátara Ermessende
después de tanto desierto de siglos
arenales de injusticia donde fueron confundidas sus cenizas
junto con su Religión, NostreDamo, de Nuestra Señora, firma del lis,
no pata de oca,
DEL-FIN religión, la del Nombre de los Mares,
RELIGION DEL NOMBRE QUE VENCERÁ
y cuya vocación es de lo más Cristo según tus palabras,
más cátara que judía, como Nostradamus, Alejandra:
Vivir solamente en éxtasis, haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo,
rescatando cada frase con mis días y con mis semanas,
infundiéndole al poema mi soplo.
Pronunciaste y al pie de la letra cumpliste.
No hace falta que nos asesinen de un tiro en la nuca en ninguna cuneta,
ni de hambre y tuberculosis en cárcel alguna,
ajado cuarto de París Madrid….
El suicidio como la más rastrera forma de asesinato:
He aquí Bellas Artes,
la víctima debe ya hasta darse muerte a sí,
ni gastos en lo mismo, ni molestias por parte de sus verdugos,
de sus sentenciadores.

Ojalá pudiera vivir solamente en éxtasis haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo....
Y ahora agravemos más nuestro precario vivir con lo que supondrán, otra vez, provocación, y sólo es pura verdad pues si versos, belleza-verdad, Ver@i, mis versos, que andaría muy cerquita la fecha de su redacción, tan viejos son, de la de tu poema.
Esto redactaba a mis veinte años, cuando, como tanta otra, hubiese debido apostar -por “buena” educación machista más que recibida impuesta- por cualquier oda a pene disfrazado de pajarillo o al revés:
Yo hago con mi palabra a cada instante
lo que Cristo con su cuerpo
tras crucificado y muerto,
lo que Cristo con su amigo:
Resucito y Resucito;
resucito y hago resucitar.
Milagro de mis palabras
detrás de todas las muertes.

Resucito y hago resucitar
Sí que me encantaría acabar resultando profeta en esto;
pero en la carne.
Cuerpo tuyo de carne, Alma,
Amor mío, Mujer.

Ella se abandona a un pesar desmesurado

2010-05-07T19:18:00.003+02:00

30

“Ella se abandona a un pesar desmesurado
y al hechizo por un espacio definido: un lugar que obra como llamamiento"
-"Al Alba venid"-
Y una espada atraviesa mi alma
médula-me
me modula.

Te bastó escribir la línea del encabezamiento
para anular al Maldoror
no para emularlo.
…Ella se abandona a un pesar desmesurado.
Qué distinto género,
qué distinta visión del mundo:
Ella sufre y el nacido de su vientre,
mata, roba,
estafa con la torpeza y se estafa.
¿Se dejó crucificar como hijo,
como padre demandó que así se hiciese?
Es como si otr@ alguien lo preguntase en lugar mío.
Y la Verdad es simplemente Una e indivisible,
no hay parcelitas de verdades a medias
habitadas por todos los estafadores.
Estafadores cuyo género es uno también
como la Verdad Una,
aunque haya tanta hembra apuntada a ese carro
único que garantiza la supervivencia.

Sigue anulando al Maldoror Lautréamont
-aunque pena sintamos por el desaparecido,
otro al que nadie asesinó
cuando lo hicieron todos, si el poder-:
“Dentro de ella todo hace el Amor"
Tus amores debiste escribirlos siempre con mayúsculas,
costumbre arraigada en mí desde antes de 1969.
Mayúsculas para nuestros Amores,
suspensos para el resto
si de ello fuimos asesinadas.

¿Sería este "Dentro" con el que soñó mi sueño, aquel "ες" "ες" griego: "Dentro de ella todo hace el Amor"?
(ες de ella todo hace el Amor ες de ella
ες de ella
No ningún otro ES)

¿Qué otras Tablas me entregaría a mí el Pantócrator
en aquel sueño
si de Amor no hablase su contenido?
Misiva que se borra al despertar
y sólo queda el encabezamiento y la firma,
de alguien a sí mismo,
de un ες a otro.
De un Interior a otro,
de un Dentro a otro.
¿Estamos Dentro cuando se nos arrojó
de modo tan vulgar y pobre
que se nos asesinó
después de someternos a todos los silenciamientos
violaciones todas de todos nuestros derechos?

Dentro de ella todo hace el Amor, el consuelo
a la Ira que reclama Justicia sin descanso
ante el trono de todos los Pantócrator iluminados.

Médula-me
Consuélame
Me modula
Consolament
cual Paráclito
¡pero lengua de fuego!
nada de palomita
por mucho que “Cantar de los Cantares”
“Canto a la ternura sin precedentes”

La gran equivocación de la moral

2010-05-06T21:01:00.000+02:00

29

La gran equivocación de la moral
Poner primero los principios.
Veamos antes los fines.
A la luz de ese examen,
toda política, economía, toda ciencia.
A esa luz, literatura religiones,
todos los comportamientos ocupaciones
a la luz DEL-FIN
¿Cuál el de Carmen?
La Fin Amors.
La Fin Amors
La exquisita ternura
Tu dulce catamitano.

Si otros hablan esperanto,
esperando a Godot,
tú te expresas cual toda una catamita
en la lengua que inventaste
para chincharrabia de todos
ya que nadie tuvo tu ingenio
ni siquiera el de la Mancha
o de Alcalá Madrid.

Cambiad los templos y las sectas por hacer visible el Interior

2010-05-06T05:14:00.007+02:00

28

Recordamos el sueño que tú relatabas en una de las fechas-páginas de tus diarios: "Estoy en el polo, una extensión helada y en el centro un armario" ("Solo veo rosas -divina tragedia homosexual-") Armario con toda seguridad cerrado. Candados echados por la sociedad, la familia, el psiquiatra, el clero, la ciencia, tus vecinos del 1º 2º 3º 4º 5º 6º y los de tu 7ª planta, todos con el candadito y llave, más en sus manos que tuyas, aunque lo que cerrasen no fuese el coñito de su tía cuáquera, sino tu vida sexual enterita sellándola, cual si ellos fueran los propietarios de la estampita y pudieran, en lugar de hacerlo tú, cual si así tus senos útero lo demandasen, cambiarte las inclinaciones de gusto, de femenina a masculina, hacerte virar a polla no sólo el instinto básico sino la “especial captación parapsicológica” que te dictaminase el pervertido de tu psiquiatra respecto de tu ser homosexual, dictamen que seguramente haría buscando “mojar” a la hora de ganarse el sustento. Asueto tan laborable o laborable tan asueto de tantos “profesionales” que con más énfasis que otros dicen “trabajadores” de sí o lo muy “profesionales”. Mojar o poner en ejercicio lo que con su señora en la cama dejase de funcionar el primer día, erección que parece ser sinónima a si se la retuerces si respetable deviene, polla enloquecida donde las ansias de vicio peneanas ponen eso mismo aun fuese el lugar más santo, el ser más limpio.

Estoy en el polo, una extensión helada y en el centro un armario. Páginas prosa, salero Pichárnik, y aun cuando el mérito fuese debido a lo onírico, o a lo que tú nombraste: Mi trabajo (es conjurar exorcizar) aun en sueños lo ejerzo. Páginas prosa que por ahí me entraste, por ahí me mataste, he de decir que a reír. ¡Y que semejante maravilla tuviese que escribir: "Terror a no ganarme la vida"! y suicidarse a continuación tras confirmarlo que no que no se la ganaba, que no le dejarían ganársela con su trabajo.

¡¿Qué se publicaba en la cuartelada Argentina de entonces tan sumida en la pueblerinez cual España, sólo los curas aparte de la machada del guerrero machete y machada del resto de pacíficos padres de la familia de siempre con las profesiones de siempre, nada más se publicaba que el asco novela boom, América centro-sur más profunda que el Oeste de otros y sus gargantas más al norte, más profunda que la España del también generalato y cura y padre de la familia de siempre con las siempre-profesiones-sus-labores mujeres quebradas la pata de también siempre?! Boom barato, que para lo mismo ni los cañones se molestan en sonar, ya habemus novelam, para lo mismo ni los truenos suenan, novela fastidia… Cuatro señores con barba, o no, crecida, postiza o no, escribiendo pantanos farragosos, estos sí miasmáticos, de 2000 años de soledades y otros coroneles sin correspondencia. Y a ella, que hubiese ganado el Nóbel con su teatro, primero le perdieron, los “amigos” a los que la prestara para su lectura, la única obra de teatro que le dejaron escribir, y luego de aparecida, si la pobre Alejandra estaba huérfana de contactos con poder, se la ofreció a un mediocre en España, ¡tan, tan mediocre el pobre, que ni por enterado se dio de lo mismo!; a ella caso omiso no sólo a su teatro, ¡sino que incluso hoy su prosa, para el resto de mediocres y paletos de la cultura que contaminan el conocimiento además del alma y el súmmum se creen, para esa mediocridad más abundante que las arenas, ella es el fárrago y no la milmilenaria pésima, sucia, pesada, soledad amerindia (almas-muertas compuso Dostoyewsky y no quedó lo mismo) coroneles sin correspondencia!, y ya ves lo que importa, además de a mí a tantísimos otros, la vida y emailes del gran sable, o sablazo si a banquero viran el cargo del protagonista militarizado, asunto en puertas cuando ella dejaba por obligación de ese asco y timo, de esa estafa a su mejor argumento, la vida. Asunto en puertas en los años setenta del siglo pasado eso de virar el protagonismo social, y por tanto en las novelas, de coroneles a banqueros. ¡Y dejémonos de encubrir la bolsa tras gran sable o gran misil, comandante dinero!

ESPUELA DE PONTE DURA,
¡ello sí fantástico relato llamado a destruir templos y sectas!,
que si no te publican ese diario, o lo hicieron desaparecer, como en mi sueño de hace treinta años se decía, yo lo hago aquí por ti, aquí lo escribo, aquí lo publico.
Ella, la evolución de mi lengua, sres. nobeles, entonces y cuando la distinción, los que la alcanzasen, noveles; entonces y ahora y haciéndose los “agramáticos” (dijo de sí… ese que siempre confundo con Cortázar, tan me parecen todos el mismo… ¡Márquez, Márquez, so pedazo de jamás aspirante al Nóbel si ni recuerdas a las nobelizadas novelas cuando ni a las poemáticas candidaturas!) como el Cela de aquí, ya con la edad, para que se vea el frescor juvenil que rezuman... Momias apergaminadas en su juventud. Escritura momia consagrada. ¡Y ahí estaba la evolución de mi lengua!: ¡Ella!: La naufragada por tanto lugar común, intereses creados, conveniencias, emputecido mundo macho editorial. ¿Ahora no? ¡Ahora escriben sras. pasarela, no sólo de la Rambla o de Cibeles o de Trafalgar Square, sucedáneo macho de igual a lo loco aunque con faldas, igual de a lo negada fantasía constructora de templos y sectas, veneraciones indebidas, grupúsculos de cultural poder asesores del banquero protagonista sustituto de coroneles en el aislamiento más total del ningún email que merezca la pena y condenados a mil años de soledad, cual si Satán en el pozo, y que más pareciesen una. ¡¿Yo, la coronela que no la pasarela, y dónde está la novela que me celebre, si ni célebre yo?!

Y ya que hablamos de sueños y visibilidades recordemos igualmente aquel mío en el que un tal Cervantes ¡pretendía nada menos que amancebarse conmigo!, diciéndome el gran tunante –consonántica rima con Cervantes- “Ábreme tu lecho amiga”… Hay muchos literatos por mis sueños. Recuerdo a Rimbaud contándome en uno el secreto de la inmortalidad, ¡no la literaria!, de la cual él mismo renegó ¿y precisamente por eso le torcieron el deseo a ser recordado?; no de la inmortalidad literaria sino de la mismísima y física inmortalidad tal que Cristo también en otro de mis onirismos y los dos coincidiendo en la misma causa para esa física inmortalidad: el Amor. Si hay un Athánatos o Athanor, desde luego es él, ¡E-L-L-A!, Amor tan femenina psique más que Cupido… sólo un arco.

Arco de estos versos de un soneto del conde de Villamediana, aquel que fue rajado parte a parte en la plaza Mayor de Madrid en el siglo de oro por orden del rey, igual que Napoleón III hiciera del uruguayo Lautréamont desaparecido, debido a su condición homosexual:
“Arco hace el Amor de su instrumento
y soberbio arpón de un mirar blando,
sol que, rayos de fuego articulando,
desvelo da al cuidado, sueño al viento”.

Psique con arco o Amor

“Arco hace el amor de su instrumento”
Y si ahí le das:
Justo en el sexo.
Que diría Alejandra,
la jamás premionobelizada
ya que ni novela
y hasta su teatro se lo perdieron:
"Temor temblor me da en el sexo"
¿Le daba en el “arco” el mirar blando,
en el arco triángulo pitagórico,
tal que si fuese arpón soberbio?

Arpón soberbio el mirar blando…

Y así
Phantaziona –phantazomai- philon:
hacer visible el género, el linaje,
que dijo Nostradamo en la cuarteta.
Este hacer visible el interior
-todo es un interior-
única fantasía que me permito,
yo, la que tendrá la carga de destruir templos y sectas
cambiad por fantasía,
predicho en otra cuarteta.
CAMBIAD LOS TEMPLOS Y LAS SECTAS POR HACER VISIBLE EL INTERIOR

Que quizá tu obra, Alejandra Pizarnik, haya sido silenciada ¡en pleno siglo XXI!, eso intuyamos, ¿le importa algo a asociación ninguna feminista o lésbica, amén de entera sociedad cultural? Que yo tenga cincuenta años y continúe impublicada ¿Les importa?

Y me da igual cómo se llame la asociación o de qué categoría humana e intelectual se crea dotado ese pleno cultural. Me da igual, si resulta que el que hayan masacrado, mermado la obra y por tanto la personalidad de Alejandra Pizarnik, o el que me vengan silenciando a mí hasta mis cincuenta años, no va con ellas.

Que quizá tu obra, Alejandra Pizarnik, siga siendo silenciada en pleno siglo XXI donde tenemos o tendrán, tendrían, la carga no pesada, aunque para una sola sí lo sea (como demuestra tu suicidio y mi aislamiento), de destruir templos y sectas, cambiad por fantasía.

Jamás se dará ese cambio. Ya lo vemos por lo político: Toda supuesta evolución conducente a dejar todo lo mismo, algún barniz de respeto a la mujer, respeto a la diferencia o preferencias en lo sexual, para dejar todo lo mismo: La ninguna VISIBILIDAD de lo que importa, la claridad ninguna, atrofia de la fantasía siempre empujada a construir veneraciones templos grupúsculos sectas tan propios del pene y su encogida visión de todo a menos de un cuarto de la realidad. Ya que es pecar contra la misma realidad esa cobarde y continuada falta gravísima a la Fantasía, esa Fantasía o eso fantástico, de importante maravilla, que es nuestro Interior

Te quiero enciclopédico “Solo veo rosas” que empezaste blog

2010-05-05T20:59:00.001+02:00

27

Lo que diré a continuación tendría su exacto sitio en mi “Reescribir el Quijote”; pero aquí se queda:

Mi país y su inmundicia política…¿y todavía militar?
Y no lo digo por el general que ha hecho requetebién recordando la Constitución a los co-peresidientes del póker pejecutivo de la Res Pública sin ningún respeto a España y los que la habitamos, que aspiran no al virreinato sino al reino ya que alcaldes o alcaldejos de nuevo cuño. Lo digo por aquello otro, no, o menos comentado, de la Guardia Civil que en su militar cúpula se pasa por la entrepierna las disposiciones del Gobierno y dice que las reformas por éste decretadas, vete a saber cuándo, las aplicarán si les viene a la tripa. ¡Cuánto respeto al Gobierno de la Nación a las Instituciones que nos representan a todos por parte de la militarizada, ¿aunque civil?, guardia y los sres. co-peresidientes de la Res Pública que cantan su póker o tres en raya de “España será si lo queremos dos de sus esquinitas”!

Mucho más grave es la constante provocación y rebajamiento anulación de España representada por esas dos esquinitas en las personas de sus gobernantes (Cataluña y las Vascongadas, pongamos nombre a las esquinitas tramposas), ejemplo de oportunistas, que las declaraciones del Comandante en jefe del Ejército de tierra, que encima para nada son expresiones políticas partidistas ¡sino la pura verdad de muchos más que quinientos años de existencia de la España que quieren liquidar cuatro oportunistas nacidos ayer y yo me cago en sus respectivas reses públicas o repúblicas autonómicas, si son esa mismísima mierda que florece y lo pretende más todavía (aunque no llegarán muy lejos y no por ningún pronunciamiento de nuestro ejército sino por poderes y políticas europeas e internacionales que ¿qué trato igualitario querrán con aldeas capaces de tal voracidad que al propio país que las engloba se meriendan?) a expensas de querer arruinar algo más grande y más inteligente, más grande y más inteligente que incluso España y que jamás vieron ni ellos ni sus reses públicas maquiavélicas repúblicas, ni todos los zopencos franquistas, ¿y que sólo la Casa Real ha sabido ver? (A 2010 hemos de reconocerle ese mérito, si único, a la Casa Real, aunque luego la pringó con Chávez): La Gran Comunidad de habla hispana, mucho más grande que toda la misérrima pequeñez de aldehuela que exhibe su mental merma.

¡¿Hasta cuándo Cervantes reescribiremos el Quijote?! Alejandra anda, dile al manco de Lepanto que se lo chive, si lo sabe, a la Coxa del dedo anular de la mano siniestra averiado, o a la Coxa, tú, Cadera mía, mi exquisito Muslo y así tú a mí. Te prefiero a Cervantes, quede entre nosotras. Vos sos mi Palabo, mi auténtica veta aurífera, no el siglo así denominado, ni 27 generaciones más. Vos sos mi lapis mi elixir.

Hay que resistir

2010-05-05T20:30:00.000+02:00

26

Viendo haciendo cine autóctono… y otras canciones enchufes y libros publicados con el presupuesto estatal de lo que a mí se me robó durante cincuenta años; de lo que a mí y a otros.
Una se admira de ver como todas las artesanías defienden su mendrugo yendo a la barricada del sindicato, unos que si Hollywood, otros que si la manta, el Ministerio de Cultura abriendo las compuertas del presupuesto para que las barricadas o la ausencia de votos no se la pongan a él, su gobierno… ¡¿Y la escritura desamparada qué?! ¿Para ella no hay resistencia colectiva, grupo de presión, puesto que es una, solitaria, asesinato que podéis llevar a cabo con todas las de la ley sin que nadie jamás vaya a pediros cuentas por ello? ¡¡Para ella, escritura en el mayor desamparo, resista yo hasta que me muera y de impublicada en mi rincón degollada tras vivir de vegetal, muerta de lo silenciada!!!

De verbo ad vérbum

2010-05-05T19:39:00.003+02:00

25

De tu MORIR ES SOÑAR a mi corazón partido, lo que siempre fui, escribí (escribo a falta de una mano en la mía, que tú dijiste) y hasta así titulé antes que la famosa canción de famoso parásito u oportunista, como todos, de los escenarios (Véase "Solo veo rosas (divina tragedia homosexual)" http://soloveorosas.blogspot.com/2010/03/el-amor-es-un-corazon-partido.html.) Corazón que así, partido, se quedará hasta no recomponerse contigo cohabitando, hasta no sernos las dos, una en alma y sangre. Y al pie de la letra, al pie, pues, de tu Palabo, de ti, Palabo, a tus pies…¡¿morir?! Vivir, si a tus pies, a tu vera, si en tus aposentos mi Palabo…Sólo pienso en tu cuerpo y rehago el cuerpo del poema. Vivir al pie de la letra, de verbo ad vérbum, de Verboto a Palabo.

¿Que castellanizo vérbum? Castellanizo lo que me da la gana, como ellos nos latinizaron siendo nuestra cultura mejor, Tarsis ¿Atlántida hundida?, Thera, minoica civilización, etrusca, ibera, hasta los celtois luego celtas uno de sus pueblos. Tarsis, Thera, utilizando civilizados habitáculos con agua corriente y alcantarillas, mujeres que significaban en sus sociedades, pueblos pacíficos, antes que, primero los griegos, luego los romanos nos fuesen volviendo paulatinamente a las cavernas del Medievo.

Palabra por Palabra castellanizo. Hago todo mejor: Lo vuelvo a sus orígenes, reunión de apestosos oportunistas. Id a vuestros recitales de parásitos con tanto tiempo libre, tan descansados trabajos logrados a golpe de enchufe como vuestros libros o canciones publicadas.

Y ya que mentábamos las chuminadas de “¡esto es la polla” cebolla

2010-05-05T19:06:00.004+02:00

24

en cap. 22 de aquí

Recordemos de nuestra amada criatura aquella inclinación suya de hablar de su ser y estar, y de las posibles fuentes de las que bebería tanto ser y estar femenil: un tal Ortega.

Sí, el mismo que creó aquel monstruoso híbrido dialectal, ya que monstruosamente real lo fue siempre, del yo y la circunstancia, el mismo que corrió, de la cagalera o la pedantería vaguería de míster doctor pagado de su espejo, ante la psicología de Adler enfrentada a su proyecto, ¿hubiese sido mejor?, de psicologizarnos atendiendo más a un Eros amable que no al Eros coprofágico de Freud o al inspirado mandala de Jung.

Dijo el sr. machista catedrático, al cual nadie le pondrá nunca en duda su cordura o su capacidad, por su sexualidad sí o no dudosa, ya que en vida no lo hicieron: “La excelencia varonil radica (y ahí se le esponjaba la entrepierna…¿o el entre nalgas? No creo que haya de poner en duda que el paréntesis es mío) en un hacer, la de la mujer en un ser y en un estar… El hombre (quiso decir: “el pisha”) vale por lo que hace, la mujer por lo que es”. O sea la mujer vale por lo cómo se está de quietecita cuando la joden, parece que encima le gusta; y por lo tanto es. Prueba de lo más ontológica, más que el método de Descartes luego existo. Repugnante machista deducción de pedante y vago intelectual, no quiero decir parásito, pues el sr. Ortega, aparte de bajito y otras mermas, escribía bien… Pero en lo fundamental, qué pena de espíritus. No quiero pensar que mi única amada de las letras, aparte de opinar como una, que el sr. Ortega escribía bien, esteta a lo Wilde, creyese del mismo que había pronunciado algo fundamental con aquello del ser y el estar dicho de la mujer…. ¿O tal vez lo que perseguía nuestra sádica niña era molestar a alguienas –he escrito alguienas- de las letras de su país con el perenne recordatorio del ‘ser y el estar’, que te fastidies? (Digamos el apellido de esas alguienas, o ésa, Ocampo. Si a la hermana mayor en prólogo, bastante recochineante por parte de Ortega, a libro de ella, como si a la menor)

Si el chulo del patriarca vale por lo que se hace; la sra. que le alienta, calienta la cama, le pare los hijos, le cuida la manduca a sus en puntos, los trajes a su plancha, se es válida por lo consentidora consuetudinaria de cuanto le hagan, hagan por ella, como si ella, puta paridora, puta plancha, cocinera, no del perejil y la tele la fama y los euros de los señores de ahora, se estuviese tocando la tripa, cual ellos “los que hacen”, hacen.
Desde luego sr. Ortega, mejor que no la escribiera, su psicología Eros esteta, mejor que nos ahorrase otro engendro de psicología.

Y tú, poesa mía, rusa o argentina, masculina y femenina, me niego a pensar que usases el “ser y el estar” orteguiano para definirte como mujer, sino que como figura literaria para poder escribir sin la censura tachándolo: Una mujer, tú, la que sea, es poseída por una niña, no de ojos pero casi, Niña de tu Voz, inocua si tratada como órgano de la propia, no ajena, anatomía. Niña, “Niña de mi Voz”, poderoso personaje, ni el gran Quijano, ya que Vos, era Vos, vuestro inconsciente, vuestra inspiración, vuestra la otra que soy –y a veces nos reunimos, casi siempre sucede cuando escribo- y Quijote no era de Cervantes más que las opiniones de éste, parte muy importante de uno mismo, por supuesto, pero no enteramente uno mismo. Mas me niego a que se sea poseída de ese ser y ese estar, “mujer te declaro”, por ninguna tristeza. ¡Tristeza, también femenino!, personaje más, éste sin carne, para denotar relaciones homosexuales cuando las mismas no pueden aspirar a decir su nombre y menos a escribirlo. Cuando la Niña de la Voz o el inconsciente posee al consciente, cuando la inspiración el estro te entran cual acometida y del mismo modo te salen, sólo un puñado de rosas sin nieves y sin espinas siembras, te siembra.

Así pues poesa, cuando al ser y al estar le declarabas poseído por lo femenino -por serlo y porque lo femenino le posee- y que lo era por la tristeza, no hacías otra cosa que crónica, o público mea culpa, de tus lamentables, aunque satisfactorias, más siempre para ellos, relaciones heteros, como quien echa sus perlas a los puercos y quiere dejar constancia de ello (Vamos, lo que hago yo aquí escribiendo, viviendo: meo la culpa de no haber tenido mundo mejor con el que relacionarme. Y así ¿escribir me sale como mearme… de la risa o del navajero sarcasmo?). Pues dudo que si “ser” y “estar” poseído, de verdad, por lo femenino, una otra fémina, lo hubiese sido por tristeza alguna.

Triste cuando con un cuerpo y cuando no. Triste cuando con un cuerpo contrario a tus inclinaciones, cuerpo receta socio-psiquiátrica.
Fui poseída en mi ser y en mi estar por la Niña de mi Voz

O

Fui poseída por la Inspiración, el Estro, las ganas de decir eso que se muere dentro,
ganas de enunciar cuanto todavía está prohibido…
¡Y no veas la que se armó, mejor dicho, la que ni se armó, ya que ni publicarse, cuando pusimos a todos en su exacto sitio!
Ni a Juan Ramón Jiménez le han publicado aún las opiniones que le merecieron todos los escritores de su tiempo. Libro ese, de sus opiniones, sobre sus colegastros, que seguramente sí hubiese merecido el Nóbel, pues su poesía se lo mereció tanto como la de tantos sobre los que sí o no opinara. ¿O le dieron el Nóbel por su “¡calláte ya Platero y yo!” al remorderles a los sres. concesores del mismo tanto genocidio sobre animales incluidos los de nuestra especie y estaba bien un borriquillo tratado como la sombra angélica de uno para paliar tanto horror de entreguerras?

“Ensáñate con quien no puede defenderse”: Lección number one of the world

2010-05-05T17:27:00.001+02:00

23

Si la primera y más reiterada enseñanza social parece consistir en
“Ensáñate con quien no puede defenderse”.
¿Qué hipócrita se desgarra la toga y no hace lo mismo con el birrete,
¡no hace lo mismo con todos los fundamentos de esta sociedad!,
cuando puede que sus hijos, esas bien alimentadas mejor vestidas y con mejor porvenir promesas del futuro, se dedican al remunerado o al menos no se paga para poderlo practicar deporte de quemar mendigas indefensas?
He ahí los papa-mamas y su purrela.

Y entre el verdugo y la víctima, entre el sádico el masoca,
me jodieron la existencia.
¡¿Quién nos mandó existir, indefensión?!
Nadie te hubiese achicharrado viva de que no hubieses existido,
nadie nos……

junio

es como si me pidiera la luna.
Me digo:
Si me pide la luna es porque la necesita.
Pero si (supongamos) le llevo la luna, me dirá
algo nada lindo de escuchar.
Además, está lo otro, está lo otro.
("Si me muriera ahora mismo
qué alegre iba a ser.")
Si me muriera.

Te negaban tus derechos:
“está lo otro” “está lo otro”
¡¿y encima le llevabas la luna
sin esperar algo a cambio?!
Tonto Amor entre los tontos únicos que lo sentimos.
¿Ellos sienten?
Si ni cuando queman a mendigas
o educan hijos para lo mismo,
¡¿qué amor les asistirá?!
….Por Dios

Yo no aspiraré a “Si me muriera”,
si al llevarle la luna al “está lo otro, está lo otro”
resulta que te la agradece con nada lindo;
yo aspiro a: SI NO HUBIÉSEMOS NACIDO.

Voz de Alejandra
-¿Y si los que no nacen a ninguna vida más
son esa purrela que incendia mendigas,
esta sociedad y sus lectores editores
que te tienen a tus cincuenta años impublicada,
¡que se han merendado tu enterita vida,
que me empujaron a mí al suicidio!?
Desde luego no aspires al “si me muriera” como yo,
¡no aspires al que te apaguen!
Aspira al que pudieses tú degollarlos a ellos,
los de la lección number one bien aprendida.

He dicho “chumino” y parece que me reprocha

2010-05-05T06:36:00.000+02:00

22

-Qué so verdulera sos poesa
-¿A qué te escandalizas?
Vos recitaste ‘glande’ que es menos femenino.

¿Estoy tardando tanto en tener tu querida voz de entonces, enlatada,
sólo de la rabia que me producirá oír esa hermosura derrochada en pollastreces soeces escrituras de otros?

(Como así fue, digo a 2010. Pero ¡Y la gloria que me produjo oír tu voz enlatada de aquel entonces comprobando que era la voz que sonó en mi cuarto a mi oído, nadie más la oyó para desgracia de todos estos que se piensan que una vez muertos, na, o que una vez muertos: dios! Me llegó tu voz, Feria del libro, Madrid, 2006)

Y de chumino, chuminada: Cosa sin importancia, tontería, estupidez.
Ya sabes, órgano sexual femenino gracias al cual están todos acá,
así sigues siendo tratado en los diccionarios.

¿Y de polla no hay pollada?
Hayla: Conjunto de pollos, conjunto de granadas que se disparan todas a la vez. Tratándose de granadas, ¿se miro el espermatozoide el militar que introdujo esa acepción a pollada?
¿Pollastrón? Pollastro es muchacho corpulento.
¡Esto es la polla!, eso sí, dicen cuando se la cascan mientras babean admirados ante algo, no sólo sexo.

Chumino, pa contrarrestarte lo del diccionario machista, la poca importancia en que te tiene, digamos introduzcamos en él: POLLASTRECES, POLLASTREZ para denotar no sólo algo pequeño sino algo despreciable.

Mi niña naufragada Y MI ARCÁNGEL GABRIEL –Fuerza de Dios- II

2010-05-05T03:40:00.001+02:00

21

Me sorprendo de ver lo poquito que he errado aquí cuando te llamo
“Mi niña naufragada ¡y mi Arcángel Gabriel!” http://soloveorosas.blogspot.com/2010/03/mi-nina-naufragada-y-mi-arcangel.html

En las palabras de un sueño escrito en una hojita de bloc con mi taquigrafía de hace 34 años y con amor introducida entre las páginas de tu Diario que más se aproximan en su fecha con la escrita en la pequeña hoja de bloc, 30 de septiembre de 1971 (a 9 de octubre de ese año, donde ya la poda inmisericorde de los criminales que tomaron lo tuyo por suyo después de asesinarte, se ve de modo insultante, dices escuetamente que hacía un mes, o sea septiembre, la fecha de mi hojita, habías intentado envenenarte con gas y otro internamiento más en el Pirovano) se dice:
LA FUERZA DE DIOS QUE VUELVE A ÉL PARA ABRAZARLE.
Estaba contemplando tu destino en aquel mismo instante sucediéndote. Habías iniciado tu particular y penoso ascenso al Reino de los Cielos.

La Fuerza de Dios vuelve… y hubiese vuelto a él no para abrazarle que se decía en el relato onírico sino para estrangularle, tenía este argumento: “La fuerza de Dios vuelve” era el relato de una película que yo le hacía a mi hermana (que moriría en 1991, 20 años después de aquel sueño mío) en un local público donde los allí presentes, niñas que amé, amigos de pasada y otros más hostiles y pésimos, se levantan en conjunto para hacerme callar. ¡Eso que me ha sucedido hasta día de hoy, 2005, blog un año después del ictus, todos los hostiles haciéndome callar! Menudo argumento de menuda película. Se lo digan a otra de las protagonistas de “menudo argumento de menuda película”, que obra del Lado de Allá. ¿Florecerá del Lado de Acá?, que ella misma se estará diciendo desde la otra orilla, mismo que preguntaba, cuando estuvo, desde ésta.

Pero ¿Has vuelto con “el sepulturero de los cielos” para abrazarle o para interrogarle a tu saleroso modo: “¡Contestete o te lo rompo a preguntancias Limpito!”? Aunque tú dejaste escrito que “el sepulturero de los cielos” (otro de tus personajes magníficos como esa preciosidad de “la niña de tu Voz”) no daba explicaciones a nadie. ¿Se ha rendido a la fuerza de tu inocencia: “Contestete o te lo rompo a preguntancias”? Si yo fuese ese macabro sepulturero, eso haría, quizá así me cambiase el humor el oficio, quizá en vez de asesinar tan prematura y de mala manera a tantos tan necesarios para esta vida, decidiría que es llegada la hora de todos, pues la de los innecesarios, los criminales tan bien tratados aquí ¿gracias a su oficio? …Nefasto sepulturero. Yo sí te lo rompía, el torpe careto, pero no con la preguntancia sino con el gancho de carnicero signo de interrogación de la misma.

LA FUERZA DE DIOS QUE VUELVE A ÉL PARA ABRAZARLE. ¿No es un insulto? O el que escucha, el que lee, el que está dotado de la videncia de soñar amar mientras camina, su mal oye, ve, que diría mi abuelita. Los hijos de dios, la creación no debiera haber estado compuesta más que por imbéciles, tara genética o psíquica. No solamente todo sin Amor nos es un insulto, sino que todo sin la inteligencia que se demuestra, con la crueldad que se palpa a cada nuevo conocimiento, con cada segundo de estar en el mundo…Tampoco nos gusta el otro, más que en la medida que te, la contenga.
Me gusta Alejandra Pizarnik Bromiker, no el otro mundo;
me gusta Isabel López Iglesias, quiero a mi hermana, no hay día en el que no maldiga la injusticia que arrebata las vidas de las gentes tan pronto tan de mala manera, quiero a mi hermana no al otro mundo;

quiero a mi abuela, no al otro mundo;

mi tía, mi padre, todos los masacrados, no me importan los nonatos, ni jamás me importaron ni me importarán, ojalá alguien antes de venir yo a este mundo hubiera decidido lo mismo o no importarle lo mismo: ni un pimiento los no nacidos y hubiese tenido capacidad para acabar con todo, esa que yo invoco ahora, cuarenta años, que se dice pronto, de agravios y/o padecimientos de índole intelectual que física, de índole física que espiritual, que me hubiese ahorrado;

me gusta Alejandra Pizarnik Bromiker = Detesto el otro mundo. Sigo pensando que nada más acertado que la figura de Alejandra denominada “El sepulturero de los cielos” para definir este rechazo y su porqué. Así debieran ver a dios todas las religiones si fuesen honradas: como el sepulturero que es.

¡A 2010!
¡Y no levantar el índice degollador contra el aborto, sin que lo levanten primero contra las pollas que deciden tener coitos y a ello obligan a las vaginas, siempre consentidoras, y jugar a “ser papás”, o con el ser papás que ni quieren serlo y “hazte cargo tú, vagina consentidora, de los efectos de haberte dejado convencer por mi polla”; no levantar el índice, como ahora contra esa mujer en Italia a la que practican un aborto y se descubre que la malformación del feto era sólo un labio leporino o un paladar partido y que el feto sobrevivió, ¡vivo!, ya es el hijoputa dios un sepulturero, no la madre, aunque sí los ineptos médicos que no saben distinguir entre malformaciones incompatibles con la vida o no y ni se preocupan de si su muerto ha muerto o todavía respira cuando le echan al montón de los desperdicios, pues sobrevivió vivo durante dos días metido en un contenedor de desechos!

No levantar el índice contra esa mujer que aborta o contra el aborto, ¡cuando sí debieran levantar y no sólo el índice sino las más afiladas de las guillotinas contra “el sepulturero de los cielos” y contra el sistema y sus gremios no sólo el de la medicina! Qué cuántos crímenes peores no se hacen e hicieron desde las trincheras fascio-católicas del “no al aborto”.
…También podemos considerar que esa pobre vida allí abandonada cual basura en un contenedor, es otra “Fuerza de Dios” que vuelve a él para… “abrazarle”. Vuelve, cuando ni tiempo se le dio de despedirse del sepulturero de los cielos y ya este sepulturero le tiene de nuevo allí. “Volverás. Y si no encuentras el amor, regresarás aquí para siempre”, que una crística voz decía en mi sueño a la hermosa mujer que moría en la Tierra del Fuego.

"Era como hacer una leve presión que indica entrega"

2010-05-04T21:38:00.002+02:00

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Amorcito, ejercer una leve presión en el exacto lugar de Dios que tú eres, en tu Seer (con dos ee, “e” de mi ser donada la tienes por anticipado, la de tu ser que quieres entregarme donante fabulosa y alguien algo lo impide, sea mi falta de Atención, sean mis muchas faltas en tantas prácticas sobre todo Alquimias, Amor sobre todo) presionar sólo en ti cariñito: Carmen se entrega a esa parte de Dios en exclusiva, no quiere saber del resto más que por oídas de tu hermosa voz eternamente en mi oído, envainada, también, en su exacto sitio, el mullido lugar de Dios de todo mi yo siempre sediento de la entrega que significa esa leve presión.
Estas son “las pequeñas cosas”, sr. Gala, que hablan del Paraíso, si es que algo, alguna apagada lucecilla de ello percibimos en este cementerio llamado Tierra. Estas pequeñas hermosas tiernas cosas que Pizarnik sí supo verlas; y no los mocos del hijo, bastante ordinariez de descerebrados que alguien, sobre todo si adulto, deba enseñar a nadie algo que se aprende solo o por instinto, enseñarle a sonárselos al hijo ¿gilipollas? ¿el padre más tarado?, que usté, como buen sujeto mimado por su entorno social (a usté aquello de la homosexualidad parece que sólo le vino para bien, éxito, a pesar de haber nacido en la España franquista y en mismo año que Pizarnik que fue suicidada por ello) dice, y a mayor estupidez el resto aplaude cumpliendo con su borrega condición de besaculos de cuanto encumbrado.

Es suficiente darse algo más, muy poco más, y entonces aparecen cosas donde siempre se creyó que no las había.

¡Que te me aparezcas donde no te me habías, no te me estabas! Y no sólo de improviso y no únicamente en sueños… Darme un poco más. ¿Habré de darme todavía un poco más?

“Sos poeta; hay que pagarlo”

2010-05-04T19:57:00.003+02:00

19

Ya que hurgo en tus diarios sin hacer lo mismo con mis papeles, sé, como de tantas de tus palabras, que algo hemos dicho al respecto para acompañarlas, no se sientan tan solitas y en manos de la expertez profesoral, como la Polainez que yo comento en tu “Solo veo rosas” 2º “Canto a la ternura sin precedentes”, http://poemasincendiarios.blogspot.com/2010/04/experto-en-mariconez.html , esa “expertez” que llegaste a calibrar cuál su exacto valor de modo tan terrible en el Pirovano o cuando ya no tenía remedio el que te hubiesen desplumado a ti y a tu familia sólo para convertirte en carne de tumba, nada más; o en parecidas manos de las de esa “profesoral”, M. I. Moia, a la que te refieres en una de tus cartas. Algo hemos dicho; pero no me importa repetirme, o sea escribir, lo mío es reescribir, las veces que hiciesen falta, si a ti, si por ti.

Escribiste: Se me dice: Sos poeta; hay que pagarlo.

Y hablando del “repetirse” a mí aplicado, pues tanto y tanto digo de ti-mí incidiendo siempre en lo mismo, el atropello realizado a las mejores letras por parte de las peores y todos los medios de divulgación a su servicio, hemos de decir que aquí, para repetirse en un mar de vómitos, ellos, los parásitos, los que para no decir nada, dicen, los de todo gratuito, toda-regalada divulgación; ¡ellos sí se repiten! y para matarnos de asco. Todos coinciden en que la mejor escritura es algo por lo que no debe cobrarse al llevar a cabo tal penalidad, no importa si Cristo apostilló a sus discípulos y otros pésimos de la buenanueva evangelio noticia, aquello de “todo trabajador tiene derecho a su salario”. Todos, la vomitiva y vacua prole a la que aludimos, coinciden en cobrar ellos, se mueran de hambre, a ser posible siempre los mismos que no tendrán oportunidad de reacción, protestar, de lo paupérrimos.

Y al “hay que pagarlo” del “sos poeta”, responde la niña de mi alma y de mi cuerpo: “Yo sé que si no fuera poeta mi sufrimiento sería idéntico”. Por eso Amorcito, Vos sos Poesa, como me has dicho en el sueño; poesa semos y en sufrimiento andamos, y en abogado de lo indefendible (http://eccehomosexual.blogspot.com/2010/02/poeta-somos-y-en-abogado-andamos.html ) que por ello somos masacrad@s del modo que a la causa que defendemos también, por ser una misma, por alguna vez serlo, ¡porque la Verdad alguna vez brille en el desierto feroz de la mentira con sus cronistas poetas –prosistas, o lo que fueren- pagados!… Vos ya no. Vos ya sos simplemente: “QUE ME ARREBATE UNA LEJANA VOZ Y QUE CANTE POR MÍ UN CANTO JAMÁS OÍDO”. ¿Te lo prometías o me lo prometiste, 27 de diciembre jueves 1962? ¿Un “viento enfermo” te arrebató en ese año 1962, o una lejana voz que en la tumba impropia en que la metieron, se revuelve por resucitar y desde el mismo año 1972 en que a ti te incineraron o te anochecieron, ¡asesinaron!?

Y qué hijoputa te diría "sos poeta, hay que pagarlo". Desde luego que hijoputa argentino. Se me ocurre ahora mismo un chupón novelista de esos que fama en vida ¡y hasta después!, a tanto alcanza la mierda. Pero ni lo escribo. Ya me crucifican demasiado en internet para darles otro motivo más a la tropa de cobardes, ineptos y despreciables, que se llaman escritores o poetas, ya sean generación blogger, o generación internet, o generación de cuantos degenerados que escribiesen sin necesitar siquiera este medio para autopublicitarse u obtener subvenciones, tan fáciles de conseguir por todos los criminales en este país que es mi tierra (desde luego que no mía, mi vida es prueba, pero ahí habitamos para que nos crucifiquen una vez y otra más)

“Importa ser querida por quien yo sé”

2010-05-04T04:24:00.003+02:00

18

Viernes 21 de diciembre de 1962
Se toca un lugar frío y húmedo donde se es una pura desesperación. Lo que yo quiero es imposible. Lo otro me obligo a quererlo. Así es como no me importa la gloria y el dinero ni la amistad (Ni el amor, Dios mío) (Y este “dios mío”, más que famosa exclamación de comunista, trasluce tu rara condición de atea de lo más mística) Importa ser querida por quien yo sé. Esto es un imposible. Más que ser querida por quien yo sé me ocupa esta otra tentación: volver a ser una niña. Esto es más fuerte que todo.
Mi porotita, quien te hubiese cumplido el deseo en aquel mismo acto viernes 21 de diciembre 1962… y te hubieses reunido con mis doce años a los que se les hubiese ahorrado tantas tragedias horribles o estúpidas, tanta estupidez ajena, tanta mezquindad, tanto acto criminal hasta inconsciente desde lo establecido, la norma, desde el grande y el pequeño poder (los, en plural, tanto ratón creyéndose el gato sólo porque algo o alguien les cayó como llovido del cielo, como si el cielo lo hubiese así decidido, en su trampa en su parcela de pequeño y miserable poder). Y así, cuando se muere un niño ¿por qué lloran? ¡Cuando nace, lloren! ¿Y ser querida por mis 55 años a los que cuentas cantas en sueños con voz infantil: Pensé tomar el Jardín? ¿Y ser queridos mis 55, cual si 12, por tu voz infantil, o tu sensual, grave y lenta y triste? ¿Pensaste resucitar, pensaste tomar a tu Amor mío perdido aun con la lengua muerta y fría en la boca? Mi porotita de 26 años que ahora tendría los años del rey de España, tan fresco como lo vemos.

¿Quisiste resucitar y no te dejaron desde ese otro miserable poder, todos, todos miserables, a este lado de la raya de la muerte y a aquél?

“Y si no encuentras el amor, habrás de volver aquí para siempre”. Dicho en mi sueño de septiembre, viernes 22, de 1972, aquí en mi cuaderno de bitácora onírico redactado. Dicho por una voz que debería ostentar allí el poder, todos miserables, a una mujer muerta en la Tierra del Fuego. “Volverás. Y si no encuentras el amor….”
“Pensé tomar el Jardín”. Así pues ¿no lo has encontrado?, ¿no encontró el Amor la mujer que moría en la Tierra del Fuego, una vez la dejaron, como a Orfeo, volver de la muerte con su lira?, ¿no lo encontró y lo constata con su voz infantil, seremos como los niños? ¿No somos Amor, o de Amor, nadie de los que aquí en esta Tierra nos encontramos? ¿Si Amor fuésemos volverías, volveríais?

Pero es funesto. Funesto lo que se decía en aquel sueño de mis 21 años, cuando a ti te morían o mataban en Argentina, viernes 22 de septiembre de 1972, por aquella voz ostentosa de poder, negro poder, todos negros, funesto, chulo, amenazante, prepotente: “Volverás. Y si no encuentras el amor, habrás de regresar aquí para siempre”. Y funesta la negra presencia en mi habitación cuando tu espíritu tomando mi alma por la cintura, la dejaste caer de nuevo a mi cuerpo, aquella negra presencia a mi izquierda ordenando: “Suéltala”.

“Importa ser querida por quien yo sé”. Ni entonces sabías quién fuese ese “quien”, o bien poco te llegaría a importar al cabo de diez años. ¿Ni una vez te dejaron volver desde la otra vida lo has hayado? Lo sabré aunque esté muerta. Si me amas. Si me amas ¿lo sabré aunque esté viva? O ¡¿Importa un carajo en aquella otra dimensión, tienen ese valor allí, los amores de todos los romeos-julietas, orfeos-eurídices, tristanes-isoldas, diegos-isabeles, y máxime si pasan o pasaron por peor condenación peor muerte dado que Isabel-Isabel, Julieta-Julieta, Eurídice-Eurídice, Romeo-Romeo, Orfeo-Orfeo, Diego-Diego?! ¡Digo! Importan un carajo al mundo negro del más allá del que vosotros, muertos, sois otros desgraciados presos, forzados a estar, como nosotros aquí. Aunque aquí nosotros tenemos ese libre albedrío, del que tú usaste, de ser nosotros los que mandemos al carajo esta puerca vida… Pero ¿para qué? ¿Para que algún hijoputa del más allá, poder ejerciente, nos diga aquello del “Volverás. Y si no encuentras el amor, habrás de regresar aquí para siempre”? ¡Puta mierda! Que ni siquiera el libre albedrío de degollarnos a nosotros mismos ni de atiborrarnos de seconales. Gran mierda que nos condena a este seguir… estando en el que ni siquiera puedes estar siendo como no sea de forma mutilada y a medias. Y gran mierda la vuestra, suerte escénica tenemos tanta, por mierda, en el más allá y el acá, gran mierda de que ni siquiera os dejan cumplir el que volváis verídicamente, o sea en cuerpo y sangre, de allí, o de que nos llevéis de aquí, y de la manera que tú lo intentaste (no como mi padre se llevó a mi hermana a los diez años de su muerte; no como tu padre hizo ídem contigo y en menos años)

Se toca un lugar frío y húmedo donde se es una pura desesperación. Lo que yo quiero es imposible. Lo otro me obligo a quererlo.
¿Importa ser querida por quien yo sé? Creo, a estas alturas de descensión forzada a los infiernos, que ni eso importa. ¿Importa algo entonces? ¿Importa más allá, más acá, importa verdad alguna? ¡¿Existe acaso esa puta mierda de amor universal ni siquiera en el más allá?! ¡¿Puede existir eso allí donde tampoco se respeta en lo más mínimo amores particulares de Isabel a Isabel, de Diego a Diego, o de Diego a Isabel?!
¡Anda ya!
Lamento que tu voz infantil pensase tomar el Jardín y no lo tomase; ¡lamento incluso que tengas voz infantil en el más allá! Con esta preciosidad de voz que tenías en esta vida y de la que hablaste a mi oído tu último y breve poema con aquella salutación hermosa: Vos no está sola. Solo veo rosas……
Y dios o las estructuras de lo universal que traman este cosmos do me encuentro o en el que te encuentras, y será el mismo, lo veríamos si pusiesen a funcionar a pleno rendimiento los aceleradores, ¡al carajo! ¡Al carajo con todo! Biaba y arrasaba con todo incluida silla papal. Sobre todo esa, cago en la.

A 2010
Mientras extraigo de mi extenso borrador “Solo veo rosas” estas palabras, de las que ni siquiera sé si alguna vez expuse en mi blog http://blogs.ya.com/almamia para domiciliarlas definitivamente en este “La delicada urgencia (Esta llama de amor)” ¡Se me cambia la fecha y hora del ordenador, que, por ensalmo –sepan los técnicos cuál- pasa a ser ¡3 de enero de 2002! Una es muy mirada para estas supersticiones o Dios habla por aquello que sucede o ante nuestra vista se despliega, hable mal, generalmente, lo que yo creo, hable bien que se pensarían sobre todo los católicos ya de izquierdas o derechas; una es muy mirada, ya que casi la mitad de nuestra sangre viene de allí abajo, de por las tierras de Tarsis y mi abuela jerezana con la que tanto me une, sobre todo carácter, signo astrológico. Una es muy mirada y como diría mi tía, tan de Jerez como mi abuela, “gato, gato”.

3 de enero de 2002, y la matemática mística que una lleva dentro como buena heredera de su sangre tartésica, se pone a hacer cuentas sobre en qué fecha, sería del año próximo, caería el equivalente al 5 de diciembre de 2002 en el que las Apariciones milagrosas hicieran hermoso acto de presencia. 5 de abril de 2011. ¿O esperamos a otro mágico 5 de diciembre en este 2010? Nuestros pitagóricos cálculos que quizá nos hayan servido, de la forma más tonta, para dar con la clave de la Teoría del Todo, esta que nada será mientras nuestros amigos del CERN no se decidan a emplear a pleno rendimiento su y más de todos nosotros que les pusimos la pasta gansa, “máquina de Dios”, esa que lleva tan exactamente puesto el nombre. Clave de Todo que es una tan absoluta simpleza como el que todo esté dotado de una misma energía y esa ser, algo tan costoso que sólo puede hacer aflorar el CERN, cuando es algo que lleva cada cosa que existe de sobra impresa ya que solo necesita del equivalente de 8247,59 protones para ser, o 15 millones de esa masa nada que es el electrón, actor tan principal de la realidad que habitamos. ¡Ay, ay, energía eléctrica, cuánto nos cuesta tu juego de faces positivas y negativas!: Ser algo más que Dios o los cuerpos perfectos en unidades de energía, para ser algo menos que nada, todos nuestros átomos y sus protones electrones se vuelvan de nuevo a la bolsa del volver a empezar, agito la coctelera y sale otra mezcla, reino animal, reino vegetal, piedra del campo; o al fin estrella: volviendo a las madres de las que fuimos hechos. ¡Cuánto nos cuestas energía eléctrica el que tengas que ser un perfecto equilibrio entre lo positivo y negativo para que esto no estalle!
¿Y si fuéremos (¿como la energía oscura de nuestros muertos?) un 1836 desequilibrio, no entre las masas que componen nuestros átomos, protón o neutrón y electrón, sino entre lo eléctrico, que a otra energía, no átomos de ese 1% de lo visible del Cosmos, nos condujese y, por tanto, a otra forma de materia, llámese oscura? Masa muy equilibrada, siempre la misma, ya dijimos, energía de esa masa aflorando, ya no neutralizada por ese juego de lo positivo-negativo eléctrico. Muchos físicos quieren que la energía eléctrica es consecuencia de este mundo que vemos, la condición emergente que condujo al Universo visible a ser lo que es. Y quizá lo sea, pero de este desagradable neutralizado modo… que jugó a construir planetas y toda clase de materia apagada, ya que hasta las mismas estrellas, creadoras de átomos, juegan ellas a no serlos, más que en ese estado cuarto de la materia o plasma, núcleos por un lado electrones por otro; y la misma entraña superfluida del Cosmos, si su 2,4 ó 2,7 grados K sobre el cero absoluto, reproduce, ser otro estado más de la materia, el quinto, ese que le cupo a Kamerling Onnes descubrir y a Einstein-Bose llevarse el mérito de describirlo: Condensada materia jugando a estar todos los átomos en un mismo estado, cual si todos ellos uno, electrones en libre circulación produciendo esa “luz brilla en la oscuridad y la oscuridad no puede consumirla”, pero que nadie puede o podrá ver mientras no le apliquemos la correspondiente bombillita, descubrimiento, siguiente paso en importancia al de Onnes. Frío, cero absoluto ese que dicen no se puede alcanzar, aunque sí se podría acabar con este tenderete que es el Universo visible, oscuridad en la que en el fondo de la misma brilla una luz que ella no puede consumir, tenderete Universo reino de las temperaturas. Ya que de un horno por muy magnífico que parezca, estrella, ¿qué otra vida, al parecer, hay en el Cosmos?, nada se puede esperar. Acabar desde el frío con el reino de las temperaturas, frío calor.

Desde luego que ni frío, calor, sentís, muertos nuestros. ¿Así como yo misma? Quitada la ira, nada me calienta o me promete calor, ni un buen polvo, pues sabemos que no existen. Si nos convertimos en exigentes que hasta nos desprendimos, ¿o nos despojaron? (otra estafa más que el mundo me prodigó, quizá no sin mi ayuda cumpliendo aquello que tanto el mundo corrobora de que la víctima parece la mayor responsable de su propio holocausto) de la erótica.

Mañanitas de "Dios pone el nombre" Conde Athanor

2010-05-03T23:12:00.002+02:00

17

25 junio, 2008
Mañanitas de "Giulio Cesare in Egitto" Haendel. Mañanitas de "Dios pone el nombre" Conde Athanor.
Me regalo con esta música para festejar el no morirme de asco por el mundo descubriendo como descubro de mis cajones este otro título mío también en cuartillas amarillentas "Dios pone el nombre". Y de la antigüedad de las mismas da más fe el título que lo que la hoja amarillea: ¡Dejarle yo poner a dios el nombre?

Dios pone el nombre, firmado por un tal Conde Athanor dibujado por el procesador de textos Amstrand, que todavía anda por aquí (Lo dejé, funcionando, y con bastante texto metido en sus discos del que quizá ni saqué copia en papel... Qué pena de palabras, qué lástima de trabajo así chuleado, despreciado, anulado por la vida. Ya puede ser buena la respuesta que nos den del Otro Lado a todo este atropello. Lo dejé, funcionando, pues este mundo del consumo estúpido por el consumo, decide poner en tus manos herramientas que puedan facilitarte la vida o ilusionarte con el que “por medio de esto podré salvar mi obra”, para luego dar en ser aquella “facilidad” en el peor escollo de tu vida o en lastre peor que todo el que ya te hundía sin necesidad de herramientas otras que lo viniesen a estropear –A 2010, según releo esto, y lo extraigo de mi http://soloveorosas2.blogspot.com , para depositarlo aquí, he de decir que el año pasado lo arranqué; ¡y sigue funcionando!, milagrosos tratamientos de textos antiguos que, al menos en resistencia, cien vueltas dan a estos pc y words. Tuve acceso a todo lo escrito por mí en esos discos; pero me faltó el tiempo y la paciencia de ver… que todo no está rescatado en papel) Dibujado el seudónimo –iba diciendo antes del paréntesis- y las iniciales de mi nombre debajo, tal que conformaban la imagen de un fusil ametrallador. Las ganitas que tenía una ya entonces de significar eso para el mundo: La misma, no otra, desolación con la que nos premiaran.

Conde Athanor, cual el horno alquímico de las resurrecciones o la consagración consecución de la obra a su exacta piedra filosofal; Athanor o Athánatos: Lo inmortal. Conde Inmortal, por encima del nefasto y feo Drácula, Dracul, hijo del demonio. Una edecán del Siempre Vivo Poder, Llama del Centro del Mundo.... Luego sería mi llamita de los Andes ardiendo en aquella hoguera y el fuego no la consumía sino que nos la entregaba entera. Cuán Alejandra fue ese sueño brotado de mi estado onírico cuando a ella la morían en su país Argentina, años 70 del pasado siglo, allí a la orilla de la llama que arde y no muere, no se consume, ¡sino que ella consume el Centro mismo de la Hoguera y es Inmortal!, allí diciéndose, voz ilustrando el sueño, algo sobre unos diarios de ponte dura, de escuela o espuela de ponte dura, diarios que alguien o alguienes hacían desaparecer. No me cabe duda que eran tus escritos Alejandra, los escritos que te han desaparecido, esa cobardía de última hora realizada sobre la indefensión de tu muerte. Jamás leeremos los, tus "Diarios escuela o espuela de ponte dura". ¡Que yo fuese lo suficientemente espuela o escuela de lo mismo!

Pero prosigamos con el conde Athánatos o Athanor dejando que dios ponga el nombre.
Dícese a la entrada:

Nombre que en un tiempo onírico llevabas,
es el nombre adecuado que de padre haga
de este hijo de esa región venido.
Aquí encarnado para ustedes
raza poco soñadora.

Proemio
(Comprime el libro y apremia a desprenderse de él si es necesario)
¿Y si la muerte existiera,
como todos los males,
sólo porque así lo aceptamos?
[Estoy con la oreja en el Giulio Cesare in Egitto. Es una gozada esta voz masculina del "Va tacito e nascosto" (escena 4 del Acto 1)]
La muerte es una mentira
-está escrito-
¿La muerte es una mentira,
o es el mismísimo Engaño
del cual todos los otros
males que nos aquejan,
nacen, coletilla satélite
del cuerpo principal del asunto?
[Me entran ganas de modificar el reglado de los renglones
versos escaleras]
...O es el mismísimo Engaño del cual todos los otros
males que nos aquejan,
nacen,
coletilla satélite del cuerpo principal del asunto.

El Príncipe del Mundo viene,
pero nada puede contra el Hijo del Hombre
que es su Obra
[Ilusionada de mí. Esto da fe de lo jovencita o tontita que una era]

El no existir la muerte [seguía] sería lo mismo que decir: Un Otro Mundo existe. Esto es lo que anhela el libro, anhela quien lo hizo. Cambien con el definitivo paso decisivo las cosas los seres a ese "Otro Mundo" gestado durante siglos largos de esfuerzo... La desaparición del engaño y por tanto la muerte será la añadidura a este hecho.
Cuando exorcicemos con el verdadero Dios o Centro Fuerza de cohesión del hombre con el hombre (Hay aquí mucho "hombre" como para no denotarse también por ello la antigüedad de las letritas; inmediatamente después a ellas, o quizá incluso libro siguiente hubiese dicho ya únicamente “Mujer”, de lo tan atragantante género masculino y su prepotencia) , al falso, de nuestras vidas, sima por lugar central, muerte aguijón que las habita o pudre: Esta será la señal (Me ilustro yo a mí misma desde mi propio libro de años: Fuerza de cohesión. Jódete, creía yo entonces en esas cosas: que algo pueda andar unido, que hombre con hombre u hombro con hombro) La Eternidad es una pradera donde la información corre libre.... (Y ¡Pareciera que preconicé el Internet, o lo que debiera ser Internet!, no creo que lo sea) No habrá ya oculto más nada.
Cohesión: Unión íntima entre las moléculas de un cuerpo y fuerza atractiva que mantiene esta unión.
Información = Conocimiento : Cohesión.

¿No es lástima, no debiera llamarse a juicio a esta sociedad por el hecho de que estas letras lleven más de treinta años impublicadas sólo por el desprecio que a todo género de escritura que no sean las despreciables novelas, LAS SIN VALOR NOVELAS, tiene lo llamado "cultura"?
Para mí juré desde hace mucho, tanto como desde la injusticia que me atropelló la entera vida, la INJUSTICIA DE LO LLAMADO CULTURA, juré que no tendría valor ninguna. Perdón a todas las Emily Bronte, Cervantes, aunque no a ningún Joyce y menos de ahí pa bajo.
Se me apagó el verbo o las ganas de seguir.

Publicado por Carmen López Iglesias en 11:33 AM
0 voces del otro lado Etiquetas: diario espuela o escuela de ponte dura, dios pone el nombre

“Escribir no es más lo mío”

2010-05-03T17:04:00.003+02:00

16

Desde luego que acabaría no siéndolo, y el modo en que acabaría no siéndolo, hasta desconociéndolo, aunque tanto lo intuyeras, sospechases y hasta deseases

El silencio: única tentación y la más alta promesa. Pero siento que el inagotable murmullo nunca cesa de manar (“Que bien sé yo do mana la fuente” del lenguaje errante) Por eso me atrevo a decir que no sé si el silencio existe.

Silencio, lo contrario del Verbo, Palabo mío, Verboto yo… Y no estamos, no estuvimos en nuestro mundo ¡! ¿No habré de admirarme? Pero este mundo, del Verbo, de la mente, si vamos viendo a través de milenios que todo, quitadas las catástrofes de índole geológica o astrofísica incluso de causas biológicas, todo se hizo con Ella, palabra, mente, hasta así en pequeñito y rastrera y torpe; pero este mundo, del Verbo, la Palabra, y por desgracia de las mentes pequeñas y torpes que albergó, parece que sustituyó, y sigue, Palabra, Verbo, así con mayúsculas, por ruido, por catástrofes causadas, palabras habladas, impuestas, por las mentes pequeñas, rastreras y torpes a las que hacíamos alusión. Y así, silencio, Palabo mío, tomó nuestra Tierra del Verbo, de la Mente, en su exacta y hasta divina o correctamente humana, ejecución, la tomó y la degeneró a su ser: silencio-ruido, silencio-torpeza, silencio-criminalidad.
Y no, el silencio no existe. No existe, no prevalecerá, a pesar de que tanto ruido hayan armado los “para que no hablen ellos, los dueños del silencio”, a pesar de que tanta incapacidad hayan vertido por el mundo.

Quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una patria.
Pienso en una frase de Trakl: “Es el hombre un extraño en la tierra”. Creo que, de todos, el poeta es el más extranjero. Creo que la única morada posible para el poeta es la palabra.

Serías tú la extranjera que pagó con su vida haber querido habitar un mundo que quizá era más suyo que de nadie; y yo, la definitivamente desterrada, la que también pagará con su vida, pero antes con el “silencio”, con lo que ellos son, ya que sus dueños, y siendo los dueños del silencio, también de la palabra que lo puebla, silencio, el ser de ellos, impuesto sobre mí, que tanto digo para romper eso mismo, silencio, lo que ellos son.
Nuestra única patria, morada, Palabra, y de ella se nos arrojó… ¿Por?: ¿“Nuestra apatria es homo”?, que dijiste. Por ser el Amor no degenerado a sus géneros. Por ser el Palabo exacto no degenerado, a lo mismo: géneros. Por ello pienso que al enunciar tú desde el más allá, aunque lo hayas hecho en mi sueño, o en mi crepúsculo, no querer ser más, que así se te considere, ni poeta ni argentina, sino Poesa y rusa, estás poniendo palabra a mi más profundo sentimiento de desarraigo, a mi más hondo sentir de que el oficio de los que auténticamente, o con algo que decir, escribimos, no es ni siquiera eso manido, ensuciado, arrastrado, convertido en nada, agravio espantoso cuando no engendro, que llaman poesía; es “¡Poesis!”, y por llamarlo de algún modo, poesa mía; es “¡Aseo!”, si invertimos el nombre de tu mi ocupación, poesa. Aseo mental, aseo del espíritu y su lo físico, aseo del cuerpo y su lo mental, su alma. Aseo, Fuimos unos aseados en medio de tanta mierda, “dijo el limpito”.

Me oculto del lenguaje dentro del lenguaje. Cuando algo -incluso la nada- tiene un nombre, parece menos hostil. Sin embargo, existe en mí una sospecha de que lo esencial es indecible.
Siento que los signos, las palabras, insinúan, hacen alusión. Este modo complejo de sentir el lenguaje me induce a creer que el lenguaje no puede expresar la realidad; que solamente podemos hablar de lo obvio. De allí mis deseos de hacer poemas terriblemente exactos a pesar de mi surrealismo innato y de trabajar con elementos de las sombras interiores. Es esto lo que ha caracterizado a mis poemas.
Busco que el poema se escriba como quiera escribirse. Pero prefiero no hablar del ahora porque aún está poco escrito.

Busco que el poema se escriba como quiera escribirse. Que así sea, que así fuese siempre. Que lo que hay que decirse no lo pasásemos por el tamiz del ¿se aceptará?, ¿me degollarán por ello?, ¿me condenarán a la no existencia?, ¿no podré yo ya coexistir con los otros si esto digo?, ¿no me admitirán, no los admito? ¡Se diga! ¡Y al carajo con todo!
Incluso la nada tiene un nombre. Todo ha de ser comprendido, todo expuesto. Nada es indecible, aunque “lo esencial” te cueste la vida, la física, o el ocupar un lugar en esa misma vida física, tú, la extranjera, yo, la definitivamente desterrada. ¿Solamente podemos hablar de lo obvio? Ello es lo que quieren los que siempre hablan: los dueños del silencio.

Y de estas palabras de Alejandra en una entrevista, dejo estas únicas palabras, de asombro, de la entrevistadora en respuesta a lo que Alejandra dice “porque aún está poco escrito”:
M. I. M. - ¡A pesar de lo mucho que escribís!
Dada la cercanía de la entrevistadora con la entrevistada, debería saber perfectamente sobre el poco o mucho trabajo de Alejandra con la, en general, y su palabra en particular. ¡Y pretenden que nos sigamos creyendo aquello de los tres libros como su única producción!

Quitando lo de la “morcilla caliente ríase la gente”

2010-05-02T14:43:00.004+02:00

15

Góngora era un timo

(Timo de la generación del 27, o timo de todas las generaciones, utilizasen a Góngora u otros. Timo que les viene la mar para promocionarse como colectivo, ¿ya que como individualidad no tendrían ni siquiera oportunidad?)

Dice ella, martes 8, 1963:
Nada más desolador que un poema que señala las cosas en lo que tienen de mudas e inertes. La poesía (Poesis, Poesa, recuerda, así hay que llamar a nuestro oficio… aunque, claro, no al de ellos. Ni falta decir de quién es el paréntesis) entonces se convierte en un juego, en una búsqueda de palabras bellas que no signifiquen (y aquí pienso en Góngora) Cuando el poeta no se enuncia no se erige para celebrar o maldecir, aparece el silencio de la desesperación pura, de la espera sin desenlace.
¿Tú creés ahora desde la otra vida que las líricas vaciedades arrastran alguna desesperación y menos pura?
Y espera esperando se murió de viej@ la-el pobre leyente. Espera. ¿Tanto que pareciera esperantin@ nunca más esperanzad@ y su comunidad es Aguirre, Madrid ni pinta ni sirve, como Cataluña tierras vascas, sólo sus representantes políticos?

Y sin embargo es también canto, es voz
¡Toma! Es lo único que se publica
es decir en vez de no. Es aún una prueba de fe (en el sistema, permíteme la aclaración) la última, la que precede a la página en blanco.
¡Eso, eso, y que hubiese sido siempre así! Así sea. ¡Gentuza estafadora, vacíos timos, hagan el favor de dejar la página en blanco!

Dijo la Biblia, novamás de los decires, como juzgáis seréis juzgados. Así, así: Tal como se me juzgó, juzgo (ni en esto fui por delante, antes me sentenciaron ¡que ni juzgaron! Antes se sentencia a tantos que ellos sí sabrían poner personas y cosas en el exacto lugar que les corresponde, no el que apañan ellos con astutos procedimientos), aunque creo que de mi parte cae más la razón, sea por aquello del uno contra todos. ¡¿Todos tontos o pillos y dos o tres listos decentes?! ¡No! Todos listos, que de decentes no creo que aprueben, y tres tontos contra el paredón de las circunstancias y el pelotón de fusilamiento que siempre es de los torpes, pero habremos de decir que listos, ya lo dijimos, ya se creen ellos así, el número, la congregación en la que se apoyan, lo avala. No. Todos listos, todos morcillas calientes y ríense ellos de la gente o de los tres a los que sentenciaron sin juicio. Todos sin enunciarse y aun en el caso de que bendigan o maldijesen, todos "buscadores -y encontrantes- de palabras bellas -o plausibles- que no signifiquen".

Todos listos y tres tontos en el mundo de la alacránica mediocridá; pero parece ser que en el de la siempre fue jodida por todos genialidad, es al contrario.

¿Tú creés ahora desde la otra vida que las líricas vaciedades arrastran alguna desesperación y menos pura?

Ellos, las tinieblas, nos anochecieron

2010-05-01T23:14:00.003+02:00

Rescato de diciembre 2006 de mi http://soloveorosas2.blogspot.com/ estas palabras finales de algo escrito allí... que ni siquiera he leído. Ni fuerzas. No sé cuánto más podré seguir arrastrando esta pesada carga; pero ya debiera ser el final. No podemos más desde hace tanto y tanto. Y nada, nada hemos logrado, ni siquiera rescatado lo que escrito aquí, en estas seis o siete últimas https que abrí para intentarlo:

Nadies son pero cuánto joderán.
Te mataron, me silencian.
Me matan, te silenciaron.
Ellos, las tinieblas, nos anochecieron.
Aunque la luz brilla en la tiniebla
y la oscuridad no sólo no la apagará,
¡sino que pagará y de lo más caro el haberlo intentado!

¿Se quedará la mayor parte de lo escrito por mí, no sólo a ti, sin publicar siquiera aquí?
No puedo más. Ni una mota de polvo puede añadirse ya a la pesada carga sin que algo en mí reviente.
Esa pistola que no hemos podido coger; pero sí ese cuchillo rondándonos las carótidas... Todo, pues no nos podemos defender. ¡Contra cuántos debiera alzar ese cuchillo y hundirlo una una una y otra vez, contra cuántos, para limpiar tanta su mierda y tanta su miseria en la que me sepultaron! Bomba, y no bomba sino en plural las mismas, de hidrógeno de neutrones de antimateria, eso debiera tener para poder defender o vengar mi vida de tanta y tanta gentuza implicada y no en la cultura, ¡de tanta y tanta y tanta gentuza!

AHORA MISMITO NOS ACABAN DE ROBAR-BORRAR, DE AQUÍ, LA ENTRADA Nº 13
Y el colmo o el grano de arena del que hablaba... ¿para que al fin esta gentuza me reviente, esta sede ruin donde domicilio, para mi desgracia, mi palabra?
Y no erais vosotros hijosdelagranputa los que habíais puesto esa desesperación en mi garganta que aquí vertía...
Pero sí, sois vosotros, ¿verdad? Vosotros, unos de esos cuantos rostros que debería tener en frente, mejor, esas tripas (tan sucias como la geta) contra las que dirigir con justicia mi cuchillo que no contra mis propias carótidas.

Ahora la prosa - poema nº 13, mientras no la roben-borren los criminales que trabajan en esta plataforma, ese o cualquiera de mis tantos escritos (Anda, que no les he dado material que robar para poner en el mercado "legal", el único mercado, y el único legal, el de todos estos chorizos tratados de honrada gente por su medio); esa prosa - poema 13 ahí queda, por delante de la 14, tras el atentado.
....¡Pues no!, no va a romper el orden (es donde mejor roban estos chorizos, a quienes mejor nos roban: A los que tenemos tanto y tanto que decir, que ni siquiera conservamos el orden que ellos sí tienen tan en cuenta, los de la sangre de reptil) Borraremos esta entrada... y de nuevo a introducirla. Como no tengo todo mi trabajo por salvar, a perder mi sagrado escaso tiempo con hijoputas criminales, más que ladrones: asesinos.

Venga, otro más, hijosputa, otro granito de arena más. ¿Dónde quedamos cara a cara ladrones? Me gustaría haceros presentación de mi cuchillo

Que resuciten los muertos empezando por Alejandra Pizarnik

2010-05-01T22:56:00.001+02:00

13

¿No es lógico que yo demande eso?
Demanden. Demanden.
Que lo mismo nos van a dar.
Sólo contamos con el Fermilab o el CERN
para que nos cumplan eso.
Y nuestros buenos dineros nos costaron,
más nuestro sudor allí invertido
que el de los propios científicos
que se lo mal-curran.

Alejandra, una primerísima que fue tratada como última y así se la ultimó. Y así se la ultimó como se me ultima, ¿se os ultima? ¿Con cuántos humanos de mi ahora cuento para decir que lo mismo con ellos? (Estoy dejando al margen a los ultimados del tercer mundo, aunque quizá llegue el Más Allá que los ponga por delante, hasta de Alejandra, de mí y otros, no digamos por delante de aquellos de los que seremos primera fila nosotras, Alejandra y otras) Aunque cierto es que a mí se me ultima de modo peor y estamos a treinta años de su asesinato y el primerísimo mundo dicen que avanzó. Argentina es la prueba al si avanzó: Está ahora peor que cuando Alejandra viviera.

Y dado eso, Argentina de nuestros días en peores condiciones que cuando ella viviera, bien, pues se lleven el susto de sus vidas todos los argentinos y por ahí empiece LA HORA DE LA RESURRECCIÓN que luego continúe por el mundo cual plaga. ¿No esperan la gripe aviar, esa plaga que despueble de unos cuantos millones de seres la Tierra? Pues les sea dado este final de mundo bastante más justo ya que para todos.

A tu verdadero Amor lo llamaste enfermedad

2010-04-30T17:37:00.003+02:00

A tu verdadero Amor lo llamaste enfermedad, a eso te obligaron. Y aquí al hablar de enfermedad te sale, cómo no, tu auténtico Amor: Poseerla a ella y ser poseída por ella:
Viernes 22 febrero 1963
Es como poseer una enfermedad o ser poseída por ella sin que se produzca ningún encuentro porque la enferma lucha por su lado, sola, con la enfermedad que hace lo mismo.
Solas luchan, solas se aman, cual si Onán, cual si Narciso, cual si el Espejo. Y contiene más verdad la ratonera de Alicia que tantos tratados de los físicos, terrible Verdad como la Belleza, aunque dios me libra de llamarle terrible, ese villano que nada pinta aquí y es la energía putrefacta que se adueñó de todo desde un Principia y así puso el mundo en manos de los Newton los Einstein y toda la tropa de criminales normales que si llegan a algo, ejemplo los dos mentados científicos, es gracias a tanto “hombro de gigantes” sobre los que fueron subidos, no digamos plagiaron, aunque si el mismo Einstein lo dijo: todos los científicos, o los físicos, somos unos oportunistas. Así mi espalda se curva y no de llevarte a ti a caballito niña jugando. ¿A cuántos oportunistas tocará cada uno de mis omóplatos? –¡Juro que estas sanguijuelas sacaré de mi chepa en algún mundo! –dijo el jorobado de NotreDame.

Yo escribo a falta de una mano en mi mano, a falta de dos ojos frente a los míos, a falta de un cuerpo exterior a mí sobre el cual apoyarme –un minuto siquiera- y llorar. Lágrimas visibles que se puedan secar, que la mano deseada pueda enjugar.

Cierto es que hicimos el mundo, y sin nosotras nada fue hecho, oh mi Palabo; y no sólo nos arrojaron de él, ¡sino que consideraron que lo que hacíamos ni siquiera era un oficio, ni creación!
“¡¡¡Originalidad!!!” Exclamo a los verdaderos Principios, como si ellos pudieran atender mi demanda ante la ofensa, ante los tratos injustos dado a lo auténticamente creativo en beneficio de la pretendida creatividad. Así está todo lo que ellos consideran que hicieron y sólo nos robaron, así está el mundo poblado a explosión demográfica por sus oficios, miserables ocupaciones donde el amor no ha lugar. Hacías Amor con tu palabra: No tenías oficio; por tanto, ni palabra tenías, ellos sus propietarios. Véase lo palabos, además de lo eficientes que son. Quién hubiese sido mano en tu mano, ¡quiénes se hubiesen suicidado juntas! Quienes…. Lejos de estos marranos. Quienes, fuera de este mundo. Quienes… Antes muerto todo lo nacido, antes no sido, que haber sido así. ¿Quién me paga el recibo? ¿Qué dios ladrón y criminal, quiénes de todos estos mutilados que se piensan elegidos?

Mi idea de la salvación

2010-04-30T16:47:00.001+02:00

Mi idea de la salvación
la imagen paradisíaca de una Alejandra salvada
es imaginarme no pensando en mí, a la distancia, con una gran calma, considerando mis desgracias con la misma calma casi indiferente, sin morbidez, con que considero las ajenas. Cuando llegue a ese estado o estadio, si llego, la poesía no será más mi quehacer.

Bueno, pues me alegro que sea así, que tu imagen de la propia salvación coincida con la de la anulación de tu poesía, para que así no me remuerda la conciencia de tanto Alejandra, mentarte, ponerte constantemente delante de mis-tus-sus ojos, cuando la salvación para ti era no verte, o contemplarte de lejos, ver tus desgracias de modo indiferente, sin morbidez, como si ajenas. ¿Poesía, o Salvación? En la Sala de la Pesada del Alma balanceada por la Pluma de Maat. Y tú respondiste, y yo: “Poesis Amor mío”. ¿Con qué te palabramaría yo sin ella corazoncito? Condenadas por confiar sobre todas las cosas tú en tu Palabo, yo en mi Verboto. Condenadas en este mundo, no creo que en el de Maat. Para la Madre Universal, Poesis, si Ella lo es, ¿cómo se condenaría? La pregunta sería en la Sala de Maat: ¿Poesis, o Condenación? Pues la respuesta no es contemplar las desgracias, ajenas o propias, a la distancia, ¡sino como algo que nos ofende, hiere, y hay que arrancar su causa de raíz, a sus causantes! Y aquello de “contemplar las desgracias a la distancia” es lo que hizo el mundo siempre, eso que a ti te enseñaban tus psiquiatras (psiquiatras y otros, clérigos, personajes y personajillos de la cultura, política, economía, ciencias) dilapidando en ellos los dineros que te hubiesen venido tan bien para sobrevivir, psiquiatras y otros enseñantes de tan terrible credo adoctrinados a su vez por las sociedades en que desempeñan sus funciones, mundo malo.
No pudiste llegar a ese estado “la poesía no será más mi quehacer”, no eras uno de ellos. Eras una, ú-n-i-c-a, Poesía irrepetible.

Qué página de buena psicología y parapsicología es lo siguiente anotado en esta hoja de diario, que aunque no del roble o papiro en que escribían ellas, Sibilas, sibílica redacción, 25 de diciembre y 1962:
Me impresionó mucho lo que nos dijo ayer A. (y me imgaino que a la “A” en cuestión le sobra el anonimato de la inicial. Lo que cada uno pensó o piense: CON SU AUTÉNTICO ÍNTEGRO NOMBRE) sobre su imposibilidad de sentirse ella misma, con su propio nombre, su propio pasado, sus propias circunstancias …. Le dije que mi sueño es llegar a ser como ella, a ese casi anonimato dentro de una misma. Le dije que casi todos tenemos en el lugar del yo una horrible confusión o sensaciones de culpa, recuerdos nefastos.

Y digo, hermosa inteligente página psicológica, y no puedo estar más en desacuerdo con esto. Yo jamás tuve ninguna horrible confusión en el lugar del yo. Confundida asombrada me sentí, siento, de mirar el mundo, de ver que fuese, siga siendo, ese lugar horrendo, falto hasta de la mínima gota de lucidez.

Sensaciones de culpa.- Aquí, igualmente: Sensaciones de culpa, el que las tenga, el que sepa en su conciencia que hirió o faltó, con conocimiento vocación íntegra de hacerlo, más “vocacional” a más impunidad, véase el rosario de mendigos apaleados y quemados vivos por los hijos de sus padres de todas las épocas en todas las sociedades.

Recuerdos nefastos.– Esos sí los tengo, yo y todos, recuerdos del dolor que nos causaron, humillaciones sufridas como propias o vistas las ajenas sin poder intervenir remediar, ni en la de otro ni en tu propia defensa; recuerdos de todos los fracasos, más debidos a canallada ajena que a propia incapacidad.
Todos los cuales, en la medida en la que son más intensos, nos dan una seguridad mayor de ser una entidad aparte, poderosamente solitaria y única.
Equilicuá, equilicual, mi perdición. Mis recuerdos son tan nefastos, que me han dotado de tal peligrosa abultada identidad que ni el famoso paquete del semental, un Yo tan exorbitante que equilocual con la mismísima universalidad, dios todos los restantes otros, toda la energía universal, que he llegado a ser una entidad aparte, poderosamente solitaria y única para mi mucha desgracia en este apeadero de rastrera pequeñez. Y lo mismo para lo que escribes a continuación:
Se me ocurre que el lugar del yo ha sido constituido por la enfermedad por lo averiado.
Eso es verdá para la mayor parte de los cerebros humanos; pero habemos o somos la desgraciada excepción que a los demás confirman: Excepción cosa aparte de esos putos enfermos averiados torpes por los cuales está hasta la misma muerte aquí, por culpa de los cuales la unión de nuestros mundos, Tierra Ciela, todavía no es posible. ¡Y grandísimo cierto, acierto!:
Una dice yo con más fuerza en la medida en que los músculos de la garganta están más contraídos.
Por ello, para que fueran mejores personas, habría que poner a todo mundo en la tesitura de perderla, su vida, su identidad, que contrajesen los músculos de su garganta hasta entonar un “yo” más alto o con auténtica dignidad.
¿Querré enunciar que el yo se evaporaría con un buen tratamiento de relax?
Quizá no el yo, pero sí toda la torpeza, propia o ajena, en la que naufraga. Ya dijiste Vos: Si pudiese descansar, contemplaría el espacio de los sueños de todos los humanos.

Y aquí viene mi amada profeta parapsicóloga con lo que hubiese sido SU AUTÉNTICA SALVACIÓN, MI SALVACIÓN, el desarrollo de estas habilidades:
Yo sabía que tenía que dejarme ir. Pero era tan fácil. Era como darse un poco más, muy poco, a algo, era como hacer una leve presión que indica entrega. Entonces se sucedían imágenes extrañísimas: caras y lugares que nunca vi. Me dije: es fácil como abrir una puerta, como hacer salir el agua. Y supe que es ahí el lugar de la videncia, de la profecía. Que es suficiente darse algo más, muy poco más, y entonces aparecen cosas donde siempre se creyó que no las había. No es la memoria ni el inconsciente, creo. Es un órgano de visión que encontré ayer, acostada, antes de dormirme. Creo que es ahí el lugar en donde están los sueños, eso es la materia de los sueños. O sea, si una fuera atenta, sería fácil descubrirse soñando mientras se habla o se camina.

TODO ESTO QUE SUBRAYO Y NI LA LITERATURA NI LA CIENCIA NI LA PSICOLOGÍA NI LA TEOLOGÍA O LA ESPIRITUALIDAD, SI ES QUE EXISTEN, SI ES QUE EXISTE NO SÓLO ESPIRITUALIDAD SINO TODO LO DEMÁS MENTADO, JAMÁS LE DIERON LA IMPORTANCIA DEBIDA. Hay mucha más física, no sólo Poesis, en el párrafo señalado que en el mismísimo Einstein, una Verdad mucho más profunda que la teoría de la Relatividad hay ahí.

¡Eso era tu mayúscula sensibilidad! Igual que la de mi hermana. Condenadas a muerte por lo mismo. Esa es mi sensibilidad que me está costando este calvario no de tres sino de treinta años. Esa sería la naturaleza de Cristo, si existió, si tuvo alguna. Además -si existió- estaba en mi sueño él mismo diciéndolo: Sus capacidades paranormales o sobrehumanas, las superiores capacidades de su cerebro, eran simple consecuencia del Amor, debido a que estaba en esa frontera: la raya de lo crepuscular. Descubrirse amando, descubrirse soñando, y esta vez despierta, Alejandra, según se camina. Cada ser, cada estar nuestro, un AMANDO… que te transportaría a Otro Mundo.

Si una fuera atenta, sería fácil descubrirse soñando mientras se habla o se camina… “Atención” o superiores capacidades del cerebro, frontera de lo crepuscular.

Ilusiones de domadora en el circo de los funambulistas que ciertas niñas se hicieron

2010-04-30T03:20:00.003+02:00

Dice 7 de mayo de 1961
Creo que si de algo estoy dotada es de un extraño poder de metamorfosear en materia risible todo lo que miro y toco (Y me recuerdas a la compañera de estudios con la que yo más me reía, una Piscis, que debimos ser pareja de hecho y eso nos hubiera salvado a ambas la vida. Tú ¿piscis ascendente?) A veces lo ejerzo con mis amigos, a veces con gente que vengo de conocer. Me interesa en especial esta última. Que te presenten un rostro grave, alguien que se toma muy en serio (Por ejemplo, yo. Es Carmen quien dice esto. Espero que los paréntesis sin cursiva dentro de un texto que se cita en letra así, sirvan de algo o no llamen a confusión) se retoma y recrea con enorme respeto, y de pronto decirle algo enormemente divertido (o hacerle: presentarse ante ella como la niñita sin cabeza de “A las aladas almas de las rosas” http://soloveorosas.blogspot.com/2010/03/las-aladas-almas-de-las-rosas-te.html que hay que tirar al pozo pues es la innombrable Bestia) y de pronto decirle algo enormemente divertido con voz infantil.
(¿La misma voz infantil que oigo en mi sueño de noviembre 2005 cantando a todas las flores del Universo y un estribillo diciendo PENSÉ TOMAR EL JARDÍN?) Con voz infantil falsamente ingenua y ver su rostro abrirse agitarse, bailar delante de ti que lo miras como la domadora con el látigo. En verdad mi sentido del humor proviene de mi odio a la llamada “realidad”.
¡He aquí nuestro parecido!: odio a la realidad. Por ello te perdono que hasta conmigo estés usando el látigo dentro de mis sueños…¿o tuyos en mi cabeza? Pedazo de domadora.

…y de pronto decirle algo enormemente divertido con voz infantil.
No sé si cantar a todas las flores del Universo, aunque lo hayas querido hacer delante de mí o dentro de mí, en mis sueños, se pueda considerar “algo enormemente divertido” en el Más Allá.

Domadora que fuiste “fierecilla domada”, ya que dentro del reino de la literatura donde ocurrió siempre el machismo más bochornoso, despiadado, ruin; fierecilla domada o utilizada. Como cuanta otra se las diese igualmente de esa fiereza, “poder” feminista (y como dudo lo de poder, por eso lo entrecomillo) y su discurso que jamás será lo suficientemente iconoclasta… ¡Si hasta, en principio, no dejan de hablar, dios mío o dios suyo, todo suyo, siempre de ellOs, machos, no de las feministas, pobres fierecillas atrapadas al fin, en el lenguaje con que las domaron, quiere decirse nos deformaron a todos, ese lenguaje definido en la mejor de las frases, o mejor de todos los discursos feministas resumidos a una frase gran verdad: lenguaje semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra. Tendríais que dejar de hablar en esa lengua tan macho, discurso tan de ese sexo, mundo cultural bajo sus patrones, para que pudiésemos creernos algunas que de verdá existe por parte alguna feminismo.

“Llámame por un nombre unido a una muy antigua y olvidada ternura”

2010-04-30T02:17:00.002+02:00

Bumita Blímele Florcita

¿Por este nombre de olvidada ternura te gustaba ser llamada? Ya que parapetaste el Flora detrás del Alejandra, seguro que era el nombre por el que querías ser llamada con dulzura, máxime si siempre peregrina tras un Jardín. Del cual la Flor, la Florcita, Bumita, Blímele eras. Buma, hermoso idish.

Blancaflor que se llamaba La Fin Amors cátara del "Al Alba vendrá"... Blanca Florcita que al alba quiso partir para cumplirle a los cátaros su profecía. Y al Alba llegaste; pero ninguno ha descendido todavía de allí.

"Llámame.........” Dijiste

¿Vendréis al Alba?
¿Vendrás?

Hermoso ritual tantas veces queriendo practicarlo y tan pocas pudiendo, sobre todo si desde hermoso lugar, no desde este infame asfalto: Ver todos los días la rosicler amanecida, el alba de dedos malva que tú la llamaste. Asomarse a ese balcón del Alba todos los días… para verte, veros llegar.

Todos los días asomarse al balcón del Alba para decir “Florcita”

Y tal vez, en ese momento preciso, alcance “la máquina de Dios” la energía requerida para desencadenar una universal Alba, abrir la trampa, zanja que divide dos mundos, tan oscura, con un estallar de auroras que nos compense por todas las que jamás pudimos contemplar.

A nadie parece interesar

2010-04-29T20:56:00.009+02:00

Lo de a continuación lo escribí, pues constatamos aun dentro del blog manipulación de terceros. El cómo lo hicieren, quién fuese, lo podrá explicar mejor el domicilio del blog: ya.com
(Cómo lo hiciesen está ahora más que claro, quiénes fueran también. Sólo haría falta un abogado, una demanda por atropello a la propia imagen, personal y de la obra, atropello, robo, a los derechos de autor, agresión intolerable a la obra) :

Inserto esta rosa… ¿para de nuevo comprobar que otra vez me la quitan, cuando quiera poner a los pies o a la vera del rostro de ella la flor, flores, que ella misma dice ver?
Estas rosas sobre las que escribo: “Mi rosa es rosa, la suya sí sé” parafraseando la frase de Alejandra dicha a la Stein y aquella estupidez que la hizo famosa de “una rosa es una rosa”: “Tu rosa es rosa, la mía no sé”. Se cachondeó Alejandra de la ricacha, ¿solo esos individuos tienen derecho a escribir-publicar a más sandeces que profiriesen siempre coreadas por toda clase de culturales besaculos del dios dinero?
Claro que lo sabías Alejandra, que tu Rosa era la Rosa por excelencia, no en vano te llamabas como yo: Jardín, ese uno de los significados de Carmen, cuando en ti más claro todavía el destino, más claros todos los Jardines del Universo en tu nombre: Flora, Flora Alejandra, Jardín alejado de los hombres, Edén.

Hecho el experimento. A ver quién me la quita. Sigamos validando su presencia, que otra vez no la quiten,
cuando quiera poner a los pies
o a la vera del rostro de ella, la flor
que ella misma dice ver.
Además en vez de a la web,
me he ido a la huer.
Allí son más fres.
y huelen mejor.
Le voy a extender a los pies toda una rosaleda de rosas son las rosas.

A nadie parece interesar

Que tú con preciosa precisión cumplieses lo que escribiste en tu diario: "ME IMAGINÉ UNA NOCHE DEL AÑO 2002 escribiendo en mi
augusta vejez."
Valiéndote de mis neuronas, dictas:
"Solo veo rosas
sangre desflorada
alma mía de nieve"
Por mi oído izquierdo penetra tu preciosa cálida voz:
"Vos no está sola"
5 de diciembre 2002.
Mi inmensa producción sin editor, sin recursos, se disloca, crece como un torrente de ti hacia ti.
Y así: 2004
Casi la palmo, casi me encuentro contigo antes de que pueda cantar si no mi canto, las cuarenta a este grupo de pervertidos llamados vivos que empujan al suicidio a la miseria a tantas cumbres de la humanidad, hacia su destrucción las van acorralando.

Allí, en el hospital, donde me recobro del trance cardiocerebral, presencio, zombi, drogada, ante tanta impertinente acumulación de percances desagradables y ruinas, otra más, de mi vida, la boda real príncipes de Asturias. No se cumple el enlace protagonizado en la zona crepuscular, dentro mi mente dentro de mi habitación, tu espíritu enlazándome por la cintura -Una sombra por allí te instaba a soltar mi alma-... pero presencio la boda real. ¿Qué mayor realeza, mejor realidad? Y no tengo nada contra amores principescos por no tenerlo contra ninguno. Pero así Alejandra tú tuviste derecho a enlazarte con tu amada en tu vida que te obligaron a morirla apagarla, así lo tengo yo, tienen todos: Con ese lujo de luces adornando Madrid,
¡de tu lila color Alejandra!... Jamás olvidaré el detallito del alcalde alumbrando Madrid con luces de ese color, con ojos incrédulos contemplando que una vez más todo lo desagradable me ocurriese. Y no es que me aterrase morir ahí en esa fecha -tú elegiste para aparecérteme la exacta de mi nacimiento, 5 del 12 y casi me llevas contigo en tu fecha, exacta no, pero sí en tauro, 18 de mayo-, mas sí así, aplastada por esta injusticia que ni contigo se hizo: Heme aquí, la impublicada que todavía a mis años insiste en decir, que a mis años ha de recurrir a habitacles informáticos buscando la decencia que al fin escuche:lea, aquí donde lo único que encontramos es que se vuelva de nuevo a atropellarnos: Robarnos la obra, arrastrar por la ignominia o el anonimato el verdadero nombre de quien la hizo.

A nadie parece interesar
Y veamos: Mi historia debería interesar hasta a las revistas dedicadas a traernos noticia de lo extraño, lo muy vanguardista, el más allá, la ciencia, no sólo la literatura. Pero yo creo que toda esa gente, tanto la profesionalmente dedicada, como las fuentes de donde obtienen sus historias, en realidad jamás supieron lo que es "contactar"... ni siquiera con extraterrestres, no ya con vosotros, almas separadas de nosotros por ese mudo rudo muro de lo temporal, la muerte. Si tal les hubiese acontecido, muertos estaban... o casi, que me pasó. ¿Tu proximidad me mata querido espíritu? Si recordamos a Wilde, dícese. Cada quien mata lo que ama o lo que lo ama le mata. Una matadora dadora de vida, Vos que "caminaría por todos los desiertos del mundo" buscando con antorchas ardiendo, para más ardor, a tu "amor mío perdido". ¿Soy yo, este Vos que detesta al dios o el misterio que te tiene y que con mis propias manos lo estrangularía, soy yo esa pérdida, ese Amor, esa perdición? Al dios, al misterio, ¡a la mismísima y miserable tierra! que tú "honoraste con tu presencia" y de la que escribiste: "Ese soplo de luz por mis huesos cuando pronuncio la palabra Tierra"; a la toda entera humanidad estrangularía con mis propias manos, esos mezquinos que en Hispanoamérica, Argentina, con sus ejércitos, sus economías, sus religiones, su vida social y sexual, pequeñas y rastreras cobardes y torpes, te asesinaron o te murieron. Esa luz por tus huesos que te levanta, saca fuera de tu tumba, hacia mí, hacia el mundo.
Nadie, en castellano ni en ninguna lengua, ha escrito más bello que Vos.
De tu Vos o Voz aquí en la Tierra, este no piropo cuando reconocimiento de la más exacta verdad.

28 de julio de 1962 ¡Al final lo encuentro preciosa precisión! Y además la hora, la de las brujas, 24 en el reloj. Ahí anotaste lo de "aquí estaré"... "Sin duda -escribiste- dentro de cuarenta años escribiré con mano temblorosa: son las doce de la noche en mi augusta vejez. La noche está del otro lado de la ventana y yo, encerrada en una habitación triste, polvorienta -estabas describiéndome- mal iluminada. Me acuerdo de una noche de 1962 (era el 28 de julio a las 24 horas): yo tenía miedo y para distraerme prefiguré mi futuro; ME IMAGINÉ EN UNA NOCHE DEL AÑO 2002 escribiendo en una habitación vieja, polvorienta, mal iluminada, un texto que comenzaba así: La noche está del otro lado de la ventana, etc.
Arribar... Dejarse ir con el viento (Diccionario de la lengua española)
Noche extraña, confusa. Escribí el cuento más extraño, el más confuso. Como si un viento enfermo -el mismo que me deposita en la orilla de esta noche extraña, confusa- me hubiese arrebatado sin desearlo él ni yo. Esto hice: fumar, toser y escribir un cuento que me duele."
¿Realmente te atrapó un 'bucle del tiempo', bucle físico, tu voz, "Vos no está sola", viento enfermo aunque te me devolviera viento helador, esa ventisca, enero 2003, que pareció querer arrebatarme o traerte. Arribar... Dejarse ir con el viento.

A nadie parece interesar
No ya publicaciones de lo paranormal y su falta de ética, ovnis trucados, fantasmas ídem, al igual que las apariciones marianas del católico abuso, ¿les interesaría Aparición verdadera? Y si ni a éstos. ¿Cómo a la ciencia? Esa que pasa de si mueren o viven, ellos mismos, sus ejecutantes, biólogos, físicos, sus propios hijos; ¿les interesaría empezar a descorrer seriamente algún velo que con los misterios más profundos de la física y la vida entronquen?

A nadie parece interesar
Ni siquiera a la literatura a la cual le diste tú la vida, o ella te la quitó Alejandra, la mediocridá alacránica en ella alojada, únicos que viven de eso que llaman cultura y, cuando no la grandeza de los muertos, sus obras, es una grandísima mierda.
Literatura, esa única ocupación de los mal llamados humanos que engloba de modo que produce escalofríos, revueltos en un mismo paquete, la inteligencia y la alacránica mediocridá, víctimas que jamás pasarán por serlo, si ellos mismos se suicidan y es les pusieron los seconales o la pistola en la mano editores y “colegas”, y verdugos, sádicos de la peor especie que también pasarán por lo que no son: normales y hasta humanas criaturas…. y encima poetas, Alejandra, para mayor insulto a los muertos y a los vivos que fuimos privados de nuestras vidas por ello, por ser, pero de veras, eso que ellos se llaman ¡y hasta les llaman!

Y esto es todo cuanto me dejan decir en este mundo de asesinos y advenedizos.
Y esto es todo cuanto me dejan decir en este blog, las circunstancias, los otros, enmudecientes. NUEVAMENTE
HEMOS PERDIDO
Y esta vez peor
No diré que aproveche a ningún degenerado, plagiario, depredador, cuanto aquí escrito estuvo expuesto; no, ¡así le mate o fulmine en todo caso! Cuarenta años siendo desposeída por ladrones, como para frotarme las manos porque alguno más.
Si mi testimonio de Amor ha de darse, será ante instancias más altas, no aquí, amor al arte, qué exigua y bochornosa libertad en la red, cuánto miserable. No, no trabajaré más para recreo de nadie, beneficio; más lo necesito yo, el recreo, el beneficio. Depositemos en el registro la obra, aunque no tenga dineritos para autoeditarla, como siempre me pasó. ¿Por eso no me conoce ninguno de ustedes "queridos" ¿colegas?, plumíferos, escritorzuelos, redactores de segunda, todos publicados, que de depredar a otros vivís, que de vuestras bazofias letras de tercera para reducir más la inteligencia la sensibilidad de un público de igual categoría, ínfima?

Aunque sé que HEMOS PERDIDO
Y que esta vez es para mucho peor.

No hay alba alguna a la que arribar.

(Escrito a 2005. ¡¡Cuán verdad sigue siendo después de otros cinco años y quizá dentro de veinte… siglos!!)

Estas palabras añadí, después de haber dejado reposar durante unos meses aquel blog donde las redactaba:

Dando vueltas al insomnio por la más absoluta indefensión ante los atropellos que una sufre, dando vueltas a un nuevo y terrible infarto cerebral más -pido me fulmine-. Reflexiono:
ALEJANDRA PIZARNIK BROMIKER ha sacado su mano su brazo toda su esencia: su palabra, su voz, desde el Más Allá, al parecer NO PARA DAR EL MÁS HERMOSO TRIBUTO AL AMOR Y A LA POESÍA -así escritos con mayúsculas, Amor y Poesía mayúsculos que tan poquitos ejemplares de esta especie conocen- QUE JAMÁS SE HAYA DADO, ¡¡SINO PARA QUE UNOS RASTREROS, para los que no existe calificativo en ninguna lengua, cuya página no pienso publicitar aquí -ya bastante publicidad se están haciendo a costa de esta “loca”- SE HAGAN PUBLICIDAD!! ¡QUÉ DEMENCIA! De mi pobreza y de mi desolación, de mi indefensión ante esta canalla sin calificativo, hacen mofa con sus medios informáticos; ¡¡HACEN MOFA DE LOS MUERTOS, Y CHISTE, PARA PUBLICITARSE, DE SU VOZ DE ULTRATUMBA!!.... El tiempo y el acaso dan alcance a todos.
¡Ahí os espero hijosdelagrandísimaputa, vosotros sí!

UN CONSEJO A TODOS LOS QUE PENSÉIS BLOGUEAR PARA DECIR ALGO SENSATO -QUE ENCIMA, COMO EN MI CASO, SE TOMARÁ POR LOCURA, PUES ES SIMPLEMENTE SENSATO, CUERDO, DECENTE, INTELIGENTE, NO YA QUE HABLE DE APARECIDOS- : SI NO TENÉIS MUCHOS DINERITOS PARA DEFENDEROS DE TODA ESTA TROPA DE GENTUZA, alojamiento gratuito de bitácoras que tan caro como todo lo gratuito sale, o gentuza que en esas mismas bitácoras, como vosotros, se aloja, y a ellos no agreden los empleados de los “alojadores gratuitos”, pues de ellos no tienen nada que robar-borrar para luego poner en el mercado, gentuza ¡DÁNDOSELAS ENCIMA DE POETAS, ALEJANDRA, QUÉ DESFACHATEZ!, NO LO HAGÁIS, no vengáis aquí con vuestro mensaje, no esperéis de aquí encontrar espíritus afines, lejos de la mediocridad de los pésimos, lejos del maniobrar de todos los tarados oportunistas, únicos miserables siempre llamados a sobrevivir. Al parecer no hay ningún tipo de defensa ante los atropellos informáticos, a no ser la lograda por el dinero mismo, como pasa siempre a todos los niveles de la vida, no sólo estas ventanas electrónicas vaciadero de todo lo malo.

¿Qué otra cosa podría ser la red sino el escaparate de toda la mierda de la vida, donde únicamente los verdaderos locos, estos sí locos, triunfan? Triunfan, SEA A COSTA DE MOFARSE DE LOS MISMÍSIMOS MUERTOS Y SUS TESTIMONIOS DE ULTRATUMBA, SEA A COSTA DE ASESINAR DE UN INFARTO A LOS QUE DEFENDEMOS LA INTELIGENCIA, LA HONRADEZ, LA TRASCENDENCIA, QUE LUEGO, COMO NO MEDIÓ PUÑALADA NI TIRO, NADIE PUEDE METERLOS EN LA CÁRCEL POR ELLO.

No hay alba alguna a la que arribar... En este mundo
"Me están muriendo me van a anochecer"
En esta noche= En este mundo
No hay alba alguna a la que arribar
No hay alba alguna

Una lección de sexología que hubiese salvado vidas,

2010-04-29T05:32:00.003+02:00

no sólo la de Alejandra
sacrificada en el Pirovano

(Y jugando con su Genual : Genial)

GENITAL
Castrándole la “t” te queda genio,
Genial.
¿Es la “t” la culpable del sexo que padecemos,
exceso que en miseria se convierte?
(Y ahora que lo reescribo tras los años,
pienso que también puede aplicarse a mi escritura:
Exceso que en miseria se convierte, oh Bach, y entonces Bach, mucho Bach)
Si cada cual viviese esa “t” para sí
y de cara al compañero,
nada de gallo y sus plumas, pavo y su cola
(“medírsela”, dígase ahora que apuntamos a llamar a ciertas cosas por sus nombres, aunque no a todas,
pues hasta “metrosexual” apodan a la perita en dulce
¿de la, igualmente, y aquí no evolucionamos, manzanita envenenada?,
Eva y sus metrosexuales del momento,
o “bestia en estado bruto” que dijo Alejandra
y era el metrosexual de antes),
tal vez esta “T” Amor fuese,
la gráfica representación del Árbol de la Ciencia
o Árbol de Palas.

T
Los griegos antiguos, los semitas,
trazábanla así: X
X de sexo.
A ojos vista está ello;
no tengo nada que añadir.
Un exceso que se comenta a sí,
más, si añades su significado: “marca”.
Y cuando el Apocalipsis habla de una marca de la Bestia,
yo, mucho más circunspecta,
escribo: “marca del sexo”.
(La masiva dosis de seconal
que por récipe expenden en todos los Pirovanos.
“Vaya, vaya usté allí”,
que te amenazara tu psiquiatra
para disuadirte de la salud de ser tú misma,
de ser de tu propia e indeformable sin peligro de muerte, identidad sexual,
disuadirte con la tortuosa sombra del Pirovano)

T: Letra entre dientes.
Sólo así podría pronunciarse.
Vigésimotercera letra
consonante diecinueve.
EN EL SIGLO XXIII
CUANDO SE LLEGUE A SABER
TODO CUANTO A CONOCER
HA DE ALCANZAR EL HOMBRE
-AHORA ESCRIBO: LA MUJER-
ESE ÚLTIMO PROGRAMADO PARA ÉL,
ESTO ES, ELLA,
ÚLTIMO CONOCIMIENTO,
QUE TENDRÁ TODO QUE VER
CON LA T DE ETERNIDAD,
SEXO: TIEMPO,
SE RECORDARÁ CON CARIÑO
QUE EN UN AÑO
MIL-NOVECIENTOS-CUALQUIERA
HUBO ALGUIEN QUE DIJERA
PRONOSTICARA….
LO QUE SIENDO PROFECÍA
FUE TOMADO POR BOBADA.

De cruz inscrita en un círculo
la imaginería lingüística semita la traza.
¡El Todo!
Pero no este sexo todousurpador entre nosotros,
esta egoísta indecencia que se impuso siempre a todos
¡y encima, válgame la cordura, como algo saludable!
Sexo, ¿hablar de sexo?, ¿esa la liberación y esa la educancia?,
¿ni todos los dichos y hechos del mundo le aluden a cada tris?
Hablar, no reprimir: no humillar a las mujeres,
no matar al diferente,
que hubiese vivido su genital como la genialidad le hubiese dictado,
su propia naturaleza;
eso sí hablar.
Pero a ser posible tus posturas,
si las editas en libro impreso,
-o ahora en tft,
en cada programa de radio de tele,
cada periódico, cada revista, cada sesudo ensayo,
la misma pornografía, ¡pardiez!, estupidez-
las dejas para tus hijos, su ilustración….
Y no para aburrimiento, asco, o antes asesinato,
de tantos y tantos pardillos
a los que nos habéis matado de asco o de soberano hastío
con tanta exhibición de pene,
pues al final salió poco y mal retratada la vagina en este cuento
de la educación sexual,
que antes por Stendhal de “Educación sentimental” presumiese el romanticismo.
¿No es para mearse, la risa que declara un sentimiento al pene?
Tal vez vagina: sentimiento, por ello ni casi existió.

Y LO DICHO:
VA EN HONOR DE CUANTOS MURIESEN DE HASTÍO O DE ASCO SOBERANO,
FUERA Y DENTRO, QUE ES LA MISMA LOQUERÍA,
O PORQUERÍA,
DE APESTOSOS PURULENTOS PIROVANOS.
“Vaya, vaya, vaya usté allí para ver en qué acaba la homosexualidad”
-dijo el analfabeto ocultando su cuchillo-
Vaya, vaya usté allí y dése por muerto.

Hago esta ofrenda a tu HOMOGENUAL

El poema para una correcta educación sexual “GENITAL”
(Castrándole la “t” te queda genio) que aquí dedico a Alejandra, pertenece a mi libro “Luz Género”, que, si no me mata tanto trabajo, convertiré en libro-blog, ya que no poseemos otra editorial, ni tiempo ni contactos para subvenciones y así crearla y así editarme como dios no mandó, ya que estamos aquí, ¡pero como sí manda y demanda el respeto a la válida palabra!, en este caso, la mía.

Y hablemos de Principios

2010-04-29T04:51:00.002+02:00

Y hablemos de Principios
los más allá de todos.
¿Puede ser ese el gran error
"Al principio hizo al mundo",
el gran error del principio?;
¿lo hizo, o más bien lo negó?
Declarar esta soberbia,
declararme esta soberbia,
declararse -puro Amor-:
Antes negar la vida que negarte,
antes a Dios, negarlo todo.
Recuerdo que de eso se dijo hacía falta para descubrir algo:
poner todo en duda.
No me cuesta trabajo desprenderme del odio,
negarlos, ni existen,
¿al fin era mío,
era mío el odio?
¿quién apresó mis alas bajo ese fardo?
Antes que negarte, consentir que la vida te estafe...
Vale, sea tu kármica recompensa,
acepto hasta ese inaceptable al Cosmos miserable.
Estamos buenos con los caprichitos,
con los decidires del universal descerebre.
Pero cometiste, Alejandra
-debo reprocharlo-
cometiste la falta;
te la devuelve el espejo:
Me declaro tu falta:
Me declaro sin ti.
¿Y “Sin Ti” en esta vida te la devuelve?
-"¿Y así es como piensas resucitarme?
Seg. a Car. en tu obra "Los poseídos"
-"Cada cual resucita como puede"
Car a Alex

Lo mucho que la cultura de mi país entonces me dejó llegar de ti

2010-04-26T05:31:00.007+02:00

5

Ya que estamos en vía de resurrecciones,
si otras no, de versos.
También de hace 33 años,
muerte de Cristo.
De 1970 a octubre de 2005

Luctuoso y rosaleda no hay que olvidarse

(De mi “Nunca muerta”, como ahí puede leerse ahora http://nuncamuerta.blogspot.com/2010/04/sade-sin-e.html esto que desde luego hablaba de ti, aunque ni dijese tu nombre. Dejo la imagen que originariamente acompañó este escrito en mi borrada http://blogs.ya.com/almamia ) :

Sade sin e
Es luctuoso en inglés
-sad-
Y el portugués “lucroso”
mismamente es luctuoso.

Sí. Muchos negocios se hacen del morir.
Y no sólo el funerario,
no sólo el testamentario,
herederos que dejara el finado al expirar
elegidos de su mano.
Negocios que se amplían
si el cadáver ha lugar a que se llame interfecto.

Pero los negocios a los que me refiero
son otros
y otros los herederos
no elegidos por el dedo de quien murió.
Negocios que se harán con X X ya muerta
los “sádicos” que los pudieran hacer
y quieren.
Una X X muerta
¿A quién dará de comer?
¿A cuántos?
¿Cuánto?

Preguntas que yo me hago
viendo que sade sin e
es luctuoso en inglés
y que el por portugués “lucroso”
mismamente es luctuoso..
Y mirando a Rosalía
Y mirando a la Alfonsina
Y mirando a la Bronté;
y mirando a la y a la.
Mi-rán-do-la.
Y mirando a Hölderlin
y mirando a Lautréamont
y mirando a lo y a lo.
Mi-rán-do-lo
Y mirando a la y a él
Mi-rán-do-los
Mi-rán-do-me
.... Y mirán-do-lo y lo.

Y X. X. -Anoto en 2003- quedan ya despejadas.
Sabemos ya quiénes eran.
Ecuación con dos incógnitas,
Final de finales.
Esto también testimonia
lo mucho que la cultura de mi país entonces
me dejó llegar de ti:
Nada absolutamente.
Me dejó llegar de ti,
a la que estaban matando
o la morirían al poco
de escribir yo aquella letra.
Por ello ¿es de extrañar que a todos los niñatos
les diera y dé por la guitarra eléctrica?
Poetas vienen bien para muertos,
letristas póstumos….
Para seguir con el sade sin e
y el lucroso.

Alguien se prepara para vivir para alguien que no existe

2010-04-26T05:25:00.002+02:00

25, viernes
Alguien se prepara para vivir para alguien que no existe. ¿Qué locura mayor?
Exacto. Ni Quixote para la divina tapada del Toboso tan santa Teresona a sus pucheros vivió para inexistencia igual, si estabas presintiéndome. Alguien se prepara para vivir para alguien que no existe : ¿Lo escribiste para mí? ¿Es que me viste?: En tu espejo te miraste, ¿detrás estaba yo?, ¿debajo? : Miraste a tu interior donde todo es. Vivir para una inexistente entre tus cuerpos tangibles… que mira de qué modo apareció, en esa tu vida de después de la vida. ¡Más yo aparecí que tú te apareciste! Yo más fantasma. Dado en el mundo en el que estoy donde cosa otra no hay que eso, ¡hasta tú, la menos de todas, puedes ahora considerarte una! So fantasma universal transvida. Decías ejercer tu oficio hasta en sueños, tu oficio de la Poesis, como yo, que hasta dormidas escribíamos, ¡ahora lo ejerces hasta después de muerta! ¿Yo te obligo? ¿Tú me obligas? ¿Alguien podrá dilucidarlo?

Todo mi ser aspira a una sola cosa: encontrar a quien yo sé, no en el sueño sino en el lugar de los cuerpos tangibles.
No en la muerte sino en lo tocable. ¡¿Quién, qué nos lo denegó?! Ya sabemos, ciencias sicarias de las sociedades, psiquiatrías y otras, artes sicarias, mundo emputecido de los asalariados sin opinión.

Alejandra, sé que te encontraré, me encontrarás, hay otra física posible, hay mi espíritu brilla en las tinieblas y ni tu muerte de allí, ni todas las muertes de aquí lo apagarán, hay Carmen López Iglesias por sobre todas las cosas del mundo, pues hay Alejandra… Aunque mira cómo se aparecen vida de una en la otra hasta desaparecer o integrarse en. Me importa ná si esta verdad vista como soberbia, da motivo para que sigan y sigan lanzando su odio contra mí, su afán de masacrar que contra ti ya no pueden. Aun su dios esté muerto, yo viviré. Si Dios no existe, yo sí, que tú decías, que me has enseñado rotundamente a decir. Y ya que tú lo dijiste, si dios no existe yo sí, tú sabrás sí soy o no, si seré o no, si me serás o no me serás cuerpo tangible, tu-mi cuerpo tangible, fantásticos fantasmas en su increíble campo de refocilamiento, que no ellos se buscaron sino que así se les dio. TÚ MI CUERPO TANGIBLE. YO

Alguien se prepara para vivir para alguien que no existe
Y si ha de ser, por toda la eternidad se prepara.
Aunque sabemos que existe para toda la eternidad

“Je ne peux pas jeter l’amour par la fenêtre”

2010-04-25T03:14:00.003+02:00

1963, 24 de enero, jueves
Alguna vez soñé que yo decía, precipitada y violenta, que “je ne peux pas jeter l’amour par la fenêtre”. Por desgracia no sé más, salvo que mi discurso duraba horas y era de una violencia extremada. Creo que Shakespeare andaba por ese sueño. Y también -¡cuándo no!- mamá y papá.

Mi sexual niñita tan preocupada por ser el escándalo, o llegar a serlo, de papá mamá, la niña que creía ser algo peor que una cosa, que hemos escrito por aquí, http://soloveorosas.blogspot.com/2010/03/cinabrio-en-cimabue_11.html ante su padre, “debe verme como un monstruo”. De ello gritabas en tu sueño, tu sueño te defendía y te hacía defender a grito vivo tu l’amour que te empujaban a defenestrar.

Ahora no andaría, no andará allá donde te encuentres, Shakespeare por tu sueño, sino seguramente su querido, el “divino tapado” tras la inicial S. a quien dedicados los Sonetos, ¿lord verdadero autor de la obra shakespeariana? Algo que tú ya sabrás si tiene algo de verídico. Los “Sonetos” al lord disfrazado de “amante morena”, ¿ya fueron al revés, sonetos al querido Shakespeare del lord para el cual aquél fue su amante morena? Una amante con entradas, un poco calva cual los gustos de la corte inglesa de entonces comandada por aquella digna hija de Enrique VIII.

Mi sexual niñita, según mis sueños tú hubieses superado a Shakespeare o al lord, mi defenestrado terror de los escenarios; no sólo te estrellaron así de infamemente el Amor, como relatas en tu sueño intentando con vehemencia impedirlo, sino que toda tu vida, como a una, ya que la de después de tus 36 hermosos años. Te arrancaron, sin ninguna piedad, las uñas de la violencia. Papá mamá pagaron a buen precio tu suicidio a años vista al abonar religiosamente la minuta abusiva de los psiquiatras tan culpables de tu muerte como la sociedad literaria en que te moviste, en vez de haberte bien criado esa violencia que hubiese sacado a Shakespeare de los escenarios antes que los investigadores del copyright.

Por desgracia no sé más… -Continuas diciendo de tu sueño-. Cierto, toda una desgracia que te desperdiciaras en escribir cartas a imbéciles en vez de relatar con detenimiento tus sueños. Aunque ¿para qué me ha servido a mí el haberlos escrito? ¿Para enterarme treinta años tarde, tan tan tarde que tú muerta, de que mi espíritu y el tuyo pudieron guardar esa íntima correlación que ahora descubren los físicos en los fotones cuyas características pueden ser teletransportables ¡y para enterarme sólo por el milagro de tu voz en mi oído en la oscuridad de mi cuarto!?

Tus juegos constantes con el suicidio no implican más que una muy alta vocación sexual. Es verdad, la muerte me da en pleno sexo.
Efectivamente, “te dio” de que por ello se te dio, por tu sexo, la muerte, sexo a no ser respetado por tu entorno social, sexo que tenías que enfermar, matar, transformar, o dejar que te matasen, enfermasen, transformasen, según mandato y récipe de psiquiatras a sueldo de las, ellas sí enfermas, enfermas de ignorancia, infinita crueldad, sociedades. Y de ese “pleno sexo” más hermoso tuyo, no ángel asexual, haces acto de presencia en el mundo de los aparecidos donde dijiste querer habitar… Hermoso ente sexual que eres mi muerta, cumpliendo religiosamente lo del Amor más fuerte que la muerte habitando para lo mismo entre los aparecidos, si el odio hacia la humanidad no me lo impidiera, ahora mismo me iría contigo.

¿Acaso no digo que si no muero de muerte voluntaria moriré de una horrible enfermedad uterina? Dejemos a Freud.
¡Sí! Por favor. Bien dejado ¡Y a toda la restante psicopatología de ellos los enfermos, conocedores del alma cual yo el modo exacto de levantaros ahora mismo de vuestra tumba Grandísimo Amor mío! El glorioso word, a veces se sabe más por tonto que por utilitario, me cambia Freud, otra vez, por "Freíd".

Conozco las explicaciones. Hay un error en mi visión. Lo presiento, pero no sé dónde está. Únicamente husmeo caninamente que miento. No sé en dónde ni por qué. El misterio es uno y el mismo: ¿por qué ese rostro (Aclaremos para todos los hipócritas ocultadores, literatura letrina y etc. de lecteurs al peso que pasan y pisan sobre lo que es obvio, que ESE ROSTRO ES EL DE UNA MUJER) me obligó a cantar y a despojarme de mi gravedad, de mi tristeza? Imagino la respuesta. Tengo miedo de decirla.
Seguro que todo terminará en una borrachera solitaria o, lo que será peor, en la cama, con alguno de los muchos “sustitutos” que me acosan.
Sustitutos de ella, la mujer anhelada, lo por el corazón y las vísceras requerido, aquello que le alegraba el corazón de alegrarle el sano apetito de la libido sana, no aquella otra, sustituta, a la que tenía que drogar con alcohol para conducirla a la cama en la que penosamente “disfrutar” con sustituciones; mujer anhelada que a cantar te conduce de tanto alegrarte las entrañas despojadas así de la gravedad y tristeza inoculada por el entorno social enfermo en el cual hubieran debido emplearse psiquiatras y demás matarifes a sueldo de los estados y los municipios. Pero el criminal y el tarado tienen la llave de la caja y la paga y el sicario actúa en correspondencia. ¡Y si el mundo bochornoso retuerce, mata lo que en él hay de sano, de más válido, que le hicieron tener miedo a abandonar su tristeza empeorada por los sustitutos de las borracheras! El tesoro de tu cuerpo, tu don del sexo en cuánto sustituto derramado, desperdiciado, depreciado.

Hay un error en mi visión. Lo presiento, pero no sé dónde está. Únicamente husmeo caninamente que miento. No sé en dónde ni por qué. El error, volvamos otra vez, los sustitutos, que aunque ese tu Todo mi ser aspira a una sola cosa: encontrar a quien yo sé, no en el sueño sino en el lugar de los cuerpos tangibles, resulte defraudado, ése y no otro era tu cuerpo tangible; husmeabas caninamente que te mentías en lo que te mentían, aunque ¿cómo se va a rechazar al mundo, cuando él es el todo y una no existe sin él, y encima una no persigue el monacato la canonjía?, sabiendo encima que los que persiguieron y persiguen tales celibatos eclesiásticos, no lo hicieron por cosa otra que por la que tú te emborrachabas para poder trasegar aquello de los sustitutos. Y sabías en dónde te mentías y el porqué, al poco de analizarlo:
Todo mi ser aspira a una sola cosa: encontrar a quien yo sé, no en el sueño sino en el lugar de los cuerpos tangibles
...Lo mío es peor, que se añade el que estés muerta al que seas imposible, grandísimo Amor desaparecido. ¡Ah tus amores imposibles por ahí escritos, mis amores imposibles!, ya los introduciremos en el libro, o ya terminaremos de dar forma a libro especialmente a ellos dedicado.
Que se añade el que estés muerta al que seas Imposible ¿Ya no tendrás cuerpo tangible soplo de luz por mis huesos?
Ese encuentro desde ya declarado imposible, ese encuentro es el Poema tal como lo sueño y tal como jamás lo escribiré y tal como nadie lo escribió nunca.
Efectivamente ¿Nadie ha visto jamás ese Poema? Le pregunto a tus especialistas. Ese rostro de Ella que te hace cantar y dejar de ser triste, ese cuerpo tangible… ¿Y jamás lo narraste? Larga prosa, larguísima, como mis más de 500 páginas de aquí, escribiste; largo, largo Poema escribiste que corrió de cuenta de los otros el jamás publicarte para acabar haciéndolo desaparecer. Largos, largos nuestros trabajos y sufrimientos y ensoñaciones para acabar no viendo la luz nunca, faltándoles no sólo al respeto ¡sino a la vida misma! todos. ¡¿Dónde estás “Soledad” la carta-poema que mi amada me escribe y desde Otro Mundo, entrándose a mis sueños, me dice?!

“¡Yo no puedo defenestrar al Amor!”. Hasta en sueños se lo gritaste, hasta quedar afónica, muda, silenciada. Yo no puedo arrojar al Amor por la ventana, antes me tiro yo… Pero ellos sí podían. Te empujaron el codo con los seconales a la boca. Y así mataron dos pájaros de un tiro, dijeron que el pájaro se suicidó arrojándose contra la bala que no acertaba a darle: Enterraron el Poema y a la mano autora.

Tal como jamás lo escribiré, tal como nadie lo escribió nunca.

Shakespeare siga siendo el terror de los escenarios, o algún Beckett o algún Calderón.

Je ne peux pas jeter l’amour par la fenêtre. Pero tendré que arrojarme yo..

El Poeta Majareta

2010-04-24T21:51:00.002+02:00

Como hemos empezado de forma patética y antes de continuar con el libro, ¡los!, a Alejandra. Voy a disipar la pesada atmósfera con esta liviandad que tiene o toma de humor el patetismo de antes. De otro de mis libros, el llamado “Parados poetas”:

El Poeta Majareta

He abierto al público un local
(ese es el que debí abrir, pienso ahora,
aunque me hubiese acabado igualmente en ruina)
con ese nombre ¿grotesco? -¿se dirán?-
EL POETA MAJARETA:
Se suministran todo tipo de letras,
tanto de cambio como de canciones
-las primeras se las cambio por deuda del estado
a cobrar yo,
ellos, aministradores de la cosa pública,
esa profesión con tan mala fama
desde mucho antes del teatro de Chejov,
les abonen mi estampita-;
Se suministran todo tipo de letras,
tanto de cambio como de canciones
como cualquiera otra modalidad que exista
de este signo escrito,
prosa verso comercio juicio.

¡Se acabaron, los problemas se acabaron!
El Poeta Majareta tiene las soluciones.

El Poeta Majareta:
Venta al público de poemas.
Los de más alta calidad
y bajo precio del mercado.

Si su periódico o revista
sufre crisis de venta…
El Poeta Majareta,
con moderación de precios,
solventa su papeleta.

Ahora hace falta que me copien la idea, como cuando se me ocurrió inventar el cupón de los parados, y a los dos días comenzó esa andadura del cupón alternativo, que la ONCE, garganta profunda o raíces íd en los centros de poder, se encargó de eliminar más que de asimilar antes de un año. Aunque desde ese entonces no sólo venda el “cuponsito” el cieguito sino tanta otra disminución física antes en las catacumbas de la exclusión social; al menos para eso sirvió mi idea y la aplicación por plagio de los que la echaron a funcionar. A pesar de todo, parado mío, de tu peor disminución física, que a psíquica expande su penuria, nadie se acuerda, ni ONCE, ni los doce ministros o apóstoles, y menos Alibabá economía y sus cuarenta mil ladrones.

Pues ya ves en qué nos parecemos, ¡cuánto!, parado mío, tú y el poeta. Puedes incluso trabajar en cualquier ong. siempre que de cobrar te olvides. Tu gremio y mi gremio son el mismo gremio; o yo pertenezco a los dos y así me ilusiono.

¿Dónde están los 400 euros más escondidos que el Waly?:
Podría haber titulado esta prosaica aclaración.

23 de abril yo no celebro, si ni siquiera 29 de abril ni 5 de diciembre

2010-04-24T16:30:00.004+02:00

Mientras los demás celebran como una fiesta esto del libro,
yo lo hago como una tragedia.
¿Qué celebrar?
¿Todo el atropello de cuarenta años realizado a mi escritura?:
He abierto el arcón de todos mis papeles…
y tanto y tan bueno hay allí
y tanto y tan atropellado
por la ignorancia general
esta que hoy celebra el día del libro,
la misma que hizo que se escribiese en la cárcel
obra del hoy celebrado,
día mundial del libro y sus artificiales rosas descompuestas
¿quizá celebrando que la obra de Shakespeare ni él mismo la escribiese?
Dolo y cuando no cárcel;
y cuando peor: silenciamiento,
cuarenta años de arcones y cajones para la obra excelente de los vivos,
30 años de después de muerta
la obra de los muertos emergiendo
para comercio de librerías, papelerías, editoriales,
regocijo de estos que conducen a la cárcel, la infamia, la destrucción, el suicidio a los que mañana celebran.

No, no tengo nada de que regocijarme.
¡Al contrario!:
Volver a agobiarme por la cantidad de trabajo pisoteado
que he de volver a elaborar,
que he de poner a salvo de algún modo…
Y sigo sin tener más editorial que estos blogs
donde tanto y tanto se me ha robado,
desde los cuales tanto y tanto se me atropelló.
Trabajo agobiante que de nuevo tomarme;
pero no para que mañana me celebren
los hijos de los que hoy desde hace cuarenta años me entierran,
¡sino por mi propio respeto! porque no se diga que no luché por lo mío, mi voz propia, hasta el mismo borde de la sepultura en que me han puesto,
el corazón amenazando a cada momento,
¡ya desde mi propio físico gravemente tocado!
la amenaza de definitivo silenciamiento.

Esto es lo que yo hoy “celebro”, 23 de abril y vuestras rosas falsas y vuestros papeles más falsificados, autores igual o … autores muertos.
¡Idos a un cementerio!
Llevad vuestras rosas allí
y vuestras impresiones.
¡Comed, zampad, danzad
en los velatorios!
Trasladar allí cual los mexicanos sus saraos,
vuestras discoteques.

Yo abro, además de esta nueva url para pretender salvar otra pequeña parte de mis palabras a ella, Alejandra Pizarnik, palabras a y por todos los atropellos, silenciamientos; estas otras desde las cuales “pretender salvar” también estos dos libros, entre el caudal de versos de mis arcones, “Nunca muerta” http://nuncamuerta.blogspot.com/
“Camino de espadas (Tu muerte es nuestra muerte)”
http://tumuertenuestramuerte.blogspot.com/